Наемник

Мишель Маннон

— Подожди, пока не увидишь восход с балкона моего бунгало. Кстати, детка, если захочешь остаться в Сан-Диего на лето, переезжай ко мне. Места хватит и для твоей доски. Будем кататься каждый день. Научишься, как профи.

— Я… эм… — Он застал меня врасплох, но совсем не так, как я хотела. О нет. Он предлагает мне переехать?

Два месяца назад он похвалил мою ярко-зелёную доску и дал пару советов. Мы встречались на рассвете, ловили волны перед парами. На суше постепенно перешли от поцелуев к чему-то большему. У него красивое тело,

и он само совершенство. Любой девушке повезло бы с ним. Жаль, что эта девушка — не я. Он смотрит доверчиво, не подозревая о панике, что сжимает мою грудь.

— Срочное сообщение, — лгу я.

— Ну? — настаивает он, проводя пальцем по моей руке. Ничего. Ни единой искры.

— Я помогу тебе найти хорошую соседку на лето. Может, кого-то из серф-сцены?

Он прекращает ласки. — Детка, мне нужно объяснить. Мне не нужна соседка. Я хочу тебя. Я люблю…

Быстрее, чем моё запоздалое раскаяние, я переворачиваюсь и вскакиваю на ноги. Глубоко вздохнув, отряхиваю песок, провожу ладонями по ногам, рукам, животу, снова и снова. И всё равно чувствую, будто вся в песке. Задыхаюсь в нём.

Сигнал бедствия. SOS.

— Мэд, ты в порядке? Тебя что, укусил песчаный краб? — Брендан, может, и мастер на все руки, но и сочувствие из него льётся рекой. Он хороший парень. Я не хочу причинять ему боль.

— Пойду в душ. Поговорим завтра, ладно? — Не дожидаясь ответа, разворачиваюсь и ухожу. Не смотрю на него, но прекрасно вижу его выражение: разочарование, тревога, недоумение.

Брошенный. Оставленный позади. Наверное, нужно побывать на его месте, чтобы понять.

***

Кажется я брожу у кромки воды несколько часов, наблюдая, как облака наплывают на луну, поглощая её свет. Тени ползут по песку, и я понимаю, что, скорее всего, не одна. Кайли оторвала бы мне голову за такой неразумный риск — одной на пляже в чужой стране.

Одна, но не одинокая.

Звоню Лусиане, чтобы предупредить — на случай, если тот бармен задержится дольше обычного, — но в номере занято. Вероятно, она приняла близко к сердцу наш разговор на пляже.

Уже собираюсь сунуть телефон обратно в узкий карман, но останавливаюсь и пролистываю контакты. Листаю… листаю… пока не нахожу номер, который запрограммировала и в телефоне, и в памяти. Мой спасательный круг в прошлом. Никогда им не пользовалась, но хранила на всякий случай.

Я заметила цифры, нацарапанные под портретом Бена Франклина на первой купюре из тех, что мой незнакомец засунул в мою розовую сумку. Совпадение? Вряд ли. Под цифрами — два слова. «Экстренный случай» — первое, хотя моя паника из-за парня, который не смог меня удовлетворить, вряд ли подходит, правда? Второе слово было явным диссонансом, противоречащим его «забудь меня». Ласковое прозвище.

Кексик.

Он высадил меня босой и растерянной. Но в конце концов я не чувствовала себя совсем брошенной.

Каковы шансы, что он вспомнит меня?

Вздыхаю,

извиваюсь, запихивая телефон обратно. Убеждаюсь, что несколько стодолларовых купюр, которые всегда ношу с собой, не выпали из чехла. В практичности нет ничего смешного. Особенно с моим прошлым. Назовём это готовностью к чрезвычайным ситуациям — как запас воды или фонариков.

На всякий случай. Снова.

Останавливаюсь на выложенной белой плиткой террасе Коста-дель-Рио, чтобы отряхнуть песок с ног. Забавно, сейчас он меня не беспокоит, как тогда с Бренданом.

Мысли сопровождают меня, пока я поднимаюсь по наружной лестнице на третий этаж. Как я завтра разберусь с Бренданом? Серфинг отменяется — ведь у нас же экскурсия, правда? И разбивать ему сердце не входило в планы, но если бы я была на его месте и моя девушка сбежала от меня после десяти секунд… Может, стоит поспать? Или лучше вздремнуть у бассейна?

Вставляю ключ в замок и хмурюсь, когда дверь подаётся без щелчка. Лусиана, при всей её любви к риску, строго следит, чтобы дверь была заперта. После её рассказов о детстве в районе, контролируемом картелями, Шелби кажется заповедником для снобов.

Вхожу в тёмную гостиную. Босая нога скользит по чему-то влажному, я теряю равновесие. Чёрт. Не могу разглядеть, во что вступила — Лусиана забыла включить свет, а мы всегда оставляем его включённым с тех пор, как живём вместе. Надеюсь, этот бармен того стоил.

Затем слышу это. Стон. Но не горловой, не от наслаждения. А… полный боли. Мурашки бегут по коже, пока я нащупываю выключатель.

Первое, что вижу — лужицу чего-то тёмного, разлитого по белой плитке… «Космополитен» с густым клюквенным сиропом… О боже. Кровь.

Лусиана упала и ушиблась? По полу тянется кровавый след.

— Лусиана! — выкрикиваю я, но голос звучит хрипло. — Лусиана! — громче.

Тишина.

Сдерживая панику, заставляю себя двигаться вперёд, стараясь не наступать в кровь, но всё равно оставляя липкие красные отпечатки.

Кровь. Всюду.

Сначала замечаю бармена. Он лежит у раздвижной стеклянной двери. Дверь приоткрыта, будто он пытался выйти на балкон. Его красивое лицо почти не узнать — всё в крови, синяках, ссадинах. Он мёртв. Руки дрожат. Пытаюсь осознать: мёртвый не может стонать, значит, моя подруга здесь, и ей больно. — Лусиана, я иду! — кричу, обыскивая взглядом комнату и, не найдя её, бросаюсь в её спальню.

Замираю на пороге, щёлкая выключателем, и из груди вырывается приглушённый крик. Нет. Нет, нет, нет.

Она лежит на кровати на спине, в одном нижнем белье, тело раскинуто в форме буквы Х: руки привязаны к изголовью, ноги широко раздвинуты, лодыжки обмотаны верёвкой, концы которой прикручены к ножкам кровати. От ног до груди её прекрасная оливковая кожа исполосована. Снова и снова. Слишком много порезов, чтобы сосчитать. Из отвратительных ран сочится кровь. Она дышит, её грудь поднимается и опускается. Она жива.