Танец огня
Шрифт:
Капитан приветственно улыбнулся. Вышло криво. Предложил присесть, на что Рэйван ответил кивком. Опускаясь на свободный стул, махнул помощнику трактирщика, веля принести то же, что пил Брутус.
— Зачем вы искали меня Рэйван? Пришли вернуть рубашку? Или сообщить про ещё один труп на кладбище?
— Признаться честно, я подумываю о нескольких… — Кристиан потянулся к принесённой кружке, оставленной перед ним седоватым валмирцем.
Сделал большой глоток, чувствуя, как напиток ожёг горло. Крепкий. После пары бутылок такого можно воплотить в реальность
— Читали статью… — усмехнулся Брутус, затем отпивая из кружки. — Волновались обо мне?
Непривычно было видеть его без формы. Обычно подчёркнуто аккуратный, не позволял себе даже расстёгнутой пуговицы на рубашке. Сейчас скомканная куртка висела, небрежно перекинутая через спинку свободного стула. Короткие волосы взъерошены, как у одного из студентов боевого факультета после занятий. Манжеты на рубашке расстёгнуты и криво подвёрнуты, демонстрируя Рэйвану несколько старых шрамов на руках.
— Волновался? Я скорее зол, — Кристиан откинулся на высокую спинку стула. — Как могли позволить увольнение? После всего, как они могли…
— Спасибо. За участие. Я тронут, — снова улыбнулся офицер.
Что-то уж слишком много улыбался сегодня. Это было ещё непривычнее. Кажется, кое у кого пора отбирать бутылку. И какая уже по счёту?
— Они перешли границу. Мне жаль, что впутали вас. Написавшие статью должны держать ответ за всю эту чушь.
— Вас, надеюсь, не уволили, Рэйван? Не потому ведь решили напиться этим чудесным вечером? — снова приложился к своей кружке Брутус.
— Нет. Я был бы рад поменяться местами, но — увы… — пробормотал сердито Кристиан. — Рубашку верну завтра. Пришлю помощника…
Боги… К чему сейчас говорить об этом? Нужно срочно решить вопрос с восстановлением в должности. Идея у него была… И после выпитой половины кружки казалась всё больше привлекательной.
— Уже рубашками обмениваетесь? Как очаровательно… — прозвучал рядом уж больно знакомый голос.
Рэйван повернул голову, к своему удивлению замечая Бриса Хэйла. Кажется, у многих сегодня возникло стойкое желание напиться… Маг оставил свой стол. Не спрашивая разрешения, он тяжело опустился на свободный стул рядом с Кристианом, делая очередной глоток из надколотой кружки.
— На каком кладбище сегодня копать будете? Если что — я с вами…
— Господин Брис, полагаю? — кивнул хмельной головой Йен.
— Когда на столе три кружки с дамийским вином — все «господа» остаются за дверью, капитан, — широко ухмыльнулся Хэйл.
— Что вы здесь делаете? — спросил его Кристиан.
— Радуюсь единственному за три последние недели выходному. Вижу, у каждого здесь своя «радость». Мои соболезнования, Брутус. Или всё же поздравить с освобождением?
— Я пока и сам не понял, — капитан потянулся к полупустой бутылке.
Рэйван перехватил её раньше, отставляя в сторону.
— Вам достаточно.
— Человечка, что за всеми этими забавными статейками стоит — знаю я его, — Хэйл прикончил содержимое своей кружки, присваивая бутылку, убранную Кристианом. —
— И что не так с этим человеком? — попытался нахмуриться Брутус.
— Зависть, мой друг. Худшее из зол, — вздохнул Хэйл.
Он потряс бутылку, затем наблюдая, как медленно опускались на дно листья мелики, которые по обычаю добавлялись в вино для пряного вкуса.
— Рождённый в семье магов, но не получивший в наследство и капли силы. Обозлён на весь мир. Искренне считает, что магия в крови дарует безусловное счастье…
Теперь вздохнули все трое, пододвигая кружки к поставленной Хэйлом бутылке.
— Зная ваш характер, я боюсь предположить, как удалось убедить писаку перестать строчить эти статейки, — Кристиан глянул в открытое окно, услышав, как кто-то тихо запел в ночи.
Хорошо пел… Душевно.
— Зная вас, Рэйван, я осмелюсь предположить, что вы собирались поступить так же, — ухмылка Хэйла стала ещё шире. — Я всего лишь воплотил в жизнь все фантазии этого смертного.
— Все? — нервно икнул капитан, тут же неловко прикрываясь кулаком.
— Все. Все, что он описал в городских газетёнках.
— Вы действительно собираетесь делать это? — Брутус перевёл взгляд на некроманта.
Уголок губ Кристиана дрогнул. Деревянная кружка почернела под пальцами, обращаясь прахом. Вино не пролилось только благодаря тому, что было испарено лёгким заклинанием Хэйла.
— Этот гад сменил адрес. Но я знаю новый, — Хэйл поднялся, прихватывая подмышку бутылку. — Капитан, вам, как земляному, должно нравиться копать… Так что с вас — лопата.
— На мне — сотворение проклятий и наведение мора, — Кристиан бросил на стол несколько монет, затем вставая.
— Не забудьте про демонический хохот, Рэйван, — напомнил Брутус строчку из статьи.
Хохот не понадобился… На свою беду решив прогуляться по ночному городу и приобщиться к общему празднику, смертный писака едва сам не сомлел, завидев явившуюся по его душу троицу. Собрался бежать прочь, да два голема, криво поднятых с вязкой дороги Брутусом, преградили дорогу. Плюясь грязью, они пугающе меняли безобразную форму, то растекаясь жижей, то вновь возникая.
Тянуться на кладбище было лень. Да и от одной мысли снова оказаться там, желудок у Рэйвана сжимался и голова шла кругом. Потому обряд проводить единогласно решили на заднем дворе дома самой жертвы. Там и лопата нашлась…
— Вам это с рук не сойдёт! Вы ответите за всё! — испуганно бормотал валмирец. — Вы хоть знаете, какие люди за мной стоят?
Хэйл тем временем сосредоточенно выжигал ритуальные знаки на крышке от садового стола, использованного им как импровизированный алтарь. «Писал» на старогарванском. И как Кристиан смог понять, вовсе не древние заклинания, а некие строки из похабных песен, что любят напевать подвыпившие трактирные завсегдатаи.