Вершина
Шрифт:
На часах пол-одиннадцатого. Нормально я так хер на дела положил, качественно. Но зато какое настроение!
Не торопясь, натягиваю «сбрую».
Привет, Батайки. И что это такое у нас моргает?
Письмецо. И не одно.
Новости порадовали, считай весь ранс продался.
И от Диду письмо. Что там предлагает?
А по-божески, надо сказать. Куртка два двадцать, штаны — голда, пояс, блин, монета восемьдесят.
Надо считать.
Захожу на аукцион, проверяю ещё раз палицы. Ничего не изменилось. Делаю
Его ник в френдлисте горит зеленым.
— Шалом, Диду.
— Привет, Шульц.
— Вечером в игре будешь? Возможно, крафт нужен будет.
— После обеда появлюсь. Что именно надо?
— Пока смотрю на куртку, штаны, перчи. Может ещё что. Всё редкое, на восьмой уровень.
— Не вопрос. Обращайся.
Когда-же я денег начну поднимать, что пейджер смогу себе позволить. Надоело бегать к этим почтовым столбам. Хоть разрабы и натыкали их, но тем не менее периодически приходится стоять в толпе. Хорошо что хоть интерфейс у каждого свой. А вдруг был-бы один? Тогда что, ещё и в очереди стоять?
На аукционе существенно снижаю цены на пояс и шлем. Нужны оборотные средства.
А теперь на кач. Прыг- скок в Волчий.
— Шалом, Тревор! — машу на воротах знакомому стражнику- Как оно в окрестностях?
— Тихо. — отмахнулся тот и снова углубился в набивание трубки.
Отхожу подальше от стен, нахожу пару волков-одиночек. Идите к папочке.
Воюю с ними по очереди, аж кайфуя. Наконец-то не бобры!
Вещи поприличнее уже, эликсиры есть. Что ещё для счастья надо? Если только чтобы мобы падали быстрее, и жизнь восстанавливалась шустрее. К часу дня набил пол-уровня. На этом решил сделать перерыв на обед.
Оставив тушку на посту, скинул «сбрую». Блин, чего-то всё тело ломит. Привык уже бобров, развалившись в кресле, фармить однокнопочно. А тут приходится всё своими ручками делать.
Разогрел, неторопливо пообедал. Часок повалялся в полудрёме, лениво перелистывая инет в поисках какого нибудь подходящего фильма. Ну и капельницу поставили.
В три захожу в игру. Фарм, фарм, фарм.
Через пару часов усадил персонажа в сравнительно безопасном месте, замаскировав в высокой траве. Надо чуток передохнуть.
Побаловал себя мороженкой из холодильника. Эх, не те времена, не найти нормального плодово-ягодного. Щербеты только эти химические.
И в бой.
К семи уже девяносто процентов. Но сил, особенно моральных, добивать уровень уже нет. В реал, к ужину и телевизору.
Но даже вкуса ужина не почувствовал. Мысли были заняты планированием.
Что делать по достижении вожделенного восьмого уровня? Крафт, само собой, но там и новая локация. Надо будет Руфусу отписаться. Мало ли, может и присоединится.
Стою, смотрю на волка. Родной ты мой, яхонтовый, дай я тебя прямо
Е-е-е-е-с! Восьмой уровень!
Рансю моба и бегу на пост.
Вон и стены уже вырастают.
— Ну… привет что ли?
" Ваш враг ВесёлыйУфолог рядом."
Так вот что за системка глаз царапала!
Передо мной стоят трое.
Уфолог и ещё двое. Один явно ассасин, второй маг. Но разглядывать их нет времени. Уфолог достаёт меч и шагает ко мне.
Да твою то мать! Похоже меня сейчас будут убивать… и долгожданный уровень слетит!
— Это тот тип, что тебя под агров подвёл?
— Он самый. Ничего, сейчас посчитаемся.
Положа руку на печень… я хотел убежать. Развернуться, наплевать на рыцарство, пацанство и остальное… — ство и смыться. Мой уровень! Мой лут!
Но хрен там. Ассасин блокировал спину, а Уфолог без затей воткнул меч мне в живот.
" Вы получили 54 урона."
— Дерись, гнида!
— Вот ты дурачок малолетний! — развожу руки — Сам метку агра и получишь.
— Трус!
— А ты редкостный далпаёп!
" Вы получили 47 урона.«- ещё удар.
« Вы получили…"
" Вы погибли. Хотите возродиться в Южном Форте?«.
Конечно, да!
Стою на рунах босыми ногами. И перчаток нет…
Несусь к воротам.
Там стоит стража. Отлично! Тревор на месте!
— Уважаемые стражи! — подлетаю к ним- Меня только что бандит убил! Прямо, считай, у стен! Вон там! — указываю рукой в сторону трёх удаляющихся фигур.
— О как! — крякает Тревор, приложив ладонь козырьком к глазам- Совсем уже обнаглели! Дай-ка, Милош, твой лук.
Второй стражник молча протягивает ему здоровенный, больше меня, лук и пару стрел.
— Спорю первой стрелой попаду?
— Да больно надо, Тревор! Я-то знаю как ты стреляешь, мне пиво не лишнее.
Слышен скрип натягиваемой тетивы, щелчок и стрела с гудением унеслась.
— О как..- теперь расстроено.
— Во, блин. Надо было спорить! — сплёвывает Милиш- Или придуриваешься?
Вторая стрела уносится вдаль.
— Ну вот. Теперь порядок.
А я мысленно чешу затылок. На моих глазах фигурка с багровой меткой над головой споткнулась и повалилась в траву.
Вот тебе и стражник с уровнем под тридцатку… А там, небось, и вещи упали..
— Уважаемый Тревор, а не прикроете своим великолепным искусством лучника? Я бы добежал, посмотрел. Вдруг злодей выживет?
— Шульц, ты нас за идиотов то не держи. Помародёрить хочешь?
— Своё забрать! — демонстративно оскорбляюсь- Но и помародёрить тоже.
— Беги. И помни кто тебя выручил. — и молниеносно выпустил стрелу- Иш ты, уже желающие появились. Стрелы обратно ещё притащи.
Несусь со всех ног. А как же. Вон они, конкуренты. Маг и рога.