Я не продаюсь
Шрифт:
– Ну, далеко не заглядывала, но почему бы и нет? Я учу его всю жизнь, бегло разговариваю, знаю от и до. И пока такие шибко умные люди как ты, - подкалываю я, поддевая Тима плечом, - не изобрели микро-чипы, способные трансформировать незнакомую речь в родной язык, это будет востребовано.
Тим качает головой, тихо посмеиваясь. В его глазах смешинки, и от сердца слегка отлегает.
– И сколько за частные уроки берёшь? Может, преподашь парочку? – поигрывает бровями он.
– Могу я вас нанять, мисс?
–
Мы снова целуемся, на этот раз чуть дольше, что даже дыхания не хватает. Когда Тимур отстраняется и одобрительно усмехается, я улыбаюсь ему в ответ. Мне определённо легче, но следующие его слова вынуждают меня двигаться в объяснениях намного дальше, чем я собиралась.
– Прекрасно, что ты решила не зависеть от родителей. Я уважаю такую позицию, Тома.
– Там и зависеть не от кого, Тим.
– То есть?
– Я же сказала, что учусь по гранту в колледже. И… моя мама… она… из простых эм… граждан. Она при всём желании не смогла бы отправить меня в Англию учиться. Понимаешь? У моей семьи нет больших денег.
У моей семьи вообще нет денег. Но об этом как-то язык не поворачивается заявить. Пусть пока это прозвучит так. Да и семья у меня неполная, как и не семья вовсе.
Тим трогает меня за подбородок, прося взглянуть на него. В его глазах я не вижу ни отторжения, ни неприятия. Смотрит спокойно, ровно и открыто. Серьёзно даже.
– Тома, тебе деньги нужны? Потому что если это так, только скажи…
– Нет, - перебиваю я чуть раздражённо, потом роняю голову, утыкаясь лицом в ладонь. – Прости, - решаю извиниться, ведь, наверняка, моё «нет» излишне резко прозвучало. – Мне не нужны деньги. У меня их… достаточно. Пожалуйста, закроем тему.
– Ладно, закроем.
Я снова увлекаю Тимура в поцелуй, но это, скорее, для того, чтобы не видеть сомнений на его лице. Наверняка, он всё ещё помнит пачку банкнот в моём рюкзаке, и, наверняка, это вызывает у него определённые вопросы.
Достаточно откровений на сегодня. Всё остальное позже.
Мы в каком-то супер-элегантном баре в центре Лондона. Я тут ни разу не была, но по улыбке хостес, которой та одаривает Тимура, понимаю, что тот частенько сюда захаживает. Становится немного неловко от собственного вида. На мне простые светлые джинсы и белая рубашка, не по стилю как бы. Хотя и Тим одет вполне по-городскому, но его прикид раз в десять дороже моего. Мы уже четыре месяца вместе, а мне до сих пор не по себе от некоторых контрастов между нами.
Идём по отполированным деревянным полам, на стенах тут всё золотых и белых оттенков, броский шик и деньги напоказ. В такие места любят ходить и делать фотографии, чтобы потом выставлять свою богатую и успешную жизнь в
Кресло, которое Тим отодвигает для меня, глубокое и мягкое, наверняка, дизайнерское, и тоже очень… очень дорогое. В этом я уверена.
На ценники в меню лучше даже не смотреть. Но я обычно как делаю – игнорирую их. Либо заказываю стандартный набор, не глядя.
Музыка тут модная и тоже, вероятно, эксклюзивная. У Тима есть приятель, который пишет саунды для торговых центров и различных заведений. Достаточно интересное и прибыльное дело, если послушать.
Переехав в Лондон, я попала в другой мир, а когда начала встречаться с Логиновым, мой новый мир пережил очередной переворот с ног на голову. Тим тут везде свой. Он много, где бывал, много, кого знает, и город изучил, как свои пять пальцев.
Телефон оживает: приходит сообщение от Сони. Пишет, что через пару недель они с Крисом прилетят в Лондон, и я невольно тяну «м-м-м» от радости, что снова увижу подругу.
– Что такое? – Тим отводит взгляд от меню.
– Соня скоро возвращается.
– Со своим?
– Со своим.
– Быстрые они. Хочешь увидеться?
– Что значит хочу? Встреча в обязательной программе, - подмигиваю я. – Мы вообще на пикник договаривались.
– Уже и договаривались? А когда пикник? Ты как-то забыла меня об этом предупредить.
– М-м-м, если есть планы, придётся тебе их поменять. Да и не ты один не в курсе, - невинно хлопаю ресницами.
– Крис, наверное, тоже. Мы как-то между собой только обсудили.
– Прекрасно, - Тим снова утыкается в меню и по напускному ворчливо бормочет, - как всегда девчонки порешали без нас.
Я хихикаю, взгляд едет в сторону. И всё. Я будто ныряю на глубину. То ли в голубую дыру, то ли в изломы рифов. И погибаю там, теряя кислород. Короткий смешок застревает в горле, когда вижу фигуру в белоснежном поло, мелькнувшую за колонной в дальнем углу зала. Светлые волосы, извечный загар, дорогая обувь, на которой буквально помешан – всё при нём.
Расстояние между нами приличное, и мне не понять, то ли привиделось, то ли реально это он.
Ладонь невольно взлетает к шее, а сердце ухает, бьётся, как дурное, о рёбра, будто хочет проскочить между ними.
Нет, нет… быть этого не может…
Руки падают вниз, и пальцы вжимаются в подлокотники кресла, ногти царапают обивку, я невольно подаюсь вперед. Если мне не показалось, то он сейчас выйдет из-за колонны.
Но никто не появляется.
Может, его нет? И это лишь моё больное воображение?
А может, там, за опорой столик, куда он сел?
– Пожалуйста, давай уйдём, - прошу я и очень стараюсь не смотреть в ту сторону, гляжу только на Тима, поднимающего удивлённый взгляд на меня.