Фея для Палача

Форд Ника

Надеваю платье, сидит как влитое, просто идеально, будто мерки снимали. Откуда он мог узнать? Хотя это не очень трудно. У нашего костюмера сохранены все размеры. И совсем недавно, сразу после появления нового арт-директора, в клубе вдруг решили устроить особенную шоу-программу, заказать костюмы на всех, расщедрились. Теперь картина ясна. Все эти милости неспроста.

Выходит, он практически сразу знал к чему мы придем? Эпизод с мэром – удачный повод, не более.

А может я напрасно накручиваю

себя? Придаю слишком много значения мелочам? Может у него целый шкаф таких платьев?

Я спускаюсь вниз.

Пол с подогревом, но это не спасает. Мои ступни абсолютно ледяные. Ноги дрожат, колени подгибаются.

Интересно, почему Демьян не позаботился об обуви. Данный пункт не вписывается в его странные предпочтения?

Я иду вперед и возникает чувство, будто иду на эшафот, добровольно отправляюсь на собственную казнь. Это непрекращающийся ночной кошмар.

– Сядь, – Демьян не оборачивается.

Уверена, он различает мои шаги гораздо лучше, чем я его. И дело не в особенной симпатии, не в трепетной привязанности, а в том, что монстр всегда безошибочно улавливает присутствие жертвы.

Стол сервирован на двоих, только тарелки пусты, бокалы тоже. Еды не вижу, из напитков бутылка дорогой водки.

Я знаю, кем Демон будет ужинать. Мною.

– Сядь, – повторяет он и включает музыку.

Что-то из классики, не слишком разбираюсь, что-то мелодичное и тревожное, от чего сразу наворачиваются слезы.

Я выполняю приказ и располагаюсь на стуле, утыкаюсь взглядом в тарелку.

Вокруг все тонет в темных тонах, и я единственное светлое пятно.

– Это платье пошито на заказ? – спрашиваю тихо. – Специально?

– Да.

– Обычно требуется месяц. На выполнение. Значит, ты все спланировал? Еще до того случая в клубе. Ты сразу решил забрать меня?

Демьян подходит вплотную, берет бутылку и наливает водку в бокал для вина.

– Ты умнее, чем кажешься, – произносит он. – Пей.

– Зачем?

– Чтобы расслабиться.

– Я не напряжена.

– Заметно, – хмыкает.

– Убери эту дрянь. Ненавижу водку.

– А что ты любишь? Мартини? Текилу?

– Ничего. Не выношу алкоголь.

– Будь по-твоему.

Он убирает бутылку, относит на кухонный стол, возвращается и усаживается напротив, окидывает тяжелым взглядом.

Кожа как будто воспламеняется.

– В первый вечер ты пила.

– Случайно получилось.

– Не могла мне отказать?

– А кто может?

Демьян посмеивается.

– Почему, – осекаюсь, понимая насколько глупо прозвучит мой вопрос, но все-таки рискую и спрашиваю: – Почему я?

– Красивая, – следует короткий ответ.

– Я обычная, даже не крашусь.

Правда не использую косметику, у меня ее элементарно

нет, не прошу, не включаю в список. Без макияжа я ничем не примечательная девушка. Объективно. Не пытаюсь набить цену, не прибедняюсь.

Я вижу себя в зеркале. Миленькая, симпатичная, но таких лиц полно. Черты самые рядовые. Нет у меня ни кокаиновых скул, ни пухлых губ. Нет, если только не нарисую. Разве что глаза выделяются. Большие, голубые. Хотя опять же блеклые, без яркой подводки их и не заметишь.

– Я никакая, – заявляю глухо.

– Ты настоящая.

Он широко улыбается, даже не привычно.

Я инстинктивно прикрываю шею рукой. Возникает впечатление, будто Демьян сейчас набросится на меня, вопьется зубами в горло.

– За тобой интересно наблюдать, – продолжает он. – Ты забавно пугаешься.

– И все? Поэтому меня можно запереть в клетке?

– Это не клетка.

Улыбка сходит с его полных губ, веселье разом гаснет, уступает место привычной мрачности, непроницаемости.

– А что тогда? – бросаю вызывающе. – Держишь в четырех стенах, кормишь по расписанию. Я как животное.

– Ты не представляешь, о чем говоришь, – холодно обрывает он.

– Я хочу свою жизнь обратно.

Демьян молчит, и его молчание буквально разрывает меня на части.

– Послушай, – пробую достучаться. – Совсем необязательно поступать именно так, держать в плену, принуждать насильно. Ты мне понравился, и я… я была бы с тобой добровольно.

– Ты и так со мной, – невозмутимо произносит он.

– Но я задыхаюсь тут, погибаю.

– Не похоже, у тебя вполне здоровый вид.

– Я хочу на свежий воздух.

– Тут прекрасная система вентиляции.

– Хочу увидеть солнце. Хочу просто погулять.

– Я учту твои пожелания.

– Неужели тебя все устраивает? – не выдерживаю. – Ты псих? Хотя зачем спрашивать, без того очевидно. Безумный интерьер, патологическая страсть к черному цвету. И вот теперь неожиданный поворот. Наряжаешь меня невестой. Ты гребаный маньяк.

Он усмехается.

– Что? – возмущаюсь. – Веселишься? Настолько смешно?

– Слишком много шума.

– То есть?

– От тебя. Маньяк бы не выдержал.

Истерически усмехаюсь в ответ.

– Выходит, ты нормальный. Вменяемый. Но только я сижу посреди абсолютно черной комнаты в свадебном платье. В белоснежном белье, с чертовым жемчугом на шее. И это кажется охр…нительно странным.

– Привыкнешь.

– К чему?

– Ко всему. Никогда не слышала? Человек ко всему привыкает.

– Я не намерена привыкать, – мой голос надтреснут, а кожа леденеет, внутри бушует зимняя стужа.

– Выпей, – спокойно говорит Демьян, указывает на бокал с водкой.