Дикие сердца
Шрифт:
В обтягивающей белой футболке с короткими рукавами, выцветших джинсах, ковбойских сапогах и зеркальных авиаторах он выглядит как дитя любви Джеймса Бонда и Элвиса Пресли, с черточкой пиратской Черной бороды на макушке.
Я ненавижу его с первого взгляда.
Я также инстинктивно знаю, что он здесь не случайно.
Он здесь из-за меня.
Странно то, что он не пытается это скрыть. Он хочет, чтобы я его увидел, это очевидно. Судя по тому, как он привалился к стене, высокомерный, как дьявол, он хочет, чтобы все
Он снимает солнцезащитные очки и оглядывает меня с ног до головы.
Мне приятно видеть, как он недовольно поджимает губы.
– Доброго утра, Малек, —говорит пожилая женщина за прилавком слева от меня.
— Доброе утро, Алина, — отвечаю я по-русски, поворачиваясь к ней. Я небрежно прохожу к стойке, убедившись, что кинозвезда видит мою расслабленную улыбку. — Как у тебя сегодня дела? Как колено?
—Идеально! Не могу поверить, насколько хорошо. Годы ковыляния повсюду закончились вот так. Она щелкает пальцами. — Бог благоволил мне, когда я была переведена во начало очереди для замены сустава.
Не бог продвинул ее вперед в длинном списке ожидания Министерства здравоохранения, но я не упоминаю об этом.
—Я рад это слышать. У тебя готов мой заказ?
—Ваня собирает его. Подожди несколько минут. Сядь и выпей кофе, пока ждешь.
Она указывает на кофейню самообслуживания на противоположной стороне магазина. За ней стеклянная стена с видом на улицу.
—Я так и сделаю. Спасибо.
Не глядя на кинозвезду, которая все еще стоит, прислонившись к стене возле туалетов, и наблюдает за мной, я подхожу к бару, выбираю бумажный стаканчик и наливаю себе большую порцию кофе.
Я никогда не пью его со сливками или сахаром, но сегодня я это делаю.
Я разыгрываю тщательно продуманное шоу с выбором искусственного подсластителя, роясь в цветных бумажных пакетиках в маленьком металлическом контейнере, как будто надеюсь найти золотой слиток. Насвистывая, я размешиваю подсластитель в кофе. Затем я задумчиво делаю глоток, качаю головой, ставлю чашку на деревянную стойку и добавляю щедрую ложку свежих сливок.
Я снова делаю глоток. Когда я издаю громкое, удовлетворенное —Ах!, голос рядом со мной произносит: —Иисус, Мария и Иосиф, ты занимаешься неправильной работой. Тебе следовало пойти в актеры, приятель. Это заслуживало чертова "Оскара".
Его тон сух. У него ирландский акцент. Я хочу вонзить нож ему в грудь.
Он садится на металлический табурет рядом со мной и кладет свои солнцезащитные очки на стойку. Именно тогда я замечаю татуировки на костяшках его левой руки: звезды, цветы, инициалы, череп с пронзенным кинжалом. Черный квадрат, который выглядит так, будто прикрывает что-то еще.
Мое тело замирает.
Я знаю эти татуировки. Я видел их раньше. В таком определенном порядке на каждом пальце.
Я пялюсь на них последние шестнадцать лет.
По-русски
Этот ирландец говорит по-русски. Он знает Пахана. У него на коже такие же татуировки. Он знал, где меня найти и в какое именно время я буду в этом магазине.
Я медленно ставлю свой кофе, чтобы собраться с мыслями.
Когда я поворачиваюсь и смотрю на него, он наблюдает за мной с настороженным выражением, возможно, уважительным, но без следа страха.
—Кто ты?
—Друг. Или враг. Все зависит от тебя.
Я вспоминаю, что Пахан сказал мне за ужином, и у меня над головой загорается лампочка. — Мертвый человек, который знает все.
Он корчит гримасу. Переключаясь обратно на английский, он говорит: — Ах, теперь меня так называют? У меня звук, как в фильме второго плана.
После мгновения, когда я просто смотрю на него, он указывает на стул рядом со мной. — Присаживайся, приятель. Я не люблю вытягивать шею. Ты чертов небоскреб.
Я сажусь на табурет и смотрю на него. Он улыбается, как будто у него берут интервью по телевизору. На его щеке ямочка, в которую мне хочется воткнуть вилку.
—Итак? С чего мне начать?
—С твоего имени.
—Киллиан.
—Фамилия?
—Ты получишь фамилию, если мы решим, что не собираемся убивать друг друга.
—Если бы я хотел твоей смерти, ты бы уже был мертв.
Он улыбается. — Это моя реплика. Ты мне уже нравишься.
—О чем это ты?
—В двух словах, будущее наций.
Он произносит это с невозмутимым видом, как будто я должен иметь хоть какое-то гребаное представление, что это значит.
—Угу. Звучит важно.
—В сарказме нет необходимости.
—Ты один из тех раздражающих людей, которые никогда не могут перейти к делу?
—И теперь ты оскорбляешь меня. Он качает головой. — Когда Пахан сказал, что тебе не хватает обаяния, он не шутил.
Борясь с желанием взять его череп в руки и раздавить, я медленно произношу: — Переходи. К сути. Черт возьми. Точка.
Сухим тоном он говорит: — Раз уж ты так любезно попросил. Он протягивает руку, берет мою чашку кофе и делает глоток. — Хм. Это довольно вкусно.
Я собираюсь врезать ему кулаком по носу, когда он говорит: — У Пахана рак. Поджелудочной железы. И жить ему осталось несколько месяцев.
Это выбивает меня из колеи. С минуту я сижу с этой информацией, переваривая ее в тишине.
Киллиан наблюдает за мной острым, как у ястреба, взглядом.
—Почему он мне об этом не говорит?
—Он скажет. Я имею в виду, если ты все еще будешь жив к тому времени, когда произойдет этот разговор.
—Пригрози мне еще раз и посмотри, что произойдет.
Он небрежно пожимает плечами. — Это не угроза. Это факт. Если эта встреча сорвется, ты покойник.
Я хихикаю. — Возможно, ты самый глупый человек, которого я когда-либо встречал.