Мои попытки

Мур Лина

Губы Дрона мягкие и немного щекочут мои.

— Я хочу спать, Роко. Я так хочу спать, — оторвавшись от моих губ, Дрон кладёт голову на моё плечо и прижимается ко мне. — Хочу хоть раз… выспаться. Без… картинок. Роко, не отпускай меня, ладно? Мне страшно… там так темно…

И этот придурок вырубается, оставляя меня со стояком. Я всё это время даже не дышал. Шумно глотаю кислород, моё сердце грохочет в груди, а Дрон посапывает на мне.

Ну, определённо сегодня мы продвинулись. Дрон явно заинтересован в моих губах и в том,

чтобы я бросил выдуманного мной мудака. И это всё наводит меня на мысль о том, что я ему нравлюсь, значит, он не против нас. Только вот новая проблема, что мне теперь делать с этим дерьмом и как унять грёбаный стояк?

Год только начался, а я уже охерел от него.

Глава 12

Дрон

Вздрагиваю от неприятного толчка в виске. Перевернувшись на живот, зарываюсь лицом в прохладную подушку, чтобы снять тупую боль в голове. Но как бы я ни хотел снова заснуть, уже проснулся и не могу больше спать. Зевнув, перекатываюсь на спину и смотрю в белый потолок. Ко мне медленно возвращаются воспоминания о вчерашнем дне.

— Вот, блять! — кричу я, сев на кровати. С ужасом смотрю на свою голую грудь, затем щупаю себя, проверяя, все ли кости целы. А они должны быть сломаны к чёрту или, по крайней мере, я не должен лежать голым в нормальной кровати, в квартире, не считая трусов Роко на себе.

Боже.

Хватаюсь за голову, ощущая полное омерзение к тому, что натворил. Почему я это сделал? Почему именно алкоголь? Я же знал, что мне будет так хреново. Знал, что ничего не смогу контролировать. Знал, что моё тело не воспринимает нормально алкоголь, который делает меня тупым и жалким придурком. Блять.

Выползаю из кровати и забираюсь в душ. Под холодный, ледяной душ. Такой, чтобы сдохнуть от стыда из-за того, что натворил. Хотя всё может быть и не так, как я помню. Роко я мог и выдумать. Я такое вытворяю, особенно когда покурю травку. А вчера я и курил, и пил, и пережил паническую атаку. Так что всё, может быть, и не настолько плохо. Но кто-то привёз меня домой, раздел и уложил спать. Я очень надеюсь, что это была Рэй.

Надев на голое тело спортивные штаны, выхожу в гостиную и хлопаю себя по губам, чтобы не издать ни звука. Мне ни хрена не повезло. Вообще, ни капли. Сглотнув неприятную кислоту, медленно подхожу к дивану, на котором спит Роко. Он настоящий. Настоящий грёбаный Роко Лопес.

— Блять, мне пиздец, — шепчу, разглядывая полностью одетого Роко. Вся его рубашка помялась, как и брюки. Он отвёрнут от меня к спинке дивана и ни хрена не помещается на нём. Диван, вообще, не предназначен для того, чтобы на нём спали. На нём едва три худых человека поместятся, чтобы присесть, а что уж говорить про высокого, мускулистого и просто огромного мужчину.

—

Ещё какой тебе пиздец.

Вздрагиваю от хриплого ото сна голоса Роко. Дёрнувшись назад, я весь вытягиваюсь.

— Дай поспать немного, Дрон. Сколько сейчас?

— Не знаю, — едва слышно отвечаю.

Роко подносит руку с часами к лицу и издаёт стон.

— Блять, семь утра, Дрон. Иди ты на хуй, у меня отпуск, — злобно цедит он, ёрзая на диване.

Мне бы уйти. Посидеть в спальне и подумать над своим плохим поведением, но я таращусь на Роко. Почему он не ушёл? Он будет бить меня? Я же ничего ему такого не ляпнул, да? Я имею в виду, помню, что мы разговаривали, и я просил прощения, но потом… был фейерверк? Где я был в это время? Я уже спал? Очень и очень на это надеюсь. Очень.

— Ты дашь мне поспать или как? — бубнит Роко.

— Я… это… прости, — мямлю я.

Роко поворачивает голову и, прищурившись, смотрит на меня. Его волосы в полном беспорядке, на щеке отпечаток ткани дивана и, вообще, я не понимаю, как мог считать этого человека ублюдком. Да он… хм, нормальный. Хочется сказать милый, но не буду, иначе это даже я расценю не так.

— На столе лежит обезболивающее и стакан с водой. Я вчера тебя заставил принять одну таблетку, но не уверен, что она помогла.

Поднимаю голову и, действительно, всё лежит на столе.

— Теперь я могу поспать? — недовольно зевнув, Роко опять отворачивается и закрывает глаза.

Иди. Уходи куда-нибудь, Дрон. Ты должен уйти.

— Да, блять, Дрю! Не пялься на меня! — орёт Роко, и я вздрагиваю.

— Про… прости, — делаю ещё один шаг назад.

— В задницу. Поеду домой спать. В задницу. Ненавижу тебя. Реально, Дрон, сейчас я тебя так сильно ненавижу. Я хочу спать, — Роко садится на диване и двигает шеей, буравя меня мрачным взглядом.

— Прости, — повторяю я.

— Пошёл ты, — бормочет себе под нос Роко и встаёт с дивана. Он хватает свой валяющийся на полу пиджак, а затем собирает свои вещи со столика.

— Роко?

— Ага, он самый, — кивает он, забрасывая пиджак на плечо, и направляется к двери.

— Роко?

— Ну что? — оборачивается он и злобно смотрит на меня.

— Мне жаль. Я не знаю, был ли ты вчера…

— Был. Точка. Я был там. Ты извинился. Миллион раз. Точка. Всё. Дело закрыто. Точка. Что-то ещё? — резко и отрывисто перебивает меня.

— Эм… нет.

— Окей, — он делает шаг.

— Роко?

— Да что?!

— Ты привёз меня сюда?

— Да, я привёз тебя сюда, потому что ты был в отключке. Не бухай так больше, ты реально тяжёлый. И если хочешь обвинить меня в том, что я поимел тебя, то иди ты на хуй.

— Я… нет, я не хотел. Прости меня. Я не пью особо… мне нельзя. Максимум грамм двадцать, и я уже, как обдолбанный. Мне очень стыдно. Прости, у меня была…

— Мне неинтересно, — обрывает он меня и открывает дверь.