Профессор

Скай Уоррен

Здания выделены сплошными цветами, пешеходные дорожки очерчены контуром. Я наклоняю голову набок. Судя по ориентирам, это то самое здание гуманитарного факультета, где проходят занятия профессора Стратфорда. То самое место, где я брала его в рот. Где он держал меня за голову, стонал от удовольствия и выкрикивал моё имя.

Маленькая синяя точка показывает, что она стоит прямо у входа в это здание.

На улице, между прочим, льёт как из ведра.

Что она там делает? У неё там

нет занятий. И даже если бы были, нет причин находиться там глубокой ночью в среду. Или стоять под проливным дождём.

Я натягиваю сандалии — мои парусиновые кеды промокнут за секунду. Накидываю на голову капюшон толстовки с логотипом Тэнглвуда, засовываю ключ-карту и телефон в карман и выскальзываю в коридор.

Я почти бегу под дождём, который не идёт, а обрушивается стеной. Отчасти я злюсь — какого чёрта она до сих пор не отвечает? Из-за ливня трудно быстро идти, не говоря уже о беге. Последнее, что мне нужно, — это поскользнуться и грохнуться лицом в лужу.

Я много раз бывала в этом здании, но в темноте, под рёв стихии, оно выглядит чужим и зловещим. Дождь стекает по экрану моего телефона, пока я приближаюсь к синему указателю. И вот я стою, по сути, на том же самом месте. Только, конечно, здесь никого нет. Ни Дейзи. Ни души.

Только закрытая на ночь кофейная тележка, прикованная цепью к столбу.

Я обнаруживаю, что заглядываю под кусты, как полная идиотка. Может, Дейзи где-то уронила телефон? Может, она в этот самый момент уже возвращается в общежитие? Или, может, это какой-то технический сбой, из-за которого её сигнал «завис» в пятидесяти ярдах от реального местоположения.

И тут я замечаю его — под тележкой, в тени.

Я падаю на колени в мокрую грязь и достаю оттуда её телефон в чехле, усыпанном маргаритками.

Рядом с ним лежит белая, промокшая карточка. На ней напечатано: *52-я и Тринити-стрит.*

Это названия двух улиц в кампусе. Я узнаю их, но не могу сразу вспомнить, где они находятся. Это что, игра в поиск сокровищ?

Я переворачиваю карточку и вижу едва различимый, но знакомый оттиск: рука, держащая череп.

Дерьмо. Это настоящая охота за сокровищами, организованная Шекспировским обществом. Я хочу верить, что Дейзи добровольно участвует в этой игре, но трудно представить, чтобы она рисковала дисциплинарным взысканием и всей своей стипендией ради вступления в какое-то тайное общество. Также трудно представить, что она расстаётся со своим телефоном хотя бы на час.

А какая альтернатива? Что они удерживают её против воли?

Меня пробирает ледяная дрожь, не связанная с дождём.

Указанный адрес находится на другом конце кампуса. Я бегу в противоположном направлении — там должна быть автобусная остановка. По кампусу курсируют бесплатные шаттлы. Ночью они ходят реже, но я всё равно доберусь быстрее, чем пешком в этой скользкой темноте.

Водитель

автобуса даже не смотрит на меня, когда я, промокшая до нитки, забираюсь в пустой салон и плюхаюсь на холодный металлический пол. Автобус ползёт, останавливаясь у каждой пустой скамейки. У меня стучат зубы от холода и адреналина.

Когда мы наконец подъезжаем к перекрёстку, я выскакиваю из автобуса и бегу к углу.

Там… снова ничего.

Я снова начинаю шарить под кустами, под скамейками. На верхней ступеньке каменной лестницы, ведущей к тёмному, незнакомому зданию, я нахожу ещё один листок бумаги. На нём нет слов. Только стрелка, указывающая вверх.

Я поднимаю голову. Над массивными дверями висит табличка: «Болдуин-билдинг». Здание названо в честь бабушки Брэндона по материнской линии.

Что это значит?

Я чёртовски надеюсь, что они не ждут, что я буду взбираться на это здание под дождём, потому что этого точно не случится. Я в шаге от того, чтобы сдаться и вернуться в комнату. Я собираюсь проклясть Дейзи, как только найду её.

Если я найду её.

Нет, я должна довести это до конца. Думай, Энн.

Здание, кажется, принадлежит факультету бизнеса. Я никогда в нём не была. Забавно, потому что мой лучший друг и кофейная тележка как-то связаны с ним. Это здание — нет. Если только связь не в названии.

Что, если мне нужно найти Брэндона? Он — внук той самой Болдуин.

Я бормочу себе под нос ругательство. В такое время он, скорее всего, в своём братском доме.

Мои промокшие джинсы насквозь мокрые и сползают с бёдер, глаза щиплет от дождевой воды, которая кажется едкой. Я стучу в тяжёлую дубовую дверь братского дома. Дверь открывает какой-то парень, которого я не узнаю — видимо, один из новобранцев этого семестра.

Он безучастно смотрит на меня. — Ты что-то продаёшь?

— Брэндон, — выдыхаю я, и моё дыхание клубится в холодном воздухе.

Дверь захлопывается у меня перед носом. Я уже собираюсь забарабанить в неё снова, но она открывается. Это Брэндон. При виде меня на его лице отражается неподдельный шок. Он хватает меня за запястье и затаскивает внутрь, в тёплый, пропахший пивом и чипсами холл.

— Почему ты вся мокрая? Что случилось?

— На улице ливень, — констатирую я очевидное. — Где Дейзи?

Он смотрит на меня так, будто я говорю на тарабарском. — Наверное, в твоей комнате? Спит?

— Нет. Её там нет. Я получила записку. Эту… приветственную открытку. А потом они забрали её телефон. А потом твоя бабушка.

Я говорю бессвязно, мне слишком холодно, чтобы ясно выражать мысли, но он, кажется, улавливает суть. Его глаза расширяются. — Шекспировское общество. Я… я говорил с парнями о тебе. Говорил, что ты крутая. Я ввёл тебя в курс дела.

— Ладно. Отлично. Можешь меня теперь вытащить?

— О чём ты? У них там вечеринки, тусовки, это всё весело.

— Они похитили Дейзи.