Как приручить сердцееда
Шрифт:
Но тут же в голове всплыло: «А что, если нет?»…
Что дальше?
И к чему, чёрт возьми, был тот поцелуй… Я даже спросить, блин, не решаюсь. От уверенного в себе парня, пробующего нового, я вдруг превратился на глазах в какого-то задрота…
Сейчас, на кухне, с чашкой остывшего кофе в руках, я понимаю, что на грани. На грани того, чтобы поверить. Поверить, что её смех — искренний, что её интерес — не игра, что эти моменты тишины — не часть какого-то сложного плана…
Как перестать
Слышу, как она ворочается в гостиной. Через минуту появляется в дверях — сонная, растрёпанная, с отпечатком складки пледа на щеке. Улыбается:
— Кофе пахнет волшебно… Можно мне?
И в этой простой фразе снова столько милоты и нежности... Она вот и впрямь всегда такая? Или я просто хочу в это верить?
Глава 7
Екатерина Савельева (Алиса)
Поцелуй действительно должен был случиться…
Только не такой… Я не ожидала… Это было слишком… Приятно…
И теперь я ощущаю себя какой-то дурой…
— Мне на работу нужно будет поехать… Удалёнка кончилась…
— Ясно… Мне уйти?
— Нет… В смысле… Можешь остаться, если хочешь…
— Ну, здорово, — отвечаю я, поражаясь его терпению. Он реально собирается оставить меня у себя дома? Мы знакомы, блин, пять суток… Как же странно, а…
— Я бы хотел… Пригласить тебя… Куда-нибудь… Что скажешь?
— Я… Только за… Но раз уж так, то… Может я тогда доеду домой и переоденусь…
— У тебя ключи есть?
— Там подруга снимает со мной… — проглатываю я ком и смотрю на него.
— Ясно… Но ты имей в виду, что я не выгоняю… Если ты хочешь остаться у меня…
— Спасибо, — перебиваю я с улыбкой, реально провожая его на работу… Этот поцелуй постоянно в мыслях, но я делаю вид, что всё нормально. Как и говорила тогда за просмотром фильма… Всё под контролем… Господи, почему к нему так тянет, а?! Ненавижу…
Эти чары сердцеедов… Ещё и котёнка подобрал… Я не ожидала, что согласится. Откуда у него вообще сердце?!
— Я до пяти… Потом встретимся тогда… Здесь…
— Хорошо… Удачи тебе… — закрываюсь за ним, словно это я тут хозяйка, блин… И выдыхаю, касаясь своих губ…
Хочется материться, блин… Хочется кричать…
Что со мной за фигня такая происходит?
Фу! От самой себя тошно…
Вечером, когда я реально переодеваюсь и снова оставляю телефон дома, перекинувшись с Леной несколькими голосовыми, я возвращаюсь к нему домой… Ни намёка на чувства для неё…
Я ничего такого не говорила. Сказала, что всё по плану и ей не о чем переживать… Что он уже повёлся…
А сейчас мы с ним идём по набережной, ветер играет с прядями моих волос, а
— Вот, — он останавливается у старого книжного развала. — Ты говорила, что любишь книги. Тут иногда попадаются редкие экземпляры…
Я опускаюсь на корточки, перебираю потрёпанные обложки. Вдыхаю запах бумаги, клея, времени. И вдруг понимаю, что он реально запомнил. Запомнил, что я как-то упомянула любовь к букинистике. Неужели он не на ноги мои пялился? Нонсенс какой-то…
— Ты что решил меня купить? — шучу, но голос дрожит.
— Просто слушал, — отвечает он с усмешкой. — Ты много интересного говоришь…
И от этой фразы у меня внутри… Начинаю шевелиться проклятые бабочки…
Я начинаю влюбляться
Вечером, когда мы сидим в маленьком кафе, я ловлю себя на мыслях, которых не должно быть…
Как приятно, что он не перебивает, когда я рассказываю о детстве.
Как тепло его рука, случайно коснувшаяся моей при передаче сахара.
Как спокойно на душе, когда он просто молчит рядом.
Это не входит в план. Ни в мой, ни в Лены. Я должна была зацепить, поиграть, исчезнуть. А вместо этого…
Вместо этого я думаю о том, как он улыбается, когда рассказывает о дедушке. О том, как морщит лоб, пытаясь вспомнить название книги. О том, что в его взгляде нет ни капли цинизма — только любопытство, внимание, живой интерес. Ко мне… Как к человеку…
«Остановись», — шепчу себе. Но тело не слушается… Я наклоняюсь ближе, когда он говорит, я смеюсь над его шутками, я хочу быть рядом…
— Мне понравился вчерашний поцелуй, — шепчет он и рассматривает меня. — Ты… Какая-то другая…
— Какая другая?
— Не знаю… Настоящая, что ли… Не знаю, как объяснить. Пусть звучит, как какое-то клише, но нет… Ты и впрямь удивительная…
Чувствую, как его рука зарывается в мои волосы, а глаза просят разрешения… Только у меня чувство, словно я уже перед ним тут растеклась… Безвольной лужицей… Какая же я всё-таки тряпка… Мы снова целуемся… Да не просто, как будто играем, а так… Что у меня замирает сердце…
Ночью, лёжа в гостевой комнате, я веду диалог сама с собой…
Голос разума твердит одно да потому… И хочется его отключить.
«Ты забыла, зачем здесь? Ты должна выполнить план. Лена ждёт. Ты не можешь подвести подругу! Ты будешь как все его поюзанные давалки…».
А сердце… Сердце воет от тоски… И моя вагина тоже…
Господи, у меня тянет низ живота, и я ёрзаю, думая о том, как бы хотела перенести этот поцелуй в горизонтальную плоскость…
Но единственный, кто продолжает долбить меня… Это разум…