Плохой мальчик
Шрифт:
Помогаю Марине собраться. Она берёт свои вещи, благодарит Антонину Фёдоровну. Та обнимает её на прощание, шепчет:
– Держись, девочка. Всё наладится…
Когда мы выходим в подъезд, Марина прижимается ко мне.
– Ты нашёл меня, – шепчет она. – Я думала, что потеряла тебя на совсем…
– Никогда, – твёрдо отвечаю я. – Я всегда буду с тобой, малыш. Просто потому что тебя нужно ото всех защищать…
– Я ей не хило наваляла вообще-то… – выдаёт с гордостью, заставив меня посмеяться.
– Не
От автора: Максимальные скидки на:
Глава 63.
Марина Чемезова
Анжей оставляет меня внизу, в машине.
– Сиди здесь, – говорит он твёрдо. – Я быстро проверю квартиру, посмотрю, что и как…
– Но… – пытаюсь возразить я.
– Марина, пожалуйста. Так будет безопаснее. Жди меня тут…
Он хлопает дверью, быстро поднимается по лестнице. Я остаюсь одна, сжимаю руки на коленях, смотрю в окно. Внутри всё дрожит от страха, от тревоги, от ощущения, что мы попали в какую-то безумную игру, где правила меняются каждую минуту.
Минуты тянутся бесконечно. Я то и дело поднимаю глаза к окну его квартиры, но это очень высоко, отсюда я точно ничего не увижу…
Вдруг дверь подъезда резко распахивается. Анжей выбегает оттуда бледный, с искажённым лицом, кулаки сжаты так, что побелели костяшки. Он почти скатывается по ступенькам, замирает на секунду, осмотревшись, потом бежит к машине.
– Всё перевернули, – хрипло бросает он, садясь в машину и задыхаясь, захлопывает дверь. – Ноут спиздили. Айса нет… С-с-сука…
Его голос дрожит. Он смотрит прямо перед собой, но, кажется, ничего не видит.
Вина, злость, отчаяние – всё смешалось в его чёрных глазах.
– Я должен был что-то предпринять. Не надо было его тут оставлять… Это моя вина…
– Анжей, – я осторожно касаюсь его плеча. – Ты не мог знать. Никто не мог.
Он резко поворачивает голову, смотрит на меня. В его взгляде я вижу боль, которую он не может скрыть.
– Если с Айсом что-то случилось…
– Мы найдём его, – твёрдо говорю я. – Вместе. Обязательно найдём… С ним ничего не случилось, родной… Ты под кроватью смотрел?
– Всю квартиру осмотрел… Нигде нет…
– Значит, будем искать на улице…
Он кивает, достаёт свою сим-карту, вставляет в мой телефон. Быстро заходит на свою страницу и набирает сообщение той самой женщине. Но экран мигает: «Сообщение не доставлено».
– Пиздец… – тихо произносит он.
– Что такое? – спрашиваю я.
– Она меня заблокировала. Видимо, кто-то надавил. Или просто не хочет ввязываться. В любом случае, помощи оттуда не будет…
Я молчу. Смотрю вдаль, мимо домов, мимо деревьев… И вдруг замираю. Возле мусорных баков, чуть в стороне, что-то шевелится. Маленькое, лохматое, дрожащее.
Я тут же выскакиваю из машины.
– Ты куда, Марин?! – кричит Анжей.
Но я уже бегу. Подлетаю к бакам, опускаюсь на корточки.
– Айс! – поднимаю щенка с земли, прижимаю к груди. Он мокрый, грязный, дрожит, но жив. – Боже, слава богу…
Анжей подбегает ко мне, замирает на мгновение, потом опускается рядом.
– Живой… – шепчет он, гладя Айса по голове. – Живой… Я за тебя капец испугался, бандит…
Мы забираем щенка, садимся обратно в машину. Айс, согревшись, начинает лизать мне руки, тихо поскуливает.
– Надо его высушить, накормить, – говорю я…
– Сначала другое, – Анжей достаёт телефон. – Нужно связаться с Илюхой, пока ему не перекрыли кислород…
Он набирает номер.
– Илья, это Анжей. Что у тебя? Есть что-нибудь?
Пауза. Я слышу, как кто-то говорит на том конце провода.
– Да? Где? В ЗАГСе? Понял… Да, понял…
Вбивает в навигатор что-то…
– Всё, договорились. Отключаюсь… Скинь эту справку мне сюда… Да-да…
Анжей отключает звонок, поворачивается ко мне.
– Он нашёл справку о смерти в ЗАГСе. Нужно ехать…
Я киваю, прижимая щенка к себе…
Мы мчимся в сторону той самой больницы, где эту справку выдали. Айс сидит у меня на коленях, я глажу его, шепчу что-то успокаивающее. Анжей ведёт машину резко, обгоняет, нервничает… Я вижу, что его мотает внутри. И мне так дико жаль, что это всё происходит с ним… С нами.
Почти сразу когда мы залетаем в больницу, регистратор за стойкой смотрит на нас с недоверием.
– У вас есть официальное разрешение? – строго спрашивает она.
– Нет, но справка имеется, вот мой паспорт, – отвечает Анжей. – Мне нужно узнать, как умерла моя мать…
– Без разрешения я не имею права предоставлять такую информацию.
Анжей начинает закипать.
– Послушайте, – его голос звучит жёстко. – Я имею право знать правду. Дайте мне доступ к системе. Сейчас же.
Женщина выпрямляется, скрещивает руки на груди.
– Молодой человек, я не обязана подчиняться вашим требованиям. Если у вас нет официального судебного запроса или хотя бы заявления, заполненного по форме, я ничем не могу помочь.
– Анжей, – я беру его за руку. – Подожди…
Подхожу ближе к стойке, смотрю женщине в глаза.
– Пожалуйста, – говорю тихо, но твёрдо. – Нам очень нужна Ваша помощь. Мы не ищем проблем, мы просто хотим понять, что произошло. Кто-то подделал документы, скрыл правду о смерти его мамы. Если Вы поможете нам, мы сможем разобраться. Пожалуйста… Помогите…
Женщина смотрит на меня с жалостью, потом на Анжея, на Айса, который тихо поскуливает у меня на руках. Её лицо смягчается.
– Хорошо, – вздыхает она. – Подождите минуту.