Мои попытки

Мур Лина

Меня сильно коробит от того, как он говорит о себе. Внутри меня всё бунтует, требуя немедленно защитить Дрона сейчас. Он такой сломленный до сих пор. Я понимаю, о чём он говорит. Он не пережил насилие.

— Кто это был, Дрон? Кто тебя трогал? Ты его любил? — шепчу я.

— Нет! — выкрикивает он, мотая головой. — Фу… нет, нет, нет. Нет. Ненавижу его. Ненавижу. И я… не могу тебе рассказать. Иначе ты пострадаешь. Это плохие люди, Роко. Плохие. Ужасные. Они жестокие и мерзкие. Я не хочу, чтобы ты страдал. Не хочу. Я… не могу себе даже позволить думать о том, что ты

простишь меня, но я… нет, они не дотронутся до тебя. Нет. Я не дам им. Обещаю.

— Ты такой дебил, — качаю головой. — Ты хоть понимаешь, кто я, Дрон? Я член мафии. Мафии. И я убиваю.

— Нет, ты другой, — Дрон хмурится и показывает на меня пальцем. — Ты другой. Ты добрый и красивый.

Красивый? Да ладно?

— Ты хороший и заботишься обо мне… заботился, пока я всё не испортил. А ты можешь… ты можешь, — Дрон двигается прямо вплотную ко мне, касаясь своими бёдрами моих, и я сглатываю от приятного аромата одеколона на нём и его запаха, — сказать настоящему Роко, что мне безумно жаль. Ты можешь рассказать ему, что я… не хотел так поступать с ним, и если бы я мог что-то исправить, то сделал бы это? Ты можешь попросить его не ненавидеть меня?

— Я не ненавижу тебя, Дрон. Это не так. И я не злюсь на тебя, — с тяжёлым вздохом признаюсь ему.

— Ты нет, а вот Роко злится. Он игнорирует меня. Он вышвырнул меня, как белую шваль, и я заслужил. Но… мне важно извиниться перед ним. Важно. Я не понимаю почему, ведь я всё выплатил уже, весь долг. Я старался, чтобы он увидел, что не подведу его. Но я хочу, чтобы он знал, мне очень жаль и всегда будет стыдно перед ним за то, что я такой дебил. Необразованный дебил. Ты скажешь ему? Скажешь? — спрашивая, он вглядывается в мои глаза, заставляя меня постоянно задерживать дыхание.

Это, блять, грёбаная пытка. Дрон нравится мне. Он меня возбуждает. Я, блять, сдыхаю от желания поцеловать его, но лишь сжимаю кулак и киваю. Дрон напился в дрова.

— Скажу. Обещаю, что скажу ему. Роко больше не будет тебя игнорировать, если ты не хочешь.

— Не хочу. Правда, не хочу. Пусть хотя бы кивнёт мне, чтобы я понял, что он хоть немного верит в меня. Это мне важно, Роко. Мне так важно, чтобы ты верил в меня. Не кто-то иной, а ты. Ведь ты пытался помочь мне сразу же, а я дебил. Я боялся тебя. Боялся, потому что я и так в полном дерьме. Боялся и боюсь до сих пор. И ещё одно, — Дрон причмокивает, облизывая губы.

— Что ещё?

— Его парень мудак, — выпаливает он и несколько раз кивает. — Да-да, он мудак, это можешь не говорить ему. Он просто мудак, раз заставляет его страдать. Роко не должен страдать. Ты не должен страдать. Ты слишком хороший, чтобы страдать. Брось его. Он не заслуживает тебя. Не-а, не заслуживает.

— Дрон, почему ты говоришь об этом? Тебя так волнует мой парень? — прищуриваюсь я. Может быть, Рэй была права? Может быть, он гей или бисексуал?

— Волнует, — с глубоким вдохом признаётся Дрон. Его плечи опускаются, и он касается моего бедра пальцем. Блять. Я жмурюсь от возбуждения, которое моментально поджало мои яйца. Дрон начинает выводить какой-то рисунок на моём бедре. — Да, очень волнует.

Не понимаю почему, но не хочу, чтобы ты был счастлив с этим парнем. Я не хочу, чтобы ты был в него влюблён. Не хочу. Он плохой. Этот парень плохой, он не сделает тебя счастливым. Ты заслуживаешь счастья, Роко.

Ну охренеть, приплыли. Рэй и её длинный язык.

— Мы расстались, — вру я.

Дрон резко вскидывает голову, отчего мне приходится наклониться назад, чтобы он не врезал мне.

— Расстались? Он тебя кинул, да? — хмурится Дрон. — Вот же мудак. Просто мудак, так ему и скажи.

— Окей, скажу. Давай я тебя подброшу до дома, а? Тебе явно уже пора спать, Дрон, — предлагаю я.

— У меня нет дома, — фыркнув, Дрон отодвигается и снова ложится спиной на диван, глядя на потолок.

— Я имел в виду твою квартиру, которую тебе дали в пользование.

— Это не мой дом. У меня нет дома и никогда не будет. У таких, как я, нет дома, мы не заслужили, — он поворачивает ко мне голову и искренне верит в эти слова.

Блять, да сколько дерьма в его голове.

— Каждый заслужил дом, Дрон. Каждый. Ты тоже.

— Не-е-е-е-е-е-ет, — тянет он. — Я не могу иметь постоянный дом. Я собираюсь спрятаться. Потом… позже, но я сообщу тебе об этом. У меня контракт на год, и я смогу накопить денег, чтобы сбежать и скрыться, спрятаться. Я изменю имя. Изменю всё и буду ездить по штатам, работать и стану свободным.

— Зачем тебе бежать, Дрон?

— Потому что я хочу быть свободным. Я заключённый, Роко. Я всю жизнь заключённый. Хочу свободу. Хочу перестать испытывать стыд за то, что я ещё дышу. У меня нет дома, и я не хочу место, которое привяжет меня к нему. Нет. Хватит. Свобода, вот о чём я мечтаю, — отвечает Дрон, и на его губах появляется улыбка.

У меня столько вопросов к нему, но я понимаю, что не имею права задавать ни один из них. Это будет означать, что я проявляю интерес. А завтра Дрон всё вспомнит, снова станет колючим и решит, что я насильник, который воспользовался им. Нет, с меня тоже достаточно ярлыков, которые на меня уже повесили.

— Ладно, поехали туда, где ты можешь поспать. Давай поднимай свою задницу, — я встаю с дивана и хватаю Дрона за талию.

Этот придурок такой тяжёлый. Дрон упрямо стонет и, сопротивляясь, упирается мне в бедро.

— Я не хочу. Не хочу, — надувает он губы, вызывая у меня улыбку.

Этот парень очень странный. Дрон, то чересчур милый, то смешной, то ранимый, то сломленный, словно сам не может определиться, какой он на самом деле.

— Тогда что ты хочешь? — спрашивая, упираю руки в бока.

Дрон медленно скользит взглядом по моему телу, облизывая губы и сглатывая. Блять, не нужно так делать. Не нужно. Я улавливаю явное предложение кого-то трахнуть прямо сейчас, но мне нельзя. Дрон ни хрена не помогает мне держаться от него подальше.

— Почему ты улетаешь? Ты к этому мудаку летишь, чтобы вымолить у него прощение? — резко и грубо спрашивает Дрон, впившись в меня осоловелым взглядом.

Прыскаю от смеха и отрицательно качаю головой.

— Мне нужна передышка от тебя.