Плохой мальчик
Шрифт:
– Не бойся, – тихо говорит она мне. – Я рядом. Никто тебя не обидит.
Внезапно меня охватывает волна дурноты. Голова кружится, в горле встаёт ком.
– Мам… мне так плохо, – шепчу я. – Пойду в уборную схожу. Подержишь его?
– Да, разумеется… Проводить тебя?
– Сама…
Оставляю Айса маме, иду по длинному коридору. А уже там меня тошнит. Сильно… Наверное, такая реакция на стресс, на страх, на кровь и всё, что случилось за эти часы. Я такая зелёная вся… Меня реально нездорово мутит. Я умываюсь холодной водой, прополоскав рот,
Возвращаюсь в коридор. Мама встречает меня обеспокоенным взглядом.
– Меня вырвало, – говорю я тихо. – Просто стресс…
– Бедная моя… – она протягивает мне бутылку воды из своей сумки. – Попей.
Мы садимся на скамью. Мама держит меня за руку, и от этого становится чуть легче…
– С Анжеем всё будет хорошо, – уверяет она. – Надо молиться. Антонина Фёдоровна тоже молится за него. Она звонила мне, сказала, что хотела приехать следом, но пока не может – у неё давление… А спускаться ей тяжело…
– Надо увезти щенка домой и покормить, – говорю я, оглядываясь на Айса. Он сидит рядом с мамой, смотрит на меня своими большими невыспавшимися глазами. – Но я не уеду отсюда. Ни за что…
– Давай я покормлю его дома и вернусь… – предлагает мама.
– Ты сможешь?
– Конечно, я что маленькая, что ли? – улыбается и касается моей щеки. Приглаживает волосы. – Что тебе привезти?
– Привези кофту Анжея, – прошу я. – Такую чёрную широкую, с капюшоном. Она у меня в шкафу лежит.
Мама кивает, берёт на руки Айса.
– Хорошо. Я вернусь через пару часов. Приготовлю тебе что-нибудь… Держись, родная…
Я киваю, провожая её взглядом… Сердце при этом возле его палаты… На полу перед дверью… Ждёт, когда его запустят внутрь…
Мама уезжает. Я остаюсь одна у дверей реанимации. Через какое-то время вижу, как Альберта Викторовича уводят правоохранители… Его забирают на допрос. Я почти не обращаю на это внимания. Мысли только об Анжее и плевать мне на то, что будет с этим недочеловеком…
Время тянется бесконечно. Усталость накатывает волной. Я опускаюсь на скамью, прижимаюсь спиной к стене. Глаза закрываются сами собой. Перед сном думаю о нём… О его улыбке, о том, как он держит меня за руку, о том, как шепчет мне на ухо «Всё будет хорошо, языкастая. Я тебя люблю»…
И я проваливаюсь в сладкий сон о нас…
***
Просыпаюсь утром и понимаю, что сплю не одна. Моя голова лежит на мамином плече. Она тоже задремала, но от моего шевеления сразу открывает глаза и улыбается:
– Проснулась?
– Ты вернулась? – я оглядываюсь. – А щенок?
– Я оставила его Антонине. Она обещала присмотреть.
Замечаю, что я накрыта чем-то тёплым. Это кофта Анжея. Та самая, которую я просила…
– Я накрыла тебя ею, – поясняет мама. – Видела, что ты замёрзла. А она такая широкая, тёплая… Одеяла не было…
– Нет… Не надо одеяло… Так комфортнее…
Я прижимаю
И в этот момент из дверей реанимации выходит врач, заставив меня вздрогнуть. Он смотрит на нас, а у меня замирает сердце…
– Он пришёл в себя, – говорит доктор. – Отходит… Переведем в палату и можно будет навещать по графику…
Слезы снова катятся по щекам, но теперь это слёзы облегчения. Мама обнимает меня крепче, шепчет:
– Видишь? Я же говорила, что всё будет хорошо.
А я просто киваю, не в силах вымолвить ни слова. Главное, что он жив. И он очнулся. Остальное – неважно.
– А сейчас? Сейчас можно…? Пожалуйста, доктор… Одним глазком… На секунду… Я Вас умоляю…
Он хмурится, глядя по сторонам, и кивает.
– Только на секунду и в присутствии медсестры… Заходите…
Глава 70.
Анжей Чернов
Сознание возвращается рывками, будто кто-то включает и выключает свет. Сначала я чувствую боль… Тупую, ноющую в груди, отдающую в плечо при каждом движении. Потом осознаю, что дышать тяжело, что-то мешает, давит на горло. Паника на мгновение накрывает с головой, потому я не могу вдохнуть полной грудью, не могу пошевелиться так, как хочу.
Открываю глаза, а перед ними – белый потолок. По комнате разлетается мерный писк приборов. Запах больницы – антисептиков, лекарств, стерильности, бьёт по нервам. Всё вокруг слишком яркое, слишком чёткое, слишком реальное. Щурюсь, пытаясь сфокусировать взгляд, и вижу врача. Он стоит у кровати, смотрит на показания монитора, а потом замечает мои неловкие шевеления…
– Очнулся, – констатирует он. – Отлично. Добро пожаловать обратно.
Я пытаюсь что-то сказать, но из горла вырывается лишь хрип. Язык кажется чужим, тело – чужим, даже мысли будто не мои, а чьи-то чужие, навязанные. Хочется встать и сорвать всё с себя. Раскричаться, чтобы понять, где я вообще и как здесь оказался. Последнее, что помню, не рисует полной картины…
Врач тут же поднимает руку:
– Тише, тише. У тебя интубационная трубка. Пока говорить не получится. Давай, я тебе всё объясню, парень.
Он коротко рассказывает, что произошло… Лёгкое пробито пулей, но скорая приехала вовремя, операция прошла успешно.
– Ты счастливчик, – повторяет он. – Родные ждут тебя снаружи.
Слово «родные» заставляет меня напрячься. В голове вихрь предположений… Марина? Отец? Мила? Ника? Кто там? Что происходит? Перед глазами проносятся обрывки воспоминаний, выстрел, крик Марины, её лицо, искажённое страхом за меня… Я пытаюсь собраться с силами, понять, что реально, а что – бред моего воспалённого сознания. Но сейчас у меня очень плохо получается. Голова по-прежнему кружится, да и в висках стучит…