Дикость
Шрифт:
Он делает ещё один глоток и кивает. Его взгляд отводится, но как только я поворачиваюсь к нему спиной, я чувствую его на своей коже. Я двигаюсь медленно, нарочито. Сбрасываю джинсы, наклоняюсь, чтобы поднять их. Мои трусики мокрые — и это, наверное, ненормально, — но сейчас я притворяюсь, что это путешествие только для нас двоих. С ним я всегда чувствовала себя в безопасности. Связанной.
«Хотя… знаешь, — говорю я, притворно смеясь. — Да жарко же. Наверное, шорты надену».
Я
Мои соски затвердели под тонкой тканью, потому что это грязно и неправильно. И потому что мне это нравится.
Нахожу свои самые короткие обтягивающие шорты и натягиваю их. Одевшись, оборачиваюсь и ловлю его на том, что он быстро отводит взгляд. Подхожу к холодильнику, беру себе банку пива — просто чтобы позлить его.
Когда возвращаюсь, мы молча доигрываем партию. Я снова кладу ногу ему на колено, и он рассеянно поглаживает мою кожу от ступни до колена. Эти невинные прикосновения возбуждают меня так, что я знаю — сегодня ночью, в одиночестве, мне придётся себя ублажить.
Часы идут. Мы играем в карты, в которые уже неинтересно играть. Наконец, он встаёт, чтобы разложить для меня диван. Я не свожу с него глаз, с его стройного, сильного тела. Моя одержимость становится нездоровой.
«Не уходи пока, — бормочу я, вставая. Отчаянно хочу, чтобы он остался. — Я тебе почитаю. Скучные факты об Аляске. Будет весело».
Он оборачивается, бросает взгляд в сторону запертой двери спальни, где мама, потом смотрит на меня. В его глазах мелькает борьба, нерешительность. Месяц назад он бы согласился не задумываясь.
С ним что-то происходит.
«Пожалуйста, — умоляю я. — Мне скучно».
Уголок его губ дёргается в улыбке. «Ладно, ладно...».
Он растягивается на диване и хлопает по месту рядом. Я улыбаюсь и забираюсь под его руку. Он лежит на боку, а я — на спине. Беру книгу с пола и начинаю читать вслух. Его дыхание скоро становится ровным, глубоким. Он засыпает. Я поворачиваюсь к нему и просто смотрю. Во сне он выглядит моложе своих сорока. Легко можно дать тридцать. Я провожу кончиками пальцев по его плечу, подбородку, щеке. Мы всегда были нежны друг с другом, но сейчас… сейчас всё иначе. Это табу. Он не знает, что я прикасаюсь к нему с желанием. Если проснётся — может разозлиться.
В конце концов, зевота побеждает. Я прижимаюсь к его тёплой груди и чуть не взвизгиваю от восторга, когда его рука инстинктивно обвивает меня,
***
«Девон, малышка, поговори со мной». Его голос сейчас — точь-в-точь такой же, как тогда. Озабоченный. Заботливый. Полный любви. Мы те же самые двое людей. Просто между тогда и сейчас — целая жизнь дерьма.
Я открываю глаза, отгоняя воспоминания, и улыбаюсь ему. «Я люблю тебя».
Черты его лица смягчаются, и он целует меня в губы. «Я люблю тебя. Ты это знаешь».
«Ещё до того, как мы отправились сюда, мои чувства к тебе начали меняться. Стали… больше, чем у дочери к отцу. Глубже. Темнее . Думаешь, если бы мы не приехали сюда… это всё равно случилось бы?» — мой голос тихий, почти невесомый.
Его глаза сужаются, пока он обдумывает мой вопрос. «Не знаю».
Он лжёт.
Виноватое выражение на его лице говорит само за себя.
«Папа… — я улыбаюсь. — То есть, Рид. Скажи мне. Могло ли?»
Он сглатывает, его взгляд уходит куда-то вдаль, в прошлое. «Я был в ужасе от того, что почувствовал к тебе той ночью. Но чем больше думал — тем больше втайне радовался, что это случилось. При том, как всё развивалось… да, думаю, могло. Твоя мать, сама того не ведая, подталкивала нас друг к другу. Мы оба отчаянно нуждались в любви, в близости. И когда она отказалась дать её нам… мы обратились друг к другу». Он хмыкает, и в его глазах появляется тень стыда. «Это ужасно, Девон. У нас зарождались чувства, которых быть не должно. Если бы они были с одной стороны — их можно было бы подавить. Но они были взаимны. Прости, что я отец-… ну, знаешь. Но…»
«Я ни о чём не жалею, — перебиваю я его. — Ни о нас. Ни об этом ребёнке. Ни о нашей связи. Ни о нашей любви. Всё вместе — это один большой, грязный, безумный узор. Но это наш узор. И я счастлива внутри него».
Его способность отбросить весь мир ради меня согревает душу. Это решение успокаивает какую-то глубокую, ноющую тревогу во мне.
Я сажусь, наклоняюсь к коробке. Роюсь в ней и нахожу то, что искала. Когда я протягиваю ему книгу, он издаёт низкий, угрожающий рык.
Я поворачиваюсь к нему, забираюсь сверху, усаживаясь на его бёдра. «Я хочу её сжечь».
Его лицо становится каменным. «Уверена?» Я чувствую, как он твердеет подо мной.
«Сейчас же».
Без единого колебания он швыряет книгу прямо в сердцевину камина. Мы сидим вместе, я на нём, и смотрим, как огонь лижет бумагу, как чёрные буквы скручиваются и исчезают в пламени, как обложка вспыхивает ярким, яростным светом.
Я приподнимаюсь и принимаю его внутрь себя — в своё податливое, горячее, принадлежащее только ему тело.
Пока мы занимаемся тем, чем не должны, как отец и дочь, мы смотрим, как эта проклятая книга об инцесте обращается в пепел и дым. И с каждым толчком, с каждым поцелуем, с каждым стоном, мы сжигаем и чужое мнение, и чужой страх, оставляя только нас. Только этот огонь. Только эту любовь.