Искатель, 2002 №5

Левицкий Андрей Юрьевич

— Меня никогда не рисовали.

— За чем же дело стало?

— Хотите сказать, что возьметесь за мой портрет?

— Именно!

— Это ведь дорого…

— С вас ни копейки.

— Почему же?

— Есть лица, которые надо писать; а есть лица, которые сами ложатся на холст.

Комплимент размягчит любые женские губы: банкирша улыбнулась открыто, словно они были знакомы не первый год. И эта улыбка, как солнышко, помогла заметить ранее не замеченное. Ресницы длинные, загнутые и трепещущие, как бабочки; нос крупный, прямой, стройный;

щеки не круглые и не впалые, а оригинально плоские от скул к губам… Она укорила его:

— Бесплатный труд — это плохой труд.

— Хорошо, возьму с вас бутылку шампанского.

— Я была у одного художника… В передней стояла деревянная чаша, куда гости бросали деньги: кто сколько может.

— Мадам…

— Тамара Константиновна.

— Викентий. Тамара Константиновна, я не нуждаюсь в деревянной чаше, поскольку художник продвинутый.

Они как-то оказались в сторонке. Ей приятно было беседовать с элегантным молодым человеком, у которого глаза, прямо-таки итальянские, горели неспокойным черным огнем.

— Викентий, мне кажется, вы влюблены в свое дело?

— А вы разве нет?

— Я живу планами…

— Тамара Константиновна, планы украшают нашу жизнь, потому что планы — это мечты.

— Мне некогда мечтать.

— Значит, смысл вашей жизни в работе?

— А разве у жизни есть смысл? — мило удивилась она.

— Разумеется.

— И вы его знаете?

— Да. Смысл жизни в счастье.

При слове «счастье» Тамара Константиновна ощутила слабую и непонятную тревогу. Откуда? Не от этой презентации, не от стоявших бизнесменов, не от ждущего ее банка… От взгляда художника, от которого, казалось, теплело ее лицо.

— Викентий, а в чем заключается счастье?

— Женщина не имеет права на такой вопрос.

— Почему же?

— Если она этого не знает, то чем живет?

— Я живу современными приоритетами.

— В чем же они?

— Работа, здоровье, свобода, успех и финансовая самостоятельность.

Он ей не поверил: не может женщина обходиться этими самыми приоритетами. Зачем здоровье, свобода и финансы, как не для успеха у мужчин? Эффектная дама в платье-сафари из натуральной кожи светло-песочного цвета, отделанное множеством кантов из кожи черной; ожерелье из желтоватого, в тон платья, жемчуга; замшевые босоножки, сумка «бизнес-леди»… Художник дотронулся до ее плеча и вздохнул.

— Бедная вы женщина…

Не от слов, а от прикосновения туманная пелена цвета ее жемчуга легла на глаза и спала. Люди у стола как-то отстранились, словно перешли в другое измерение. Впрочем, люди и верно расходились.

— Почему «бедная»?

— Не знаете, что счастье — в любви.

— Знаю… — тихонько возразила она.

— Тамара Константиновна, когда-нибудь я напишу такую эротику, что, глянув на картину, мужчина выйдет на улицу и станет насиловать женщин.

— Насилие… любовь?

— Насилие — это секс.

— А секс… любовь?

— Тамара Константиновна, миром движет наслаждение,

а секс — это сконцентрированное наслаждение.

Они вышли на улицу. У банкирши было лицо человека, вдруг все перезабывшего. За ней ухаживали неоднократно: мужчины обстоятельные начинали с разговоров о банковской системе, мужчины нетерпеливые сразу приглашали в ресторан. Художник начал с разговора о сексе.

— Тамара Константиновна, я хочу вас пригласить…

— В ресторан? — усмехнулась она.

— Какая пошлость. Хочу пригласить…

— На художественную выставку? — поправилась она.

— Какая банальщина. Хочу пригласить в «Виагра-бар». Она не ответила, удивленная существованием такого бара. Викентий считал, что здесь бы ей следовало пококетничать, но ни в лице банкирши, ни в манерах ничего не изменилось. Он вспомнил одно утверждение, что стать руководителем женщина способна только в том случае, если свою натуру поменяет на мужскую.

— Вы без машины?

— Отменная погода.

— Я вас подброшу.

Они уже стояли у новенького вседорожника «Вольво», горевшего на солнце так, словно подсвечивался изнутри. Банкирша открыла дверцу — теплый и терпкий запах кожи и духов вырвался, как джинн из бутылки. Викентий придержал ее руку:

— Мы договорились: вы позируете?

— Голая? — испугалась она.

— Какая пошлость — голая. Обнаженная!

Они сели в машину. Тамара Константиновна вздохнула: от настоя кожи и духов у нее закружилась голова. Нет, не от кожи… От его глаз накатывало полуобморочное состояние.

— Викентий, ваша аура…

Он приблизил губы к ее уху и прошептал с таким жаром, что ее прошибло холодом:

— Но вас я напишу не обнаженной, а голой…

Анна вышла из лаборатории, миновала проходную и украдкой глянула в сторону въездных ворот — он стоял. Длинный, нескладный мужчина в сером старомодном костюме; фигура, которая не поддавалась социальному определению. Не дизайнер, к лаборатории наверняка никакого отношения не имеет; не из техотдела — она всех знала в лицо; тем более не из отдела компьютерной графики… Похож на сторожа с автомобильной стоянки. И сейчас двинется за ней: уже вторую неделю тайно провожает до дому — топает в отдалении все четыре квартала. Можно сесть в троллейбус, но ведь и он сядет. Надо как-то пресечь. На перекрестке у ее дома частенько переминается милиционер…

Анна задержалась у киоска.

— Молоко свежее?

Продавщица не ответила — ответил мужской нудновато-поучительный голос:

— А верблюжье молоко не скисает три месяца.

Анна обернулась, уже зная, кто это сказал: высокий мужчина улыбался. Хотел улыбнуться, но для улыбки нужны мягкие ткани, а на его костистом лице даже губы казались блекло-деревянными.

— Почему вы за мной ходите?

— Надо поговорить.

— Не о чем! — отрезала она.

Всяких киллеров и рецидивистов Анна представляла именно такими: сурово-костлявыми и наглыми. Хихикнув, продавщица сообщила: