Быстрее С.
Шрифт:
Ника, видимо, отчаянно мечтающая, чтобы я наконец сгинула где-нибудь за полярным кругом, смотрит на меня с плохо скрываемым неудовольствием. Плевать мне на Нику.
– Иван! – негромко зову я.
– Что? Где ты бродишь? – спрашивает тот. Глаза у него кошачьи, масляные.
– Иван, нам надо уезжать. Прямо сейчас!
– Опять! – вздыхает устало Ника.
– Что случилось? – лениво спрашивает Серебров. Потом напрягается, видя мое выражение лица.
Я наклоняюсь над столом и шепчу ему одними губами:
– Там, у камина, мужчина со шрамом.
Румянец
Разумеется, обладатель шрама сел к нам спиной.
– Где? – выдыхает Иван.
– Спиной к нам. Короткие светлые волосы, темный костюм. Он еще меню в руке держит.
Удивительно, но я только сейчас понимаю, что все поголовно мужчины в этом ресторане, кроме Ивана, в костюмах. Сегодня что – праздник какой-то? День Конституции?
В этот момент, словно почувствовав, что некто сзади сверлит его взглядом, сидящий к нам спиной человек поворачивается и хмуро смотрит на нас. Этого мига вполне достаточно, чтобы вместо совершеннейшей белизны на Ванькином лице проявилась кладбищенская серость.
– Э.. это не шрам, – говорит шепотом серый Иван.
– А что это? – интересуюсь я.
– Это… скорее, царапина.
Ника, видя наши перепуганные лица, молча слушает этот шизофренический диалог. Надеюсь, в ее памяти наши образы навсегда отпечатаются двумя яркими сумасшедшими мазками.
– Это шрам. Я видела! Он прошел в полуметре от меня.
– И что? Что делать? – спрашивает потрясенный Иван, вцепившись в пустой бокал из-под виски.
– Брать ноги в руки и сваливать!
Ника, чувствуя, что мы влипли в какой-то переплет, автоматически берет сумочку с дивана и кладет туда сотовый. Умница, хорошая реакция.
– О’кей, – кивает Иван, – я сейчас зову официанта, мы расплачиваемся и уезжаем. Все будет нормально.
На лицо его понемногу возвращается краска – правда, пятнами. Он кивает кому-то за моей спиной, и буквально через минуту на наш столик приносят чек. Все это время мы сидим, словно трое манекенов – выпрямив спины и стараясь не смотреть по сторонам.
– Карточку примете? – спрашивает Иван официанта одними губами.
Черт, он же отдал мне днем всю наличность! И теперь, вместо того чтобы расплатиться и уехать, мы будем ждать, пока нас рассчитают безналом.
Сегодня явно не наш день. Как-то еще в метро все не задалось…
Неожиданно для себя я вдруг смеюсь в голос. Я вообще удивляюсь, как я еще не сошла с ума с Серебровым. А может, я уже сошла с ума, и все вокруг – просто плод моего воображения? Говорят, бред чаще всего бывает ярче объективной реальности. Эта мысль веселит меня еще больше – и я продолжаю хохотать.
У Ивана лезут глаза на лоб. А человек со шрамом, услышав мой смех, снова оборачивается к нам. Будь на моем месте Гай Ричи, он наверняка пригласил бы этого типа в один из своих гангстерских боевиков. Такая фактура пропадает!
Что у нас там было по плану? Поножовщина? Интересно, где у него
Смешно, правда? Я все ржу и ржу, как полоумная. Ударьте меня, кто-нибудь!
И тут планета окончательно съезжает с катушек. Потому что человек со шрамом, а также двое его друзей встают из-за стола и, синхронно вскинув руки с невесть откуда взявшимся оружием, начинают палить в сторону тихого столика, за которым четверо милых мужчин вот уже час пьют пиво.
Вы что-нибудь понимаете? Если да, стукните мне в аську.
Говорят, пуля летит со скоростью 300—500 метров в секунду. Ну, это в вашей вселенной. А в моей вселенной пуля нетороплива, как разжиревшая оса. Или это просто я настолько ускорилась?
Воздух становится вязким, как желе. В нем тонут сухие щелчки. Целые гроздья сухих щелчков. Раз-два-три, синкопа, раз-два. Я вижу, как после выстрела дуло пистолета ближайшего ко мне стрелка лениво взлетает вверх, а сквозь вязкий воздух продираются крохотные блестящие пули.
Дзынь! – разлетается вдребезги пивная кружка.
Шмяк! – впивается пуля в стену чуть повыше стола.
Блям! – сыплются на пол куски огромной вазы, стоявшей в углу.
С грохотом валится стол, а потом к голосам трех пистолетов прибавляются еще несколько – потому что парни с пивом, оказывается, умело отстреливаются.
Если на этот видеоряд наложить подходящий саунд-трек – что-нибудь разухабисто-мексиканское, в стиле Тарантино – получится неплохой боевичок.
Где-то истошно вопит женщина. Взрывается осколками огромное окно. От камина красиво отлетают куски мрамора. Чья-то рука, вцепившись в запястье, дергает меня вниз – и продолжение оперы для семи пистолетов с оркестром я слушаю уже из-под стола.
Понять, что происходит, я уже не пытаюсь. Глядя на перекошенные лица Ивана и Ники, вслушивающихся в какофонию выстрелов, криков, звона и грохота, я осознаю, что изо всех, находящихся в зале, именно мы трое оказались в самом невыгодном положении. Главным образом не потому, что у нас нет оружия, а потому, что мы зажаты в углу, перестрелка ведется практически возле выхода, так что путь к отступлению нам отрезан.
Радует одно – люди с оружием так увлечены друг другом, что до нас им нет никакого дела. Хотя я лично в этом не совсем уверена. Я теперь вообще ни в чем не уверена.
– Что? – спрашивает у меня Иван.
Наверное, он хотел узнать, что будем делать.
– Ждать, пока они перестреляют друг друга! – ору я, чтобы меня хоть капельку было слышно.
Ника вообще потеряла дар речи – она просто переводит округлившиеся от ужаса глаза с меня на Ивана, с Ивана на меня и трясется от страха.