Тёмная потерна
Шрифт:
– Пельмени, вареники с вишней, салат, - скороговоркой выпалила Зина.
– Салат с чем?
– уточнил я.
– Салат с огурцами, - последовал недовольный ответ.
– Новенький, что ля?
– повернула официантка голову в мою сторону, и тут же набросилась на моего спутника, - Ди-им, а чево не объяснил человеку? Я тут одна, меж прочим, а вас вона скока!
– Да всё, всё Зинуль, успокойся, ща всё сделаем, - примирительно поднял ладони Дима.
– Давай по пельмешкам, по салатику, мне со сметаной, тебе с чем?
– спросил он у меня и, предупреждая мой очередной вопрос, пояснил.
– Подсолнечное масло или сметана?
– Масло, - выбрал я.
– Так, пить чево будети?
– поторопила
– Водочки? Да?
Пить мне, если честно, не очень хотелось, к тому же я не любитель водки. Вискарика бы накатил, но Дима же ясно сказал, что обмыть.
– Соточку только если, - обозначил я рамки и добавил, словно извиняясь.
– Завтра на работу.
– Два по сто, морсику на запивочку, вы как мужики, присоединитесь?
– поинтересовался Дима у мужиков.
"Братья" переглянулись и синхронно кивнули головами.
– О, парням тоже по соточке.
– Мне морс ещё, - добавил заказ младший.
Официантка пулемётной очередью повторила заказ и удалилась.
– Ну что, Костя, рассказывай, откуда ты? Как провалился и как до такой жизни дошёл?
– насел на меня "отец" Черепанов.
На первые два вопроса я ответил быстро и довольно сжато, опустив подробности, сказал что выпал в каких-то развалинах и меня подобрал патруль. А затем, промурыжив до утра в кутузке, отправили сюда, в столицу. Город Ленинград, здесь его, почему-то упорно зовут именно так, вызвал уже знакомое уважение и воспоминая о поездках. Культурная столица, всё-таки, как ни крути. Зинуля сначала принесла морс и водку, но тут люди были воспитанные, дождались закуски, то есть непосредственно пельменей, под них и выпили. Древнее блюдо, изобретение которого приписывают себя сразу десяток народностей, оказалось очень даже ничего, впрочем, я в нём мало что смыслю и не фанат. Доподлинно известно, что желудок неженатого мужчины со временем приобретает форму пачки пельменей, но я, за двенадцать лет холостой жизни ел "дежурное блюдо" дай бог раз в квартал. Но именно эти были вкусные, и порция приличная, штук 15, наверное. Всё это было посыпано скромной щепоткой укропа, и не совсем посередине возвышался холмик сметаны - добрая ложка, не меньше. А салат действительно состоял из листьев салата, порезанных тонкими полосками, очень тонких кружочков свежих огурцов и того же укропа. Ну и капля пахнущего семечками растительного масла. Всё просто и непритязательно - серые общепитовские тарелки, у меня так с отколотым краем, алюминиевые вилки, гранёные стаканы и такие же стопки, только в два раза меньше. Пара кусочков "серого", то есть не совсем белого, хлеба лежали на краю тарелки с пельменями. Ещё на столе стоял пустой металлический стакан, и я догадался, что когда-то в нём были салфетки. Дима, явно отработанным движением, достал из кармана носовой платок и протёр им вилку, я извлёк свой - это было последнее, кроме носков и трусов, что связывало меня с Тем миром. Внезапно стало невероятно тоскливо, я вдруг со все ясностью осознал, что никакой это не сон и не галлюцинация, это всё на самом деле происходит со мной. Сейчас!
Водка была уже в стопках и пришлось растянуть порцию на два раза. После второй, как ни странно, немного отпустило.
– Тут водка хорошая, - вещал Дмитрий, очень быстро пережёвывая пельменину, - не бодяжат, так что вот так, пожрать, самое то. И пельмени у них всегда вкусные. Да, мужики?
"Братья" синхронно кивнули головами. Разговор перескочил на то, кто и как провалился сюда, причём истории предназначались не только мне, впервые их слушающему, но и самим рассказчикам. Было заметно, что ностальгия грызёт этих людей несмотря на то, что прошло уже несколько лет с момента их перемещения в этот не лучший из миров.
– Мужики, а что, отсюда на самом деле без вариантов выбраться?
– спросил я.
Вообще и гэбист Виноградов, и инструктировавший
– ...ский, говорят он нашёл способ.
Я понял, что задумался настолько, что даже не слушаю, что говорит Черепанов-старший.
– Э-э извини, я тут потерялся немного, - изобразил я рукой смятение мыслей.
– Кто нашёл способ?
– Некто профессор Милославский, - повторил Максим Сергеич, - не наш, в смысле не Вышинский. Из Углегорска, это в семистах километрах от нас.
– И что, действительно нашёл?
– я уже понял, что в истории есть какой-то подвох, это у них на лицах было написано.
– Вроде как. Дело, как ты понимаешь тёмное и строго секретное, но слухи ходят, что он лет десять искал выход, заодно Тьму исследовал. Книжку про Тварей тебе давали?
– Ага.
– Вот, это его труды.
Я напряг память и не вспомнил среди авторов никакого Милославского, там вообще не было авторов. Брошюрка из серии "Руководство по эксплуатации".
– Наши, разумеется, сплагиатили всё, что могли, Твари у него по-другому называются, но я видел исходник, так что могу ручаться.
Старший Черепанов работал в городской типографии наборщиком, и в этом ему, наверное, можно было верить.
– И что этот Милославский?
– спросил я, силясь вспомнить, где я мог слышать эту фамилию.
– Да ничего!
– хмыкнул Максим Сергеич.
– Если он чего и нашёл, то всё унёс с собой в могилу.
Я так и думал!
– Не, говорят, его ученик ушёл, - встрял в разговор младший из "братьев", которого для простоты все звали просто Максим, без отчества.
И работал он там же, в типографии, видимо и впрямь было нечто, что их связывало.
– Да, это всё слухи, - отмахнулся "отец".
– Ну а что за ученик?
– продолжал пытать я.
– Ну...
– хором сказали "братья" и рассмеялись, затем старший жестом уступил младшему, мол, продолжай.
– В общем, у них там целый отдел этим занимался, серьёзный, даже самолёты свои были...
– Самолёты были не их, а города, - менторским тоном перебил Сергеич, - он их использовал просто, незаконно. Там его помощник, забыл фамилию, надо же... в общем, вступил он в сговор с пилотом, она его любовницей была.
О как! Чем дальше, тем круче сюжет, уже девушки-пилоты в ход пошли.
– Ну, может и так, - не стал препираться Максимка.
– В общем, собрались они ставить эксперимент, профессор вроде как нащупал вариант. Ну и...
– Что?
– Ничего! Профессора убили, а ассистент этот с любовницей того...
– Того что?
– такая манера изложения уже начинала подбешивать.
Максимка взглянул на старшего товарища.
– В общем, есть две версии, - взялся тот за разъяснения, - по одной, помощник этот с женщиной, которая даже его типа жена была, ушёл. По другой...хе-хе...тоже ушёл, но... В общем, смылись они от профессора, потому что бабёнка эта была любовницей Милославского, ну и рога ему наставила. Выбирай любую.
– Молоде?жь вон, - кивнул он укоризненно головой на младшего, - хочет верить, что нашёл тот мужик способ уйти отсюда. Только я думаю, ни черта у них не вышло, да и выйти не могло. Не бывает так, что кто-то выход нашёл, и никто ничего не знает.