(не) Молчи
Шрифт:
— Нина, — протягивает руку, фиксируя мою ладонь серьезным захватом.
Невольно удивляюсь чужой силе или же я с утра слишком ослабла?
Она сама с виду маленькая, хрупкая. «От прыжка два вершка.»
Русая, с двумя тоненькими косичками. С небольшим острым носиком и румянцем на щеках. В общем, и обычная, и приметная. Первая, кто из сложившейся компании сделал шаг вперёд, что готов хоть как-то принять меня.
— Мира, — проговариваю тихо.
— Домашняя? — уточняет смеясь. — Это видно. Хорошие у тебя родители. Приличные.
— Да, —
— Ну ты не переживай, я тебе тут всё покажу. Мы с Людой с Урала, здесь тусуемся уже как неделю. Света с Владика. Она здесь и того больше.
— Спасибо, — благодарю, пытаясь ненадолго прилечь. — Можно я слегка отдохну? Пробки. Укачало в дороге.
— Да-да, конечно, — смеётся, но уже шепотом и даже что-то бросает другим, которые не обращают на меня никакого внимания.
Отворачиваюсь к стенке, не раздеваясь. Незаметно засовываю руку под широкую кофту. Грею живот и мысленно прошу того, кто растёт внутри, помочь мне всё это выдержать.
Уже привычно разговариваю с ним про себя, заменяя этим общением дефицит настоящего. Успокаиваю. Его? Себя? Обоих. В неимении рядом Женьки. И часто представляю его возвращение… День. Месяц. Себя… с его ребёнком.
Накрываю ладонью глаза. Будто от света. А сама купирую слёзы. Прячу веки, что дрожат как ошпаренные.
Прячу напряжение и все прыгающие эмоции.
Сколько я так продержусь?
Минимум. Точно. Срок, в который возможен аборт. А потом… Потом буду каяться перед родителями. Падать в ноги. Потом уже будет всё позади. Станет можно…
5. Секунду назад
Я падаю с неба сгоревшей кометой
Я лбом прижимаюсь к стеклу до рассвета
Твой смех на повторе в моем диктофоне
И важное что-то ты просто не понял
Зачем мне теперь красота?
Мира
Студенческая жизнь.
Ещё пару месяцев назад я представляла это понятие совершенно иначе. Но один парень и случайная встреча в парке в корне изменили всем привычную ситуацию.
Тридцать первое августа. Утро. В моей комнате уже пусто. Девчонки всем скопом уехали «исследовать Москву» на предмет последующего празднества дня знаний.
Я отказалась. Сошлась на том, что не умею пить вовсе и подобный экспресс урок может стать для меня слишком фатальным. Кажется, они уже успели сложить обо мне своё верное первое впечатление… Не объяснять же им… Впрочем, как и всем остальным тоже. Лучше соответствовать образу жизни нелюдимой ботанши-отшельницы, чем выходить с кем-то на откровенные разговоры.
Десять часов. До жути неудобный матрас, серые
Звонок Татки, вырывает из привычной задумчивости. Трель её сигнала нервирует и никак не заканчивается. Не отвечу, она пойдёт на второй, третий, пятый круг. Будет звонить, пока не добьётся желаемого ответа и информацию, которую так же не хочу с ней обговаривать.
— Мирка! — наседает сурово подруга. — Ты там что уже сессию досрочно сдаёшь, пока все только готовятся бухать в честь взрослого дня знаний? Мы с тобой студенческие то обмывать собираемся или я зря по всей красе уже выхожу из общаги?
— Тат, с моей непереносимостью, — канючу, не имея понятия, как от неё отвязаться. — У меня комендант заявила, что самолично на входе станет всех первачков обнюхивать.
— Фу-у-у, — недовольно выводит Скворцова. — Сдался тебе этот МГУ с такими жесткими правилами?! Мирк, ну я же реально еду уже! Мне до тебя всего десять станций. Хоть погуляем в красивом месте, а то моя общага в промышленном районе. Выйти некуда, посмотреть нечего.
— Хорошо, приезжай, — смягчаюсь, принимая тот факт, что нельзя бесконечно сидеть в помещении. — Погуляем, подышим.
— Поговорим, да? — не унимается Татка.
— Поговорим, — обещаю, а сама сижу скрестив пальцы.
— Собирайся, выходи, — командует чётко. — Я наберу, как буду поблизости.
Отключается и я с трудом заставляю себя начать подчиняться. Апатия. Полная и безвозвратная. Хочется домой. И плотно закрыть от всех дверь. А больше… Больше, кроме весточки от Женьки, ничего и не хочется.
Широкие аллеи. Деревья, украшенные золотом и багрянцем. Два коктейля в руках. У Скворцовой молочный с клубникой. У меня шоколадный.
— Как ты? Что вообще нового? — засыпает меня вопросами, едва усевшись на деревянную лавочку. — Не писал, не звонил? Я тут подумала, Мирк, может мне отца расспросить, а? Если Егоров твоего одноклассник, то папа вполне может знать и его родителей.
— Отец давно погиб, мама-учитель, уехала по распределению в какой-то посёлок. Это всё, что мне известно, — выдыхаю с грустью, прячу глаза. Смотрю себе под ноги. На яркие листья, с которыми на дорожках играет озорной ветер. — Я жду его. Очень, — роняю как-то безжизненно. Прижимаю указательным пальцем перепонки в ушах. От нервов где-то там моментально начинает закладывать и долго болезненно тукает.
— Не дай Бог так влюбиться, — заключает Скворцова. Искривляет губы. Пьёт, искусывая неповинную бумажную трубочку. — Ты и раньше особо разговорчивой не была, Мирка, а теперь и вовсе становишься нелюдимой. Неужели помимо него нет вообще красок в жизни?
— Есть, почему же, — парирую глухо, — просто…
— Ну что просто? Не до этого сейчас? Целый год проведёшь как монашка? Он тебе ни привет, ни пока, а ты ждёшь и омываешь подушку слезами?
— Я не могу тебе всего рассказать…, — жму губы неустанно споря с собой. Срок слишком маленький. Я не могу рисковать. Даже с той, от кого не жду предательства или упрёков.