Пролог
Шрифт:
был остановлен главкомом:
– Сначала одень, – и он протянул ему тонкую цепочку, по виду золотую, к которой
был прикреплен какой-то странный кулон, вернее даже не кулон, а скорее, – прозрачный
камень, каплевидной формы, размером с ноготь указательного пальца. Кристалл был
заключен в изящную оправу, – никакие крепежные детали и отверстия не нарушали его
хрупкое очарование.
– Чё за хрень? – поинтересовался Денис, надевая подарок руководства.
– Камень слез.
Денис
верховный главнокомандующий, просто подарил ему кулончик, в знак признания его
заслуг, – впрочем, каких нахрен заслуг? или, что еще менее вероятно, – большой любви, верилось с трудом. Любимый руководитель правильно понял его взгляд и пояснил:
– Он искажает вид надтелесных оболочек.
– За каким хреном? – изумился Денис.
– Чтобы нас не нашли.
– А кто нас будет искать и зачем? – продолжил удивляться Денис. – И вообще, что
случилось?
Шэф призадумался:
– Ладно, переодевайся, – он кивнул на клон своей мушкетерской униформы,
лежащей в углу каретного дивана, – и пока есть время, изложу все медленно и печально, от печки. Как ты знаешь, мы собирались на Сету, но… пришел ш’Ирхас и все испортил. –
Шэф печально усмехнулся и Денис понял, что еще никогда не видел его таким
расстроенным, – разным видел, но таким грустным никогда. – Сегодня утром убит мой
друг, Великий Магистр ш’Урван, Настоятель Южной обители…
… и ты, как всегда, оказался затычкой в этой бочке с дерьмом… и я
вместе с тобой…
Это сильно меняет расклад сил на Конклаве, который состоится через десятидневку…
вернее уже через девять дней.
– И ты теперь работаешь Брюсом Уиллисом… – «догадался» Денис.
– Да… придется спасать мир.
Денис хотел привычно произнести: «Понятно-о», но что-то внутри его заставило,
на этот раз, промолчать.
«Бли-и-и-н… – то нас воруют, – раздраженно думал он, – то мы сами лезем в
задницу… мирные торговцы… блять… как же… как же…»
«Конечно, – «поддержал» его внутренний голос, – гораздо лучше было бы сейчас
гнить в земле на глубине двух метров: тихо… спокойно…»
«Заткнись! – оборвал его Денис, – и без тебя паршиво – Любимый… с-с-ук-ка…
руководитель тягает меня, как теля на веревочке! А я может хочу дальше учится у
ш’Тартака!.. и кстати! – Шэфу же лучше, чтобы я больше умел! Фактически для него
стараюсь!»
«А мужики то и не знают…» – привычно съехидничал внутренний голос, оставляя
за собой последнее слово, – была у него такая неприятная привычка.
Между тем командор, совершенно не подозревая о бурной дискуссии,
развернувшейся
– Каждые пятнадцать лет в Центральной обители Ордена Пчелы, расположенной в
славном городе Дарлане, – столице Великой Дарланской Империи,– он грустно
усмехнулся чему-то своему, – собираются высшие иерархи Ордена, чтобы избрать
Гроссмейстера.
– И много этих… иерархов?
– Не очень… четыре Великих Магистра, – Настоятели Северной, Южной,
Восточной и Западной обителей, ну и пятый – сам Гроссмейстер, он же Настоятель
Центральной обители – как же без него-то, без Гроссмейстера… – зло ощерился Шэф. –
Кандидатом в Гроссмейстеры может быть только один из этих пятерых.
– И все? Весь Конклав, – всего пять человек? – поразился Денис.
– Нет, еще Мастера войны.
– Значит все решают Мастера? – снова удивился Денис.
– С чего бы это? – в свою очередь удивился любимый руководитель
– Так их же наверняка больше пяти.
– Не все так просто… – задумчиво протянул Шэф. – Каждый Великий Магистр, ну
и Гроссмейстер естественно, имеет один голос. И все Мастера войны, в совокупности, тоже имеют один голос. Всего один на всех, но он чуть больше голоса Магистра.
– Не понял, – честно признался Денис.
– Объясняю: допустим каждый кандидат проголосовал сам за себя, – тут все ясно, –
выигрывает тот, за кого проголосует большинство Мастеров войны, – здесь все просто, но
таких раскладов я на своей памяти не припомню…
… ага… ага… конклав бывает раз в пятнадцать лет…
… он таких ситуаций не припомнит…
… на память он никогда не жаловался…
… значит сколько конклавов за спиной Шэфа?..
… фиг знает… десять?.. – может и десять…
… а может и больше… а может и меньше…
… восемь?.. пять?.. три?.. фиг знает…
… ладно… ни вам, ни нам – пусть будет четыре…
… хорошо… четыре конклава – шестьдесят лет…
… на Земле он тоже выглядел лет на шестьдесят…
… итого… Шэфу – сто двадцать лет… минимум…
… шустрый… бля… старичок…