Слепое пятно
Шрифт:
У каждого царства-острова были свои боги. Они обитали на Верхнем небе, может быть, даже встречались друг с другом каждый день, перекидывались шуточками и стреляли друг у друга сигареты. А ещё они вели друг с другом войны. Не на самом деле, конечно. Они воевали понарошку. Местом войны были созданные ими царства.
Думали ли когда-нибудь эти боги, что придуманные ими фигурки - рабы, ремесленники, воины, цари и все прочие - могут иметь собственные души? Что они могут жить собственной жизнью? Могут чувствовать настоящую боль?
Вряд ли. Скорее всего, старались не думать. Это неприятно - знать, что цифра в компьютере, однажды нарисованная тобой,
Но если он, Игорь Маслов, по статусу своему не уступал местным богам, то куда же делись местные владыки - Ашшур и Иштар? Почему они отдали инициативу в его руки, предоставив ему в одиночку сражаться с извечным своим противником - Ангро-Манью из персидского царства?
Никуда они не делись. Они просто ждали, пока незваный гость, залетный бог Игорь Маслов, наиграется и истощит свои силы. Нечего ему тут было делать. Он нарушал все традиции. Играл не по правилам. Не по тем правилам, что были приняты здесь.
В общем-то они были правы, эти местные игроки. Они и так вели себя достаточно деликатно. Хотя и намекали Игорю достаточно ясно и определенно - эй, мол, ты, хакeр из Большого мира, вломившийся в наш огород без спроса, закругляйся! Помахал мечом, и будет!
Игорь опустил оружие и оглянулся вокруг. Остатки его армии втягивались в ворота города - обескровленные, равнодушные к участи своего военачальника. С обоих флангов стояли соседние кисиры ассирийцев, вышедшие в полной боевой готовности из крепости, но так и не поспешившие к нему на помощь. Груда изрубленных вражьих тел лежала на мосту перед Игорем, и, кажется, никто из персов не рвался подставить свою шею под меч неуязвимого, непобедимого, осточертевшего всем и вся героя из чужой земли.
– Ладно, черт с вами, сдаюсь, - сказал Игорь, стащил шлем с головы и бросил его на землю. За шлемом последовала фальшивая борода с тесемками.
– Вы тоже меня достали, кстати. Надеюсь, больше я вас никогда не увижу. Врубайте перезагрузку.
Длинная персидская стрела с каленым стальным наконечником воткнулась ему прямо в лоб.
Он не почувствовал боли.
Часть третья
Глава 1
Игорь открыл глаза и увидел потолок - белый, с извилистыми трещинками отслаивающейся краски. Чуть повернул голову и уперся взглядом в стену, выложенную аккуратными квадратами серого кафеля. Как здесь мерзко воняет! Опять какая-нибудь жертвенная? Взгляд в другую сторону. Ага, вот он - источник вони. Бесформенно-обрюзгшее бледное тело, до половины укрытое простыней, распласталось на соседней кровати. Труп? Нет, всего лишь полутруп - пока ещё дышит. Стойка с прозрачной бутылью, перевернутой вниз. От бутылки отходит пластиковая трубка, заполненная желтоватой жидкостью. И куда же эта трубка ведет? Ага, в мою собственную вену. Капельница. Больница. Вероятнее всего, даже реанимация. Что ж, для человека, получившего в голову стрелу, есть два подходящих места. Реанимация либо морг. Реанимация, пожалуй, даже лучше. В морге тоже вонища, но там, говорят, ещё и жутко холодно.
Ядовито-зеленая матерчатая ширма загораживала от Игоря половину мира, точнее, половину палаты. Там, за ширмой, бродили и разговаривали люди - очевидно, производили какие-то лечебные манипуляции с другими пациентами. Игорь поднял руку (ту, что не была занята капельницей), дотронулся до лба. Пардон, а где же дырка? Шишка здоровенная есть, но это как-то маловато для сквозного ранения. Может быть, стрела отскочила от моего
«В Ашшуре таких больниц нет, - продолжал размышлять Игорь.
– Стало быть, я выжил и кто-то вытащил меня из Слепого пятна в мой мир. В дикий мир, - Игорь вздохнул с наслаждением.
– Хорошо жить в диком мире. Таком диком мире. Выбраться из-под капельницы. Принять ванну. И пивка, пивка…
Если я думаю о пиве, значит, все не так уж и плохо.
Кто вытащил меня оттуда? Бейлис? Как он сумел? Поднял тревогу, доказал своему твердолобому начальству, что необходимо спасти российского гражданина, захваченного инопланетянами? Дальше было так: пригнали роту автоматчиков, автогеном вскрыли стену слепуна. Бодрым маршем прошли по острову, подавляя огнем сопротивление противника. Нашли меня, истекающего кровью и мозгами. Спасли. Вывезли…
Похоже, ты заразился специфическим юмором от Ивана Ароновича. От известного всему городу хохмача-журналиста Бейлиса - специалиста по паранормальным и шизофреническим явлениям».
Медсестра шагнула из-за ширмы, улыбнулась, увидев открытые глаза Игоря, наклонилась над ним, поправила пластырь на его локтевом сгибе. Ох, до чего же приятно было Игорю видеть её - стройненькую, молоденькую, миленькую. Грудки, обтянутые черным лифчиком, показались в треугольном вырезе её голубого хирургического костюма. «Лифчик - это лишнее. Лучше было бы без него. Будь я главным врачом этого заведения, приказал бы всем молоденьким сестричкам ходить без лифчиков. И без костюмчиков. Ладно, потерпим. Оказывается я соскучился по женшинам. Соскучился по стройным девушкам нашего мира. После раскормленных бегемотих Ашшура они кажутся чем-то фантастическим. Фантастически красивым».
– Вы ожили, Игорь?
– спросила медсестра.
– Ожил, - сказал Маслов.
Голос его прозвучал на удивление ясно и бодро.
Игорь караулил доктора Рыхтика у ординаторской уже целый час. Доктор Рыхтик не выходил. Очевидно, он решил пересидеть настырного пациента Маслова - дождаться, пока Маслов уйдет в палату, а потом незаметно выскользнуть за дверь и удрать домой. Оставить разговор до завтра. Ну уж фигушки! Маслов не собирался торчать в больничной палате ни одной лишней ночи. Он будет ждать час, даже пару часов, он выкурит вредного доктора из норы. Он убедит доктора немедленно выписать его.
Еще пятнадцать минут. Двадцать. Тридцать. Сто чертей! Сколько можно ждать? Наверное, хитрый доктор Рыхтик давно уже переоделся, спустился по веревочной лестнице через окно, короткими перебежками достиг автобусной остановки и едет теперь домой. Хихикает над глупым пациентом Масловым…
Игорь вскочил на ноги, решительно пересек коридор и приоткрыл дверь ординаторской.
Доктор Рыхтик полулежал в кресле, склонив голову набок и широко расставив ноги в мелкоклетчатых домашних тапочках. Он крепко спал.
– Павел Иванович… - тихо позвал Игорь.
– Просыпайтесь! Жену замгубернатора привезли! Аппендицит резать будем!
– А? Что?
– Врач дернул головой, распахнул глаза, в которых, как в маленьких экранчиках, ещё проецировался недосмотренный сон.
– Сейчас иду. Минуточку…
– Это я. Пал Иваныч, - виновато произнес
Игорь. Ну вот, допрыгался… Разбудил доктора, сейчас тот разозлится и точно не выпишет.
– Вы просили подождать полчасика, Пал Иваныч. Уже полтора часа прошло.