Бык
Шрифт:
Художник шагнул вплотную к нему.
—Я сделал картину. Такой картины ни у кого нет. Я горжусь этой картиной.
Сухов смутился:
— Нет, все-таки погоди. Тебя просили что? Аллегорическое изображение революции в подарок товарищу Ленину от бедноты Ташкента. А это что за подарок? Товарищ Ленин нас засмеет. И не тебя — меня, товарища Тюрякулова, товарища Рахимбаева, всех. Ты понимаешь, что натворил? Нет, Ленину это никто не отправит, а за холст с тебя спросим, уж поверь мне, спросим. Восток, конечно, дело тонкое, но не до такой же степени!
–
— Товарищ Сухов, — в голосе по-прежнему звенел энтузиазм, и даже громкие имена, названные гостем, никакого действия не возымели. — Смотрите, — он показал на разукрашенный цветными прямоугольниками правый рог. — Видите? Это мировая революция. Это и флаги, и цвета кож, и цвета культур — весь мир на этом роге. Сам бык — да, из испанской жизни, коррида, борьба, которая веками велась, подразумевая заранее известный результат, бык всегда погибал, но наша революция, наш пролетариат сломал этот порядок. Это русский бык на мировой корриде! Хвостом задевает солнце, он сам равен солнцу, он сам и есть революция — сильный, неукротимый, невероятный.
Описание, кажется, захватило и Сухова. Охрипшим голосом он спросил:
— Хорошо, а глаза?
Художник подумал о сестре. Спасибо ей!
— А глаза — это уже власть. У власти не бывает других глаз. Гипнотические, опасные, но это та опасность, которой ты сам идешь навстречу. Да что я вам объясняю — вы власть, я вас боюсь, но меня же и к вам тянет, понимаете?
Сухов совсем смутился. Не то чтобы его убедил монолог художника, но:
— Ильичу, конечно, мы это не отправим, — повторил он. — Но ничего страшного, мастерицы вышили золотую тюбетейку, пусть наш дорогой Ильич носит на своей гениальной голове подарок тружеников республики. А быка твоего — хорошо, пусть идет на республиканскую выставку. Народ посмотрит и оценит, ты же знаешь, народ обмануть нельзя. Как он скажет, так и будет.
— Я знаю, — выдохнул художник. — Но и без меня народ неполный.
— И без тебя, — улыбнулся Сухов.
Глава 44
— Со святыми упокой, Христе, душу раба твоего, — затянул епископ и поднял глаза навстречу толпе. Кафедральный Свято-Преображенский собор был набит до отказа. Лица, лица — вообще это и называется народ, именно в такие моменты его душа и проявляется. Не набор личностей, а именно единое народное тело с общим дыханием и сердцебиением, общим выражением лица, настроением. Но взгляд чуть в сторону — и два человека вне этого тела, вне всего. Стоят у гроба, смотрят на епископа.
Президента он знает, дружит с ним, и давно про него все понял — недавно назвал его душу золотой, прозвучало как лесть, но золото — это не такая и похвала, золоту в душе не место, золото это алчность, корысть, а с ними всегда рядом и жестокость вплоть до убийства, и хотя он сказал президенту, что отпустит любой грех, последнее слово всегда будет за Богом, а Бог не будет упражняться в этой софистике, «не убий» есть «не убий», остальное от лукавого — вообще все, даже война, как бы мы ни молились за наше воинство.
У гроба стоит убийца. Да, скорее невольный, не сумевший предусмотреть, что подмененная картина однажды заинтересует таких людей,
Но это президент. А ее епископ Самсоний не понимал. Он насмотрелся в жизни на вдов, видел безутешных, но встречал и равнодушных, попадались и, как про них говорят, веселые, а тут — глаза не заплаканные, руки спокойно держит, черный брючный костюм, без платка, смотрит вперед себя, но не в прострации, что-то чувствует, а что — он прочитать не мог. Не вникая, на автомате продолжал службу, а смотрел на нее. Страшное выражение лица, вот прямо по-настоящему страшное, и глаза смотрят — как у того быка, наваждение. «Черная мамба», — подумал он вдруг. Голос его гудел по собору, но сам он себя не слышал, настроение вдруг испортилось — невыносимым было именно сочетание убийцы и вдовы на одном квадратном метре над этим гробом и над мертвым лицом незнакомого мужчины, о котором епископ Самсоний в последние дни если и вспоминал, то крайне пренебрежительно, лично его почти не знал, виделись только на многолюдных мероприятиях, а теперь и сам этот скачок от пренебрежения к новому чувству причинял прямо физическую боль — ему было убитого жалко, как никого и никогда. Не по-пастырски, не по-священнически — по-человечески.
Глава 45
Потом было старое кладбище, прощание уже гражданское, президент бросил первую горсть земли, потом все министры, потом депутаты, филармонический оркестр, труппа театра драмы (оперного Гаврилов так и не создал, хотя обещал — но сейчас ему это простили), коллектив музея, но директорша так и стояла, внимательно смотрела на проходящих мимо могилы, как будто пыталась найти виноватого.
Бросившие землю отходили на два участка правее и смешивались в толпу. Лысенко прижало толпой к мужчине в черном пальто, лицо как будто знакомое, но очень смутно. Спросил — знали его? Человек как будто только и ждал, что спросят. Или речь заготовил, а выступить не позвали.
— Так и не познакомились, представляете, — шмыгнул носом, неужели плакал? — Договаривались, что вернется из Франции и придет на допрос. Я из полиции, кстати. Капуста, — протянул руку, но сразу поднял выше, показал на его погоны. — А вы генерал, где служите?
— Да тут в генштабе, — Лысенко почему-то засмущался. — У нас, по-моему, больше нигде генералов-то и нет. А до того семь лет ракетной частью командовал, там, в лесах, — махнул рукой неопределенно, и наконец, пожали друг другу, спохватились.
— Лысенко.
— Смешно, извините. Как тот художник.
— Я внук.
— Серьезно?
— Но деда не знал.
— Это понимаю. Он вроде бы умер в безвестности?
— Ну я тоже в безвестности родился, только в другой. Мы все в безвестности.
— Соглашусь, — говорить дальше было не о чем, но Капусте показалось, что говорить надо. — Слушайте, место неподходящее, а у меня такое чувство, что Гаврилова надо с кем-то помянуть. Может, выпьем пойдем? Тут-то уже все, похоронили.