Марипоса

Аксельсон Лекси

— Ты никогда не упускаешь возможности выпить, — медленно произносит он, его тон меняется от потрясения.

— Знаю. Похоже, я старею, да? — Я подшучиваю над собой.

— Похоже на то. В общем, я только хотел проверить, как ты. Я тоже собираюсь спать… — он протяжно зевает, вынуждая меня повторить за ним. — Почему я не могу выбросить из головы одну кареглазую бабочку с длинными черными волосами?

Во мне вспыхивает гнев. Я сажусь на кровать, упираюсь локтями в бедра и наклоняюсь вперед. Почему он говорит об

Айле?

— О чем ты, черт возьми, говоришь?

— Да брось, мужик. Ты знаешь, о ком я. Вайолет… Айла.

— А. Это не моё гребаное дело, Букер.

— Эй… можешь не напоминать мне о правилах. Я никогда не переходил с ней черту.

Да, но я перешел…

— Так к чему ты, блядь, клонишь?

Мне не нравится, как он произносит её имя. Я не хочу, чтобы он думал о ней. Ненавижу разговаривать о ней с другим мужчиной. Что-то странное и собственническое накрывает меня. Я никогда раньше такого не чувствовал — даже с Пенни.

Мне хочется отрезать ему язык просто за то, что он упомянул её.

— Технически, завтра она выпускается, верно? Значит, формально она больше не под запретом… и можно вступать в игру.

— Ну… — Я прочищаю горло и провожу ладонью по бороде; кажется, я сейчас сгорю заживо, кровь кипит так, что это уже ненормально. Мне нужно прекратить этот разговор. Я боюсь, что если продолжу говорить о ней, мои личные противоречивые чувства случайно вырвутся наружу, а этого допустить нельзя. Я и так пытаюсь держаться от неё подальше всеми возможными способами. — Она молода... она... — Я постукиваю ногой по полу, пока запинаюсь и путаюсь в словах, пытаясь подобрать правильные.

— Она что?

— Думаю, у неё есть парень.

— Кто? — В его голосе слышится нетерпение.

Мой сын. Может, они и расстались, но кто знает? Помню, как мы с Пенни играли в эти незрелые токсичные игры: кричали «всё кончено», а через неделю снова сходились.

— Да хрен его знает, Букер. Просто кажется, что она занята, вот и всё.

— Ну, думаю, завтра я это выясню.

— И как же?

— Я не могу раскрывать все карты. Скажу только, что она мне нравится... очень нравится.

Мне. Блядь. Тоже.

Урод.

— Ладно, я пошел спать. Держи свою личную жизнь при себе. В конце концов, подобное дерьмо меня не касается, и я хочу, чтобы так и оставалось. Спокойной ночи, — отрезаю я жестко и жму на красную кнопку, обрывая звонок.

Я всегда веду себя как мудак, так что Букера такое поведение удивить не должно.

Ставлю будильник на три утра и кладу телефон обратно на тумбочку. Потянув серебряную цепочку вниз, я выключаю лампу, погружаясь в темноту. Ложусь на подушку, заложив руки за голову, и смотрю в потолок, пытаясь расслабиться.

Он мой лучший друг уже двадцать с лишним лет… и впервые за всё время нашего знакомства мне хочется врезать ему — просто потому, что он думает, будто у него

есть шанс с Вайолет.

Я снова начинаю обратный отсчет в голове... это мой прием, чтобы заснуть и отвлечься от предыдущих миссий. Обрывки криков Хоука, последние слова Малыша, детские крики и смерть — образы последствий войны проносятся в голове, как это всегда бывает по ночам.

И вдруг воспоминание о паре карих глаз заставляет моих демонов замолчать.

Мне нравится моя дерзкая, упрямая, красивая курсантка. Я с нетерпением ждал каждой встречи с ней с того дня, как впервые увидел её. Изначально я хотел сломать её, но в последнее время она ломала меня.

Нет-нет-нет. Ни хрена. Я отказываюсь позволить своим мучительным мыслям принадлежать другой душе — той, что способна разрушить меня одним лишь взглядом. Стены возведены не просто так, и я намерен сохранить их такими.

Я скидываю одеяло. Ладони и ступни оказываются на полу за долю секунды. Я отжимаюсь, пока не выдыхаюсь, а мышцы не умоляют остановиться. После трехсот я сбиваюсь со счета, и пот начинает капать с моего лица на пол.

Телефон снова звонит, и я сжимаю зубы так сильно, что чувствую, как скалывается эмаль.

Клянусь адом, если это снова Букер, чтобы рассказать, как сильно ему нравится Вайолет…

— Какого хрена тебе нужно? — Моя грудь тяжело вздымается, пока я смотрю на дождь, стучащий в окно, и никак не могу отдышаться. Я не выкладывался так с тех пор, как был молодым солдатом на курсе.

— Папа?

Адам.

Звонит мне.

Для него это впервые. Он никогда мне не звонит.

— Сын, — мой тон меняется на более приветливый, менее мудацкий. — Что случилось? Всё нормально? Ты в порядке?

Чувство вины и стыда накрывает меня, пока я пытаюсь выкинуть из головы восхитительный вкус Вайолет.

— Воу. У меня всё хорошо, пап. Я, кажется, не вовремя? — спрашивает Адам, но я слышу улыбку в его голосе. Он пытается разрядить обстановку.

— Нет, конечно нет, просто я... — почесываю затылок, потом провожу рукой по бороде. —...собирался спать. В чем дело?

— Э, да так, ничего особенного. Просто хотел узнать как дела.

Я делаю паузу, ожидая подвоха. Ему что-то нужно. Он звонит только по этой причине.

— И я хотел попросить тебя об одолжении.

Вот оно.

— Слушаю.

— У меня есть девушка. Она сейчас в Северной Каролине, и сказала, что завтра выпускается. Её зовут Вайолет Айла. Ты о ней слышал?

Слышал ли я о ней?

Её пальцы были у меня во рту всего несколько минут назад.

Вайолет солгала мне? Она же сказала, что они больше не вместе.

— Да, но к чему ты клонишь?

— Сделай мне одолжение и присмотри за ней, ладно? Если когда-нибудь окажешься рядом с ней. Может, у меня реально получится вся эта тема с… мужем военнослужащей.