Мои попытки
Шрифт:
— Блять, — скулю, падая на пол и прижимаясь к двери.
Раз. Два. Три. Четыре.
Раз. Два. Три. Четыре.
Я даже не провёл и получаса в этом клубе, а мне уже плохо. Блять. Скуля, я тру лицо и встаю. Мне нужно выпить или покурить. Хоть что-то, иначе меня вырвет. Открываю бар Роко и хватаю бутылку. Мне насрать, что я пью, но это обжигает мою гортань. Я кашляю, а затем снова делаю два глотка. Тяжесть и тепло окутывают меня, дыхание более или менее выравнивается.
Поставив бутылку обратно, падаю на кожаный диван и смотрю на
— Какой дебил оставил балкон открытым, — бубню я, поднявшись, и хватаюсь за дверь, чтобы закрыть её.
— Ага, ты ещё запри меня на моём грёбаном балконе, Дрон. Охуеть будет у меня Новый год.
— Блять! — от страха я даже подпрыгиваю. — Роко?
— Мистер Лопес или Босс, — рычит он из темноты.
Выглядываю на балкон и вижу его, сидящего в кресле.
— Я… эм… Рэй сказала, что я могу побыть здесь. Я… прости, — мямлю, сглотнув оттого, насколько же я не ожидал встретить его здесь. Но Роко Лопес здесь. Он сидит в одиночестве и явно в дурном настроении. В очень дурном.
— Мне насрать. Иди и сиди в кабинете, оставь меня одного, — злобно рявкает он.
— Роко, здесь холодно. Ты замёрзнешь и простудишься. Глупо морозить свою задницу лишь потому, что у тебя дерьмовое настроение. Ты можешь страдать и внутри, — говорю, облокотившись о раму балконной двери.
— Иди на хуй, — шипит он и подносит, видимо, бокал с алкоголем ко рту.
— Прости, не по моей части. Давай входи обратно, Роко. Думай головой.
— Ты чего это так осмелел, Дрон? Ты хоть понимаешь, с кем говоришь сейчас? — яростно цедит Роко.
— Прекрасно. Сейчас ты законченный придурок, который морозит свои яйца на холоде, чтобы пострадать в одиночестве. Страдай там, где тепло. И раз уж ты всё равно сейчас врежешь мне, то я скажу. Он того не стоит. Никто не стоит того, чтобы ради какого-то придурка, который ни черта не видит и не может оценить, болеть простудой или воспалением лёгких. Ему насрать на тебя.
— Что ты сказал? — Роко подскакивает на ноги и налетает на меня. Схватив меня за лацканы пиджака, он толкает меня внутрь.
— Ты слышал. Давай, теперь можешь врезать мне. Ты этого давно хотел. Давай, я не буду сопротивляться или же защищаться. Но я не возьму свои слова обратно. Я сказал то, что хотел тебе сказать. И ещё кое-что, я рад, что этот мудак тебя кинул, потому что ты явно несчастен с ним, — выпаливаю я.
Тёмные глаза Роко озадаченно расширяются.
— Ты что, пьяный?
Сжимаю губы и отрицательно качаю головой.
— А ну-ка, дыхни.
Ни за что. Никогда. Нет.
— Дыхни, я сказал, — он дёргает меня за лацканы пиджака, и слышно, как рвётся ткань.
Нет. Я ещё сильнее сжимаю губы.
— Ты совсем дебил? — Роко толкает меня спиной назад, и я натыкаюсь на диван.
Меня шатает, но я выставляю руки так, чтобы сохранить равновесие.
— Да, совсем. Это даже написано в моём
— Нет, ты реально дебил. Ты пьяный в задницу, — рявкает Роко и закрывает балконную дверь.
— Я не пьяный, а лишь немного выпил. Эм… из твоего бара.
— Что? — орёт Роко, в шоке таращась на меня. — То есть сначала ты спёр мои трусы, а теперь позарился на мою выпивку?
— Боже, ты опять о трусах? — закатываю глаза и глубоко вздыхаю. — Я все их порвал, вернуть не могу. И я всё выплатил. Я выплатил даже за твои грёбаные трусы. А насчёт выпивки… ну, я не знал, что она под запретом. Типа сегодня Новый год и остальная хрень. Я сбежал сюда, и мне нужно было что-то такое, что вернуло бы меня в реальность. Я вспомнил о твоём баре. И зачем ты заставляешь официантов носить тебе выпивку, если у тебя целый бар здесь?
— Ох, блять, — Роко ударяет себя ладонью по лицу. — Давай дуй домой. Твой вечер закончился. Сколько ты выпил? Бутылку?
— Я не знаю, но не уйду домой. Я побуду здесь. Рэй мне разрешила, — сажусь на край подлокотника дивана, отклоняюсь назад и падаю на него, а потом скатываюсь на пол под свой же смех. Это прикольно. Это очень прикольно. И я пьян. Блять, я пьян. Говорил же себе, нельзя пить, нельзя употреблять алкоголь, потому что от него меня развозит сильнее, чем от травки. Блять.
— Охренеть, ты там в порядке?
Открываю глаза, лёжа на полу, и вижу Роко.
— Я пьяный, — тяну я.
— Это очевидно. Поднимай свою задницу.
— Не могу. Она тяжёлая. Я буду спать здесь, мне Рэй разрешила.
— Это мой грёбаный кабинет, сваливай отсюда!
— А тебя нет здесь, ты моя галлюцион… то есть… галлоци… блять, короче эта хрень из фэнтези, когда видишь человека, а его нет. Ты моё фэнтези, — улыбаюсь я.
— Ну, пиздец. Просто пиздец, Дрон. Поднимай свой зад. Давай, — Роко обхватывает меня и заставляет сесть на диван. Боже, всё так кружится.
— Пей.
Слишком резко вскидываю голову, и картинка перед глазами дрожит. Жмурюсь, а затем снова открываю глаза. Роко в идеально-сидящем на нём смокинге держит стакан с прозрачной жидкостью перед моим носом. Беру стакан и делаю глоток.
— Это безвкусное, — кривлюсь я.
— Потому что это вода, пьянь, — хмыкает Роко. — Вода и должна быть безвкусной.
Он садится рядом со мной, пока я выпиваю всё и ставлю стакан на столик, стоящий перед нами. Я смотрю на свои руки, и они такие уродливые. В шрамах, порезах и синяках.
— Не нужно было пить. Не нужно было, теперь мне пиздец. Полный пиздец, — бормочу я. — Мне нельзя пить алкоголь. Меня сразу же развозит, как дерьмо по дороге в жару. Хотя… я и есть дерьмо, да? Знаю-знаю, я белая шваль, согласен. Я такой. Я просто грязное дерьмо, которое всех пачкает. Я жалкий. Порой я так ненавижу себя, что хочется изуродовать, убить… уничтожить. Духу не хватает. Я ещё и трус.