Коварный
Шрифт:
Отец указывает меня в качестве своей спутницы на каждом мероприятии, куда его приглашают, а приглашают его часто.
Организаторы знают, что у него есть деньги, он любит ими хвастаться и блистать, так что всем это выгодно.
Хотя предпочла бы сделать что угодно, лишь бы не идти туда, отец знает, какая я сочувствующая. И пусть сам он эту черту во мне не одобряет, он прекрасно понимает, что я не откажусь от возможности помочь тем, кто нуждается в помощи.
Только вот для него в этих вечерах нет ни капли альтруизма. Он просто хочет крутиться
Сегодняшний благотворительный вечер проходит на Лонг-Айленде — месте, где я не была с тех самых пор, как умерла мама.
Когда машина, которую отец прислал за мной (без сомнений, чтобы я не сорвалась и не отказалась в последний момент), привозит на место, меня встречает вспышка камер. Не сомневаюсь, мое лицо завтра окажется на страницах Page Six — аккурат в центре сплетен о «золотой молодежи».
Этот статус «светской львицы» мне ни к чему.
Я его не хочу. И не ценю.
Я известна за то, что… ничего не сделала. Как и многие в этом мире. И это отвратительно.
Я бы предпочла прославиться за то, что спасла чью-то жизнь. Или вылечила рак. А не за то, что мой отец человек, который незаконно держит этот город в кулаке.
Это не повод для гордости.
Мой отец, разумеется, настаивает на том, чтобы я вела соцсети. Он даже нанимает людей, которые публикуют посты от моего имени и утверждает, что это «поддерживает мой статус».
Возможно, так оно и есть. Только вот ни одно фото в моем Instagram или Facebook не отражает реальности.
Для тех, кто смотрит со стороны, я кажусь богатой и избалованной. Всегда в модных нарядах, на самых закрытых вечеринках с печально известными звездами, ужинаю в дорогих ресторанах и наслаждаюсь роскошью, просто потому что могу. Потому что от меня этого ждут.
Но настоящая я совсем не такая. Образ, который демонстрирую в соцсетях, ощущается чужим, будто это не я вовсе. Будто это кто-то другой, и я сама ее не узнаю.
Считается, что я должна получать удовольствие от вечеров вроде этого. Но все, чего хочу на самом деле — остаться дома в пижаме, есть мороженое с шоколадной крошкой и смотреть Анатомию страсти.
Улыбка на моем лице начинает таять, когда увлекаюсь своими мыслями, и поспешно прячу лицо за руками, вежливо говоря фотографам, что хочу пройти внутрь.
Вспышки гаснут, и я направляюсь к парадной двери роскошного особняка на Лонг-Айленде.
Встречающий проверяет мое имя в длинном списке на планшете и, кивнув, впускает внутрь.
Фойе полнится шумом и движением, гости сдают пальто, встречают знакомых, обмениваются приветствиями. Я терпеть не могу толпу. Всегда не могла терпеть. Отец знает об этом, но игнорирует. Или забыл. Или просто не считает это важным.
Иногда моя социальная тревожность накрывает с головой, но сегодня я не могу позволить себе сорваться. Я пообещала вести себя идеально. А отец пообещал, что это последняя вечеринка в этом году.
Проталкиваясь сквозь толпу, ухожу в ближайший
Ожерелье, которое Арло подарил мне много лет назад, стало для меня чем-то вроде талисмана. Оно удерживает меня на плаву, когда все внутри начинает захлестывать.
Разворачиваясь, бросаю взгляд в высокое зеркало на стене. Мое вечернее платье от Versace глубокого фиолетового оттенка смотрится в отражении просто потрясающе. Оно без бретелей, с аккуратным, сдержанным вырезом, но самая эффектная деталь — это длинный разрез, поднимающийся чуть выше середины бедра.
Я наняла визажиста и парикмахера, и они решили сделать смоки-айс, подчеркивающий мои темно-синие глаза, и собрали волосы в элегантный пучок, оставив несколько свободных прядей, мягко обрамляющих лицо.
Убедившись, что приступ паники удалось предотвратить, выхожу из коридора и пробираюсь сквозь толпу в главный бальный зал.
Пространство поражает размахом: сотни круглых столов, покрытых дорогими скатертями, сервированных хрусталем и тончайшим фарфором. С потолка свисают хрустальные люстры, а по стенам мягко сияют светильники.
В конце зала — небольшая сцена, украшенная огнями, перед ней — открытая площадка. На сцене струнный квартет играет спокойную, фоновую музыку.
Мои каблуки цокают по деревянному полу, пока направляюсь к толпе, собравшейся у распахнутых дверей, ведущих во двор. Это проверенный способ найти отца на таких мероприятиях. Он всегда окружен людьми — телохранителями, льстецами, теми, кто что-то от него хочет. Я просто ищу самую плотную группу и там он, в самом центре.
И в этот раз все точно так же. Мой отец стоит в окружении, смеется, жмет руки и, как всегда, дымит одной из своих фирменных кубинских сигар.
Дым клубами уходит в ночное небо, и в этот момент его взгляд встречается с моим. Он улыбается шире, почти по-настоящему, и машет мне рукой, подзывая к себе.
Толпа расступается, пропуская меня вперед, и отец обнимает меня на мгновение.
— Рад, что ты пришла, Виктория, — шепчет мне на ухо.
Сегодня он в темном, дорогом костюме. От него буквально исходит энергия власти.
— Говоришь так, будто у меня был выбор, папа, — шепчу с кривой усмешкой.
Он отстраняется и ухмыляется.
— Извините, мы на минутку, — говорит он окружающим, после чего обхватывает меня за руку и уводит в сторону, подальше от всех, кто откровенно борется за его внимание.
Мой отец — человек имеющий власть. Я всегда знала, что он связан с мафией, но лишь когда вернулась в город, по-настоящему поняла насколько глубоко.
Он глава итальянской мафии. Управляет половиной города, на него работают тысячи людей, исполняющих каждое его слово.
Когда мы оказываемся вне слышимости остальных, он отпускает мою руку и заглядывает прямо в глаза.