Последний Герой. Том 2

Дамиров Рафаэль

Она ничего не ответила. Все поняла. Только вернулась обратно, села на складной стульчик, сохраняя спокойствие. Но я заметил, как внутри у неё всё напряглось.

Я бросил в ее сторону беглый взгляд — обижена? Ну и пусть. Хоть и досадно, с одной стороны. Хотелось взять Кобру с собой, чтобы рядом был кто-то свой, близкий… А с другой стороны, я понимал, что не могу, не имею права рисковать ее жизнью. К тому же, я привык действовать один. По-своему. Жёстко. И не всегда по закону или инструкции.

Когда ты идёшь в одиночку, внутри спокойнее.

Потому что знаешь — рядом никто не пострадает. Ни друг, ни женщина, ни командир.

А за себя — я как-нибудь разберусь. Не в первый раз.

* * *

Соколов тем временем уже окончательно влился в компанию. Братался с моими коллегами, обнимался через одного, хлопал по плечу Вострикова, смеялся громко, широко, как будто ничего не произошло. Улыбка у него, правда, была какая-то перекошенная — в ней чувствовалась фальшь, напряжение, словно за ней, будто за тонкой маской, пряталась злость, сжавшаяся змеёй где-то внутри.

Я же молча подошёл к «Ниве». Завёл. Двигатель схватил с пол-оборота. Фары включил. И только тогда Соколов как будто очнулся. Повернул голову, оглянулся, посмотрел на меня. И в этом взгляде было всё: досада, обида. Он смотрел, как уезжает та самая белая машина, которую сегодня он проиграл по глупости.

Я только усмехнулся. Подумал, что колёса сегодня подвернулись очень кстати. Незапланированно, но вовремя. Прямо под ситуацию.

«Нива» оказалась не новой, как уверял Соколов, но всё-таки в отличном состоянии. Пахла резиной и пластиком. Салон без понтов, но везде чистенько, ухожено. Рабочая машина. Двухдверка — без изысков, но с характером. Самое то — и по городу проехать, и по бездорожью пройти. Там, где для седана нет ни единого шанса, эта — как два колеса об асфальт.

Я влетел в город быстро и резко. Проскочил на первом же перекрёстке, игнорируя красный. Руки вспомнили, как управлять механикой. Признаться, в мое время «автомат» был редкостью. И с «Нивой» слися, как с родной. Даже не понимал, как такая хорошая машина под мудаком была.

Подтопил газку. Кто-то сзади посигналил, кого-то я не пропустил. Кто-то махал руками и шевелил губами. Наверное, матом кроет. Я видел их краем глаза, но не тормозил, лишь кивал, мол, извиняйте, граждане. Дело срочное, идите в жопу, пожалуйста. Дело реально срочное, смертельно срочное.

Впереди мигнула «Шкода», пришлось уходить в сторону, потом чуть не цепанул «Солярис». Оба водителя дёрнулись, как от удара, но не успели путём испугаться, как я уже ушёл дальше.

Сейчас главное — успеть. Пока ещё есть шанс.

Я домчался до старого спортзала на окраине города. Асфальт кончился за пару кварталов до него, дальше пошла разбитая бетонка с ямами и травой в трещинах. Люди и машины уже практически не попадались. Здесь почти никто не жил.

Машину остановил заранее, метров за двести до объекта. Перед зарослями берёз, за которыми начиналась территория спортзала. Оттуда было удобно подойти — и главное, незаметно.

Нацепил

кобуру скрытого ношения. Достал из рюкзака рубашку. Накинул поверх футболки, застегнул, кроме последней пуговки под горлом.

Травмат — вниз, под рубаху, заткнул за пояс сзади. Проверил — ничего не выпирает, не болтается. Сойдёт.

Пистолет ИЖ поместил в наплечную кобуру под рубашкой. Примерился. Рука дотягивается без труда.

Быстро осмотрелся. Никаких посторонних. Всё чисто.

Пора.

Я пробрался к старому спортзалу через заросли, со стороны заброшенного теннисного корта. Место глухое, с задней стороны. Но видно было хорошо.

У стены стоял сверкающий «китаец», на котором ездит Грач. Значит, он внутри.

А чуть в стороне, под деревьями, притаился здоровенный чёрный джип. Стоял не у входа, а как бы чуть поодаль, будто водитель просто остановился передохнуть.

Окна приоткрыты, внутри скучает здоровенный детина. Неподвижно смотрит в сторону спортзала.

Это и была пехота Валькова. Тот, кто на стрёме. Остальные, видимо, уже внутри.

Я вышел к джипу с левой стороны, будто просто проходил мимо. Подошёл медленно, чуть покачиваясь.

— Здорово, земеля, — сказал я, натянуто улыбаясь. — Дай закурить, а?

Водитель повернулся. Мордоворот. Глаза с прищуром, во рту жвачка. Секунду смотрел на меня с равнодушным презрением, потом буркнул:

— Вали отсюда. Нашёл земелю…

Я притворился слегка пьяным. Сделать это было несложно, организм ещё помнил недавнюю водку. Сыграл на этом. И теперь изобразил обиженную физиономию.

— Да ладно тебе, чего такой злой? — покачивался я у окна машины, будто еле держался, — Я же просто закурить спросил, брат. Я ж с района. Тут все свои. А ты кто такой, что-то я тебя не припомню?

Морда в салоне всё так же жевала жвачку, смотрела куда-то в сторону и молчала.

— Э-э… Слы-ышь?

— Пшёл вон, — рыкнул верзила. — Я тебе сейчас нос в мозг вобью!

Я продолжал как ни в чем не бывало:

— Я ж не лезу, я без понтов понять хочу… Я тебе по-душевному, а ты… Я, между прочим, тут всю жизнь, район мой, но если надо — вмазать могу. По жизни ровно хожу, но с борзыми тоже базарю без кипиша. Ты чё, с борта накидываешь, ля, крутой типа?

Нёс откровенную пургу. Смесь дворового трёпа, пацанского базара и чего-то хмельного. Всё было сыграно специально нарочито. Театрально даже.

Я изображал уличного, чтобы он расслабился. Чтоб вылез.

И он повёлся.

— Ну всё, козлина, — буркнул бугай, — сейчас я тебя убивать буду, нахер.

Он распахнул дверь машины. Этого я только и ждал.

Резко выхватил пистолет. Ствол — в упор, ткнул ему в пузо.

— Сидеть, падла, — прошипел я. — Не дёргаться. Руки — под жопу. Суй под жопу грабли, сказал! Ну!..

Морда замер. Глаза у него округлились. Он смотрел на меня и пытался понять, что произошло — куда делся пьяненький простак и откуда взялся матёрый волк.