Гадюка
Шрифт:
Маркус сидел в ожидании своего следующего боя и вновь перечитывал давние посты Кэти, гадая: стал бы он так отчаянно стремиться выйти из банды, если бы не знал о них. Возможно, жизнь сложилась бы иначе.
За последние несколько дней он о многом задумался. В основном все мысли сводились к тому, как стать мужчиной, достойным Кэти, как очистить душу и заслужить ее любовь, о которой она так много писала. Сообщения, на которые он никогда не отвечал. И это разбивало ему сердце.
К черту Сэллер, у Маркуса есть свой собственный бойцовский клуб. Подпольный, полный чокнутых азартных людей, но кому какое дело?
— Я поставил на тебя штуку, — сказал Нето, стараясь перекричать беснующуюся толпу.
Он расположился рядом с Маркусом.
— В твоих интересах победить, cabr'on (2), я не могу себе позволить себе просрать столько зелени.
— Я не проиграю, — произнес Маркус, не отрываясь от телефона.
Он как раз перечитывал сообщение Кэти о пляже, всей душой желая воплотить ее мечту.
— Ты меня вообще слышишь? У тебя есть бабло, чтобы возместить мне проигрыш?
— Я не проиграю, — повторил Маркус.
— Если победишь, разделим бабки?
— Я делил выручку с Мигелем во вторник. С чего ты взял, что я стану делиться сегодня? — резко спросил Маркус. — Если сказал, что поделюсь, значит — поделюсь, нет — значит нет.
— Плохое настроение?
Маркус наконец оторвался от экрана телефона.
— Тебе не кажется, что ты просчитался, поставив штуку баксов на бойца с плохим настроением?
Предыдущий бой закончился, Маркус встал и направился в свой угол на ринге. По дороге он стянул футболку и швырнул ее Нето, затем отдал телефон. Бумажник и ключи остались в кармане, Маркус не собирался затягивать бой.
— И все? Никакого вазелина (3)?
Маркус вскинул руки.
— Зачем он мне?
— Вдруг тебя ударят? — Нето хмыкнул. — Ты готов попортить свою прекрасную мордашку? Что скажут девушки?
— Я не дам себя ударить.
— Mierda (4), — простонал Нето и уронил голову. — Когда-нибудь жизнь сыграет с тобой злую шутку.
— El Vibora, — прокричал ведущий и добавил на английском. — Гадюка! Сто восемьдесят пять фунтов и ...
— Что за хрень!
Маркус повернулся к Нето, указывая на ведущего.
— Во мне сто восемьдесят девять!
Нето поморщился.
— Я наврал ему.
— Что?? Зачем? — возмущенно заорал Маркус, перекрикивая толпу.
— Он собирался поставить тебя с бойцом тяжелее. Полутяжелого веса.
— Я тоже полутяж!
— Только четыре фунта.
— Четыре фунта мышц!
— Чуито бьется в полутяжелом.
Голос Нето заглушили усиленные микрофоном слова ведущего.
— Кузен "Убийцы" — единственного и неповторимого чемпиона UFC в полутяжелом весе!
Маркус повернулся к Нето.
— !Maldita sea la madre que te pari'o!(4) Ты сказал ему, что Чу мой кузен?! Лучше молись, чтобы меня вырубили!
— Я думал, это заставит понервничать твоего противника.
Маркус вытащил пистолет из-за ремня своих штанов и ткнул им Нето в грудь.
— Подержи его пока у себя, чтобы после я мог тебя пристрелить.
— !Ay carajo!(5) — выругался Нето, забирая пистолет. — Не тыкай в меня пушкой!
— Ты правда думаешь, что я ношу его без предохранителя?
— И что? Это в твоем духе, так же безумно, как и все то, что ты натворил за неделю.
Маркус вскинул руки, приветствуя зрителей, затем шагнул в свой угол. Толпа ревела и безумствовала. Люди постоянно трогали Маркуса, что дико нервировало его.
Да, это местечко значительно хуже того, где Маркус дрался во вторник. По крайней мере, в Хайли было взвешивание. Парень перевел взгляд на ведущего, который, по-видимому, являлся еще и промоутером. Поручил, называется, найти бой Нето. Сам он всю неделю был занят, некогда было разбираться еще и с этим. Маркус посчитал, что с него хватит участия и победы в бое.
Ведущий опустил микрофон и обратился шепотом к Маркусу.
— Где твои перчатки?