Я не продаюсь
Шрифт:
– Привет, народ! – раздаётся где-то за спиной, и я медленно оборачиваюсь.
– Стас! – подрывается Егор, вскакивает, бросается жать руку и хлопать по плечу вновь подошедшего.
Мои брови удивлённо приподнимаются. Стас? Так я знаю этого Стаса. Тот самый типок, который к Томе на благотворительном вечере подкатывал.
– Как жизнь? – вопросительно тянет он и первым протягивает руку.
С секундным замешательством, но я пожимаю её, потому что пока не понимаю, стоит ли проявлять откровенную невежливость.
– Да… нормально. Вы
– Ага, Мы троюродные или пятиюродные, хрен разберёшь какие братья, - кивает Егор. – Стас, правда, старше на восемь лет.
– М-м-м, интересно, - тяну я, хотя, если честно, не очень.
Этот Стас садится к нам за столик и заказывает кофе у подошедшего официанта.
Парни перебрасываются какими-то новостями, а я безучастен. Меня всё ещё напрягает интерес этого мудака к Томе. Почему я должен быть любезным с парнем, который клеился к моей девушке?
В какой-то момент родственник Егора привлекает внимание и обращается напрямую ко мне:
– Ну и давно у вас это… с Алёной?
– С какой Алёной? – выдыхаю дым и наклоняюсь затушить окурок в пепельнице, думая, что пора, наверное, бросать эту долбанную привычку.
Удовольствия уже никакого не приносит, как раньше.
– Ну с бабой, с которой ты на вечере был.
– Она не баба, - коротко кидаю, - и она не Алёна.
– Я ж тебе говорил, что не Алёна, а Тома её зовут, - поддевает его локтём Егор.
Перевожу взгляд на него: вопросительно убивающий.
– Ты, Егорушка, о чём вообще?
Прекрасно знаю, как приятеля бесит «Егорушка», «Егорка» и прочие производные от имени.
– Да Стас увидел у меня в профиле фотки с одной вечеринки, там вы с Томкой были, он и спросил, что за бабца, сказал, на Алёнку похожа, с которой он… ну… - Егор многозначительно приподнимает брови. – Мутил.
– Мутил – это слишком громкое слово, - усмехается Стас. – Я её снял в сопровождение, ну… со всеми вытекающими.
– Чё? – молниеносно подрываюсь со стула и перегибаюсь через стол, чтобы схватить говнюка за лацканы модного пиджака. – Ты что говоришь, мудила? А ну повтори!
– Повторяю, - очень ровным тоном отвечает он мне.
По ходу его нисколько не смущает моё искажённое от ярости лицо и сжатый кулак, готовый прилететь ему прямо в улыбающуюся харю.
– Даже показать могу.
– Тихо-тихо, - Егор пытается отодрать мои пальцы от одежды Стаса. – Он покажет, отпусти. Ну, Тим, посмотри сам.
Я не говорю ни да, ни нет, когда перед моим носом оказывается телефон с фоткой Тамары. Опускаю взгляд на экран. Точно она. Стоит у стены в нижнем белье с каким-то отстранённым выражением лица. Волосы забраны в хвост, трусики едва прикрывают лобок, а через ткань лифчика просвечивают соски.
– Там ещё есть, полистай.
На другой фотке она же, только одетая, и дальше снова она и снова.
– Там профайл ещё… ну, из агентства. Анкета то есть.
Конечно, до описания профиля я тоже дохожу. Имя действительно указано Алёна ещё и в кавычках добавлено «Аллюр», типа прозвище что ли? Рост, вес, размер груди, условия заказа.
Бля… меня начинает мутить, но я упрямо бегу взглядом
Затем швыряю смартфон на стол, будто это заразная гадость, смотрю прямо в ухмыляющуюся рожу Стаса.
Тот подгребает девайс, пару раз чиркает пальцем по экрану и показывает мне снова фотку Томы. Только теперь снятую на телефон. Она стоит у борта на палубе яхты, одетая в короткое чёрное платье, в толпе таких же длинноногих красавиц, как сама. Мне даже не надо пояснять, что это за сборище. Всё и так понятно.
– У вас с ней как? Контракт? А на сколько? – начинает Стас.
– Я хотел сказать, давай её перекуплю? Какую сумму отступных хочешь? Такая девка горячая, я реально не мог её из головы выкинуть долго. Какое тело! А грудь! Взгляд просто прошибает, блять, до яиц. Люблю кареглазок. Уже год прошёл, а не остыло. Она знает, как завести мужчину. Даже не в опыте дело. Просто девка такая, сама по себе, ебливая, ну знаешь, а? У меня прям сразу на неё встал, как увидел. Но она, конечно, сделала вид, что мы не знакомы, а когда ты подошёл, я понял почему. Если у неё сейчас другой клиент, естественно, кому захочется смотреть, как твой эскорт любезничает с бывшим заказчиком. Далеко она забралась, аж на Британские острова. Мы то с ней в Сочи развлекались в прошлом июле. А теперь она по заграницам. Растёт девочка. Жалею, что ненадолго арендовал, надо было до конца лета брать, но она так быстро слиняла, я даже сориентироваться не успел.
Во рту привкус желчи и крови, видать, я себе щёку закусил или язык, чтобы не сказать лишнего, а в голове потрясающая ясность. И перед глазами – один за другим мелькают фотки Томы и плывут по косой строчки из её профайла: возраст, вес, размер груди, особые условия заказа…
– Ну так что? – подаётся мудила вперёд.
– Тимур? Может, договоримся?
– Ты уже договорился! – рявкаю, не сдерживаясь, вскакиваю и всё-таки кулаком припечатываю его в скулу.
Кофе выплёскивается ему прямо на рубашку, очень надеюсь, что горячий.
Я бы и ещё вмазал, но Егор подлетает сзади и вцепляется в мои локти, заводя руки за спину так, что требуется несколько весомых рывков, чтобы высвободиться.
– Отлипни, - толкаю его в грудь, подхватываю перекинутую через спинку стула куртку и, спотыкаясь на каждом шагу, будто пьяный, иду к выходу.
Мимо проплывают потрясённые лица клиентов кафе, пара официантов, лопочущий что-то невнятное администратор, которого я отодвигаю в сторону и спускаюсь бегом по лестнице.
Толкаю дверь и вываливаюсь в какофонию улиц. Звуки трафика дезориентируют, я перебегаю дорогу на мигающий зелёный, мне даже сигналят, но реально по фиг.
Что за ерунда только что была?
В мозгах будто сирена включается. Всё во мне восстаёт, долбит мысль, что это неправда, что этого не может быть. Но… я ведь своими глазами видел фото. И этот козёл говорил о Томе ужасные невозможные вещи. О Томе? Или об Алёне?
Блять… я уже сам не знаю, как называть её. Где правда-то?
Как назло в этот момент на телефон приходит сообщение от Томы. Пишет, что соскучилась и ждёт на ужин.
Соскучилась… ужин? Какой на хрен ужин!