Молчаливая весна

Anzholik

Потягиваюсь, не открывая глаз. Поворачиваюсь на бок, закидывая ногу на скомканное одеяло. Чем это тут пахнет?..

Открываю глаза, промаргиваюсь несколько раз из-за яркого солнечного света. Я не дома. Определенно. Потому как окна у меня всегда зашторены. Но шокирует не это. А лицо, которое сейчас спокойно смотрит на меня.

Лёша, насколько я успела посмотреть, голый, лежит на боку, подперев голову согнутой в локте рукой. И пристально смотрит на меня. Опускаю глаза, отмечаю, что и я голая. Возвращаю взгляд к его лицу.

—

Твою мать… — шепотом вырывается. Удивление настолько велико, что я с трудом контролирую свои эмоции. Хочется нырнуть под одеяло и вспомнить все, что вчера произошло. Но в голове лишь его танцы с Верой. Мой поцелуй с Кириллом и никакого Лёши. Мы вообще не пересекались в тот промежуток времени, что я была в себе, скажем так.

— Кофе? — берет чашку с горячим напитком, отпив глоток, предлагает. Да ладно. Кофе? Реально? Сейчас? У меня тут привычный мир рушится. Молчу с несколько минут. Догадки заполняют мой нездоровый в данный момент мозг.

— Это ведь не первый раз, да?

— Ты про ночи или половые акты? — снова отпивает. Откуда в нем столько невозмутимости? Приподнимаю бровь, молчаливо требуя объяснений.

— Половых актов было, — делает вид, что считает, медленно, даже картинно загибает пальцы. Один, два, три, четыре, да ладно? Когда я успела столько раз с ним потрахаться-то?

Чем больше пальцев он загибает, тем сильнее мой шок. Пять. Пять раз вот это невыносимое существо было со мной. Не один, не даже два, а пять раз!!!

— Окей… Я поняла, — забираю у него кружку и отпиваю несколько обжигающих глотков. Не то чтобы я стесняюсь, но разговаривать с ним голой, при том, что я ни сном ни духом о том, что было между нами, как-то…

Придерживаю одеяло, прикрывая грудь. Думаю. Напряженно думаю. Уже зная ответы на волнующие вопросы. Но хочется подтверждения. Уточнения деталей.

— Когда?

— Сегодня.

— Это как бы уже очевиднее некуда. Я спрашиваю про те разы, — допив, перегнувшись через него, ставлю чашку на прикроватную тумбочку и возвращаюсь в прежнее положение. Нервозность и некоторая скованность мешают.

— Клуб? — полувопрос-полуответ. А выражение его глаз показывает, что ему крайне забавно сейчас за мной наблюдать. Ну еще бы… Даже странно его таким видеть. Не то чтобы эмоции плещут через край, но они есть, хоть и слабые отголоски.

Значит, клуб. Сестра говорила, что внешне я была, словно по мне проехал каток.

— И что же там было?

— Там был секс.

— Где?

— В дамской комнате.

— Вот как… И как это произошло? — информация отказывается укладываться в голове. Идет явное отторжение.

— Тебе показать на пальцах, как это бывает? — он что, издевается?

— Почему это произошло? — пытаюсь не беситься, потому пока относительно спокойно переспрашиваю.

— Ты всем своим видом прямо посреди танцпола показывала, насколько тебе нужен секс.

— Акт милосердия был? — фыркаю. А что я еще ожидала? Что он будет сейчас мне

в красках все описывать? — Я так понимаю, что именно ты бросил меня в мотеле.

— Работа не ждет.

— Оправдываешься?

— Указываю причину моего отъезда.

— И как мы там оказались? Где же я в тот раз всем своим видом показывала, что мне жизненно важно и немедленно нужно трахнуться?

— Я так захотел, — вот так просто. А разве еще нужна причина? Его величество возжелало и взяло. Гениально.

— Сегодня?

— Ты вылизывала моего брата. Я дал тебе то, что тебе было нужно.

— Решил спасти его от меня, сучки неуравновешенной? — язвительно спрашиваю. Шок уходит, приходит злость и раздражение. Он вел себя, как ни в чем не бывало. Он трахал меня, зная, что я не вспомню, и пользовался этим. Я, конечно, тоже хороша, но мне простительно… У меня хотя бы чувства к нему есть. А для него что это все значит?

— Это не я сказал, — ровно. Без эмоций. Значит, так и есть? Решил оградить братца от моего влияния?

— Или же ты приревновал? В клубе я была с кем-то, и ты сорвался. Сегодня, точнее, уже вчера была с братом, и вот я здесь.

— Занимательно. Но мимо.

Хочется его ударить. Побольнее. Равнодушие, которое снова затопило его глаза, режет без ножа. Отвратительная ситуация. Встаю с кровати. Пропахнувшая вся до макушки его запахом. Растрепанная. Медленно крошусь на кусочки изнутри. Не понимаю, что мне делать теперь.

После того, что было, да еще и не раз, беру на себя смелость без спроса пойти в душ. Смотрю в зеркало, на свое заспанное лицо. На опухшие губы. И хочется рыдать. Вопить, как раненное животное, в голос. Чудовищно. Будь он хоть каплю ко мне небезразличен, покажи он это сейчас, я бы осталась. Я бы узнала его, я бы запечатлела этот момент. Не забыла бы ни за что. Я бы долго и мучительно любила его. Наслаждалась им. Знакомилась с его телом осознанно. Но ему, судя по всему, все равно.

Смываю вчерашний макияж. Вымываюсь до скрипучей кожи. Вытираю почти насухо волосы, зачесав их назад. Обернувшись полотенцем, выхожу. Ищу глазами в комнате свои вещи. А он по-прежнему лежит и внимательно наблюдает. Не останавливает. Не пытается завести разговор. Просто молча смотрит. Жесть какая-то. Натягиваю белье. Влезаю в штаны. Застегиваю ремень. Беру рубашку и вижу, что пуговиц на ней заметно меньше стало. Приподняв бровь, на него смотрю.

— То, что было между нами это?.. — обрисовываю руками. Стало просто интересно. Что теперь? Не то чтобы я надеюсь на: «И жили они долго и счастливо…» — но лучше услышать один раз, чем ломать голову.

— Просто секс, — слегка пожимает плечами.

Просто секс… Прекрасно. Просто потрясающе. Замираю всего на пару секунд. Выйдя из ступора, нервно завязываю узел на рубашке. Нахожу клатч. Надеваю босоножки. Хорош хозяин, даже проводить не пришел. Кто я, по его мнению? Если банально шлюх проводят до дверей.