Старсайд

Астер Алекс

Я быстро наполняю бурдюки водой из потока, закрывающего вход в пещеру, и отправляюсь в лес.

Этот последний участок леса не так богат растительностью, как другие. Я пробираюсь сквозь листву в поисках тех самых длинных заостренных листьев, проклиная каждую уходящую минуту.

У Рейкера может быть совсем мало времени. Паника пульсирует в моих венах, пока я лихорадочно веду поиски. Я уже собираюсь войти в рощу, когда слышу голоса.

Я замираю, прижимаясь к ближайшему дереву.

—

Смотрите. Следы, — говорит кто-то с тем гладким, тягучим акцентом, который присущ бессмертным. — Они должны быть рядом.

Рейкер.

Я бросаюсь в противоположную сторону, огибая их по дуге, бегу так быстро, что сердце горит от напряжения, и наконец влетаю в пещеру. Страх сжимает грудь — и отпускает, когда я вижу, что Рейкер всё еще спит, и его никто не побеспокоил. Но это ненадолго.

Они быстрее. Им понадобятся считанные секунды, чтобы найти нас.

Я осторожно трясу его. Затем сильнее, когда он не шевелится.

— Рейкер, — зову я. — Рейкер, ты должен встать. Они…

Звук сапога отдается эхом от камня.

Я каменею. Медленно поворачиваюсь к выходу, где высокий, жилистый бессмертный прислонился к стене. Он выглядит довольным.

Он не из кавалерии, как я сначала заподозрила. И всё же он здесь — и он явно выследил нас.

— Ну надо же. Что тут у нас? Найти вас было почти слишком просто.

Я обнажаю меч, поднимаясь с земли. — Что тебе нужно?

— Ты, разумеется, — говорит он. Он делает небрежный шаг вперед. — Все охотятся за тобой. За твою голову назначена крупная награда. — Он наклоняет голову. — И какая же это симпатичная головка.

За мной? Нет. Должно быть, он имеет в виду мой божественный меч. Хотя Вален говорил то же самое.

Я стискиваю зубы, пытаясь соображать, пытаясь выстроить стратегию.

— Кто меня ищет? — требую я ответа. — Какой бог?

Его глаза мерцают голодным блеском.

— Бог Смерти, конечно же.

Бог Смерти. Первопричина появления демонов. Возможно, виновник гнили. Бог, похищающий невест. Что ему нужно от меня?

— Тебя… тебя я, возможно, смогу доставить живой… но его… его он хочет видеть мертвым.

Я бросаю взгляд на Рейкера. Он всё еще спит. Он всё еще в беспамятстве… в лихорадке. Слаб. Значит, дело не в наших мечах. Дело в нас самих. Почему? Я отступаю на шаг, изучая стойку этого человека. Его движения. Всё то, что я обычно делаю перед дуэлью.

Но он бессмертный. Даже с этим клинком у меня нет шансов. Я говорю, чтобы выиграть время и хоть что-то, черт возьми, придумать.

— Зачем кому-то могла понадобиться я?

Медленная улыбка расползается по мерзкому лицу мужчины. Он не торопясь осматривает меня с ног до головы, и к горлу подступает желчь.

— Я могу придумать несколько

причин. — Его глаза снова встречаются с моими. — А почему кто-то хочет твоей смерти? — Он пожимает плечом. — Пока за это хорошо платят, я не задаю вопросов.

Он бросается вперед в мгновение ока, и я едва успеваю вскинуть меч.

Он быстрый. Сильный. Я вскрикиваю, когда его металл с грохотом сталкивается с моим. На его оружии появляется лишь крошечная трещина.

Его меч хорош. Должно быть, он украл его у кого-то влиятельного.

Но мой — лучше.

С рыком, вырвавшимся из самой глубины груди, я мечу в его шею, используя прием, которому меня научил Рейкер, но клинок бессмертного преграждает мне путь в последний момент. Появляется еще одна трещина, спиралью уходящая к самой рукояти. Еще несколько ударов — и он останется без оружия.

Я пытаюсь снова поднять меч, целясь ему в бок, но он слишком проворен. Он обрушивает свое оружие на мое с такой силой, что сбивает меня с ног…

И выбивает меч из моих рук. Он отлетает в сторону, с лязгом ударяясь о дальнюю стену пещеры.

Мужчина улыбается.

— Уверен, за клинок мне доплатят отдельно. А может, я продам его какому-нибудь другому богу, — говорит он.

Нет. После падения у меня кружится голова. Я едва могу сосредоточиться на словах, но протягиваю руку.

— Стелларис, — произношу я.

— Что ты сказала? — переспрашивает мужчина, делая шаг ко мне.

— Стелларис, — шиплю я в отчаянии. Мой клинок дрожит, но не летит мне в руку. Я пытаюсь сфокусировать свою энергию, свои мысли, но они рассеяны. Ничего не выходит.

Мужчина заносит меч над головой для чистого удара. Металл описывает дугу в воздухе, стремясь к моей шее. Я инстинктивно вскидываю руки к лицу, зажмуриваюсь, мышцы сводит судорогой.

Проходит мгновение. Другое.

Я медленно открываю глаза и вижу, что бессмертный замер в той же позе, только в его груди зияет огромная дыра.

Позади меня стоит Рейкер, его ладонь раскрыта. В ней — меч. Его клинок прошел насквозь через врага.

— Ты не умер, — выдыхаю я.

Я слышу, как тело мужчины падает на пол, и звук металла отдается эхом от камня.

— Прости, что разочаровал, — произносит Рейкер, возвращая мне мои же слова, после чего накидывает капюшон на голову, стирая свою красоту. Он встает, делает шаг вперед и замирает. Он всё еще восстанавливается. Я бросаюсь к нему, чтобы помочь удержать равновесие.

— Нам нужно уходить. Сейчас же. В лесу есть и другие.

Он делает еще один нетвердый шаг, прежде чем всё его тело напрягается, словно пронзенное вспышкой боли. Его костяшки пальцев побелели, крепко сжимая рукоять клинка.