Охотник
Шрифт:
– Как думаешь, сработает?
Сигнал на телеприёмник идёт непосредственно с камер. Пока что там однообразная унылая местность.
– Должно. Сначала он попробует их утопить. Так?
– Так.
– Когда не получится, должен подойти и посмотреть - почему.
– Должен.
– Тут мы нажимаем кнопку, и игра автоматически считает нас его убийцами. Логично?
Бондор чешет покрытый недельной щетиной подбородок.
– Вроде да.
Выпиваем ещё. От нечего делать меняем вид - то смотрим на мир камерой Чука, то, соответственно, Гека. Внезапно, по изображению
– Вашу мать, Кулибины…
Делает рывок и пытается выйти из зоны поражения. Мы с Бондором от хохота валимся на землю, в падении исхитрившись нажать на кнопку. Невдалеке слышим сдвоенный взрыв, и, тут же обоим на ПДА приходит сообщение:
– Поздравляем! Вы убили Чёрного Сталкера!
Глава 5
Встречаемся на нейтральной территории. Немолодой инструктор настроен скептически.
– С АК-47 обращаться умеете?
– В «Сталкере» юзал.
– На каком уровне?
Отгибаю лацкан куртки, показываю знак «За убийство Чёрного Сталкера».
– На том же уровне владею РПГ и СВУ.
Не то, чтобы я сильно круто из них стрелял… Просто, пехота - это пехота и есть. Минимум оплаты, минимум снаряжения. Максимум передвижения пешкодралом и рытья окопов. Во все времена, и во всех армиях.
Другое дело снайпер. Это - штучный товар. Гранатомётчику тоже неплохо. Правда, много бегать с шайтан-трубой тяжеловато, но, как я успел уже убедиться, усталость в Эльфостане не напрягает. Зато рядом с командиром. Да и оплата куда выше.
Инструктор, не отрываясь, смотрит на знак. Наконец, хриплым шёпотом произносит:
– Как сделал?
Не ленюсь, и предъявляю номер виртуальной лицензии. Проверяет. Поднимает голову. Глаза полны бесконечного уважения. Не задавая больше вопросов, пишет в предназначении: Гранатомётчик (РПГ)/Снайпер (СВУ).
Полувопрос-полуутверждение:
– «Супершмель» знаешь?
Как-то сделал пару выстрелов. Убойная штука. Киваю головой. Не вру! Знаю.
Сижу в лесочке на пригорке в ожидании приказа. Эльфийсий лес - это что-то! Смотреть на то, как он живёт своей жизнью, можно часами. Влияние почти гипнотическое. Некоторое время пытаюсь напрячь зрение в попытке отыскать колдовство или магию. Чтобы отвлечься читаю передовицу в «Эльфийке»:
«Чуждые и враждебные каждому тонкочувствующему эльфу понятия Свободы не соответствуют эльфийскому духу кротости и смирения. Только диктатура, а если понадобится, то и тирания приведут мудрый Эльфостан к миру и благополучию. Так называемые «Свобода слова», «Свобода дела» и «Свобода мысли» не способны принести ничего, кроме вражды и хаоса.
Зачем нам свобода? Свобода - это когда каждому каждый день приходится самостоятельно принимать решения, опираясь на эти решения действовать, и самому же нести за последствия этих действий ответственность. А
Еле удерживаюсь, чтобы не присвистнуть. Далеко конфликт зашёл! Это уже не спор о различиях в заточке мечей, и сравнительных достоинствах построения хирдом.
Откладываю прессу, потягиваюсь. И замечаю эльфа. Он стоит неподвижно и в руке у него белый флаг. Вот блин, мастер маскировки. Киваю ушастому на место рядом с собой.
– Здрав будь! Какие дела привели тебя сюда, о, высокородный?
Эльф усмехается.
– А я думал, тут одни наёмники. Понабрали тупого быдла с ФПСов. Был тут?
Присаживается.
– Даже воевал как-то.
Не уточняю, где и как. Взор Высокорожденного, однако, светлеет.
– Знаешь кого из наших?
– Тилаэль. Корреспондентка.
– Так это ты тот наёмник???? Видел её репортаж, видел.
Моя очередь удивляться:
– Как узнал?
Усмешка:
– Думаешь, у Тилаэль много знакомых военных? Простых военных, я имею в виду. Так, а чего в Альянс подался?
Вспоминаю передовицу. Смотрю на собеседника. Ни на негра, ни на лицо «прикольной» ориентации не похож. Белый флаг, опять же. Осторожно подбираю слова.
– Да понимаешь… Диктатура, она, гм… С другой стороны Свобода - это вот… Ну и это. Ага.
Собеседник жадно внимает моим откровениям:
– Да-да, именно так! И я всегда им это же говорил!
Продолжаю:
– Свобода - это, млин, дааа. А вот равенство - это конешно так вот. А способности-то у всех - ну это. Ну ты сам панимашь!
У остроухого явный культурный шок. В порыве светлых чувств крепко пожимает мне руку.
– Вот-вот. А мне - диссидент, поражение в правах!
Эльф горячится, оживлённо жестикулирует:
– Я понимаю, когда в одной деревне, ради эксперимента, велели всем неграми быть. Ладно. Во-первых - я не расист. Во-вторых - деревня не наша.
Пытаюсь вообразить деревню остроухих негров. Не получается.
– Но пол! И надо же, чтобы именно у нас!
Я в ужасе.
– Что, неужели… тоже?
– Да! Велели всем в срочном порядке поменять пол. Пригласили дизайнера, тот разработал «что-то среднее».
Пытаюсь себе это «что-то» не представлять. Но воображение - неумолимая штука.
– Нас, эльфов, и раньше, как только не называли!
– Действительно. А у Орды, вот я слышал, такого нет.
– Там спонсор другой! А у нас - ЕЦГИ. Европейский Центр Гендерных Исследований, ити его мать.
Услышать от возвышенного эльфа такое…
– Каких-каких исследований?
Мне в самом деле интересно. Собеседник это чувствует, и, уже более доверительно продолжает:
– Гендер, это… Ну, вот мужской и женский…
– Пол, что ли?
– При них не ляпни! Они ж доказали научно, что никаких полов нет. А есть гендер.