Нелюдимый
Шрифт:
— Убрал, Кира. Убрал. Не злись и прости. Я не смог удержаться, ты сейчас такая… сладкая что-ли.
Растерявшись от его реакции и последующих слов, я сразу не смогла найти достойный ответ.
— Давай лучше пообедаем. Можем спуститься вниз, а можем и здесь сесть.
Он наконец выпустил мое тело из объятий и с улыбкой заглянул мне в глаза.
Как только Кос спустился вниз за обедом, я быстро поднялась с кровати и проверила телефон, стоящий на зарядке. Может Белка передумала или брат решил меня простить? Нооо… Но сообщений не было. Над иконкой ватсапа не светилось
С девочками у меня с детства не задались отношения. Сколько себя помню, я больше любила мальчишек и их бесявые игры. Кукол у меня никогда не было, а вот машины, самокаты, велосипеды, мопеды, мотоциклы… я обожала.
Тянет меня к свободе, ветру, шуршащему в волосах, вечернему небу, легкости…
С самого детства меня мучили многочисленные вопросы. Почему нельзя жить легко? Почему люди всё время думают о будущем, а не живут настоящим? Почему все вокруг попрекают меня любовью к свободе и нелюбовью к правилам?
Ладно ещё мужики — они априори должны пахать и делать любимую женщину счастливой. А-а! Ну ещё детей содержать, как мой папа.
А женщины то чего фыркают? Чего им от меня надо? Учат-лезут-упрекают.
Одна Белка меня поддерживает. Нашла себе «котика» и более-менее счастлива. Более-менее потому что бывает и в их паре #котобелок# проблемы.
Я тоже так хочу! Не сидеть же мне вечно у папы на шее. Я хочу найти себе того, кто позволит мне дышать полной грудью. У меня возможно и будет любимое дело, приносящие мне исключительно положительные эмоции, а не целеноправленное отрабатывание зарплаты. За деньги пусть отвечают «котики».
Сейчас среди моих знакомых, а большинство из них взрослые мужчины из мотоклуба, такого экземпляра не нашлось. Они все простые мужики, трудащиеся на среднестатистических работах. А по выходным они гоняют на своих классных мотоциклах или тусуются в гаражах, где доводят своих железных коней до идеала. Мы с ними уже пару лет общаемся и только раз одного из байкеров понесло на любовь. Именно этот один раз и увидела ОлЕнькина подружка и стуканула братцу. А в остальные времена, им больше женственная Белочка нравится, а не вечно гоняющая в джинсе Кира. Да и в большинстве своём, они женатые, хрен знает сколько времени, мужчины. Но моё искреннее восхищение мотоциклами, безумно их радует и стимулирует. Больше чем уверена, не одна из жён этих байкеров, с таким упоением как я, не слушает их долгие рассказы об эксклюзивности любимых мотоциклов. Конечно есть женщины-единомышленники и любительницы погонять, но в нашей компании таких пар нет.
Белкин парень тоже недавно купил себе мотоцикл, но на нем я так и не прокатилась, брат позвал меня на это проклятое озеро, где произошло то, что произошло….
— Может всё-таки спустимся вниз? — вытащил меня из размышлений громкий голос Григорьева, — тогда бабуля тоже с нами сядет обедать.
Я повернулась к мужчине и задумчиво поджала губы. Снова встречаться с Костиной бабушкой мне совсем не хотелось. Было отчётливо видно как она ко мне относится, да ещё и опозорилась перед ней… Но с другой стороны, кушать я хотела. Утренний
— Ладно, — еле выдавила я из себя и мы спустились вниз.
Костя первым подошёл к столу, а я очень медленно плелась следом за ним.
Сейчас бабушка была без темного платка, но это факт нисколько не добавлял её образу милоты или доброты. Она хмурила брови и неотрывно наблюдала за мной, стоя у небольшого кухонного стола.
— Мы с тобой пообедаем, — тихо сказал Костя и указал мне на стул, — садись, Кира.
Я уже приготовилась посадить свою попу на стул, как вдруг услышала грозный оклик бабушки.
— А как же руки!
Моя попа так и замерла в воздухе перед стулом. Вот это тон. Любой генерал обзавидуется.
— Вы это мне? — детским голоском уточнила я.
— А то кому же. Костик руки мыл.
Я хлопнула глазками. Один… второй раз и не удержалась.
— Так он их тоже успел испачкать. Об меня.
Бабуля выгнула бровь и сурово поджала губы.
— Пойдем, Кира. Вместе помоем, — проговорил Костя и встал к кухонной мойке, чтобы первому вымыть руки.
Я тоже подошла к мойке и тупо уставилась на целый ряд, висящих рядом с раковиной, полотенец. Одно белое вафельное, второе цветное вафельное, следом висело белое махровое, потом цветное махровое…
— Руки вытирать нужно цветным махровым полотенцем, — проследив за моим взглядом, гаркнула старая женщина, — белое махровое — для лица. Вафельные — для посуды. Цветное, чтобы вытирать кастрюли и сковородки, а белое — для остальной посуды.
— Что вы говорите! — еле сдерживая усмешку проблеяла я, а про себя подумала — пиздец!
Я перевела взгляд на хмурящегося Костю и стала с улыбкой мыть руки. Видели бы эти люди мою комнату и ванную, они бы точно с ума сошли.
— А если я перепутаю? — снова не сдержалась я, — вытру свою мордочку цветным вафельным или…
— Пойдем за стол, — почему-то перебил меня Кос и даже за руку взял.
Его взгляд стал совсем не читаемым, на лице отсутствовала даже капля какой-либо эмоции.
— Обед остынет, — сухо поддержала внука бабуля и мы наконец уселись за стол.
Оказывается обед в этом доме отличался от привычного обеда в нашей с Димкой квартире. Мы, как правило, покупали что-то готовое или заказывали обед на дом, ну или в крайнем случае — я жарила картошку с яйцами. На этом всё. А тут… целый пир.
На первое — микро порция борща. На второе — отварная курица с овощным рагу. Здесь даже салат из капусты имелся и компот.
Мамочки мои! Я такого разнообразия ни в одном доме не видела. Неужели они так обедают каждый день.
Но самое интересное, что поглощают они этот комплекс, тоже по особенному. Ложка, вилка, нож — обязательны, а ещё про специальную салфетку нужно упомянуть, которую следует разложить на коленях перед едой.
Это не мы с Димой, где сели — там и стол, что взяли — то и прибор. Мы не свиньи конечно, но наш прием пищи кардинально отличался от этого званого обеда.