Плохой мальчик
Шрифт:
Нюхаю её и хочется плакать… Не знаю в кого я такая, но… Я всегда отличалась тем, что меня легко задеть любым поступком…
Она поворачивается, смотрит на меня внимательно.
– Точно всё хорошо, дочка?
– Точно…
– Опять не ела на обед?
– Ела, – вру. – Просто немного, не очень хотелось…
Мама ставит перед мной тарелку, садится напротив. Её глаза изучают моё лицо.
– Марина, если что-то случилось, ты можешь мне сказать… Вообще всё…
Я смотрю на пар от супа, на пузырьки от температуры,
Как объяснить ей, что я запуталась в паутине взглядов, угроз и вечных противостояний в этой цитадели жестокости и бессердечия… Нет, я не стану жаловаться. Я сама хотела в этот универ. Просто не думала, что будет так сложно бороться с ними… Чернов ведь лишь очередной новый повод докопаться до меня и только...
– Всё правда хорошо, – повторяю я, беря ложку. – Просто устала.
Мама молчит, но я чувствую, что она мне не верит.
Мы кушаем в тишине. Я стараюсь сосредоточиться на вкусе, чтобы не думать хотя бы о Чернове… Но его взгляд постоянно просачивается через мои мысли, заставляя волноваться…
Вечером, лёжа в кровати, я достаю телефон. Открываю галерею – там всего несколько фото: мама на даче, я с Олей и Аней в парке, закат над городом. Ничего лишнего. Ничего, что могло бы выставить меня в неправильном свете или опозорить. Или сказать обо мне больше, чем нужно…
Только вот пальцы сами набирают в поиске: «Чернов Анжей».
Результаты появляются мгновенно:
«Сын бизнесмена Чернова: новый скандал в клубе».
«Анжей Чернов задержан за драку».
«Наследник империи Черновых: что скрывается за фасадом?».
Госссподи… Дурдом какой-то… Да он настоящий Сатана, как видно…
Я листаю статьи, чувствуя, как сердце бьётся чаще. Фотографии, то он в дорогом костюме, с бокалом шампанского, в окружении людей, чьи лица размыты для меня. Я не знаю кто это такие… То он на мотоцикле, в кожаной куртке, с сигаретой в зубах, то в суде – серьёзный, холодный, с руками в наручниках. Какая ужасная фотография…
Закрываю телефон, но в темноте комнаты его образ кажется ещё более реальным.
«Зачем я вообще это делаю?! – думаю. – Зачем копаюсь в том, что мне не положено знать?».
Но ответа у меня нет.
Только бешенный стук дурного сердца. И шёпот в голове:
«Для чего-то же он смотрел на меня сегодня дольше обычного?»…
Глава 2.
Марина Чемезова
Новое утро нового дня, а я уже не хочу идти в универ из-за тех идиоток…
Вечером они писали мне сообщения в личку с левого аккаунта. Угрожали расправой… Это такой кошмар, что я и комментировать не берусь. Ощущение, что им заняться больше нечем и они просто нашли себе новое развлечение.
Перед мамой стараюсь
– До скольки сегодня пары, Марина?
– До пяти тридцати вроде… А что? Тебе нужна моя помощь?
– Да нет, я там просто хотела показать тебе платье… Красивое…
– Зайти после учёбы?
– Давай… Я бы хотела и тебе такое потом сшить, если понравится…
Я улыбаюсь. Мама работает в ателье. Я люблю красивую одежду. Сшитую или купленную где-нибудь в простом бутике. Но редко надеваю платья, потому что… Мне кажется, в них я такая… Неказистая и простоватая. Я совсем не Арефьева… Мне до такого стиля расти и расти…
Не понимаю, чего там Чернов воротит свой нос. Мог бы и присмотреться, тогда бы и у меня проблем было меньше…
– Пока, мамуль… До вечера, спасибо за завтрак…
– Пока, доченька…
Целую маму, выхожу из дома… В подъезде встречаю свою милую соседку Антонину Фёдоровну, которой всегда помогаю подниматься на второй этаж. А то ведь она ходит с тростью и… Ей очень неудобно без помощника. А пандусы здесь не предусмотрены… Дом очень старый.
– Жениха бы тебе хорошего…
– Ага… Спасибо, Антонина Федоровна… – хихикаю на прощанье.
– Стой, куда побежала? Вот, – протягивает мне руку, а в ней свёрнутые пятьсот рублей.
– Что это?!
– Возьми-возьми… С пенсии откладываю. Мои далеко… Хоть тебе за помощь хочу дать.
– Вы что?! С ума сошли, я никогда не возьму! Лучше себе купите что-нибудь…
– Ой, дурёха ты, Ринка… Ну, честно слово…
– Вот спасибо Вам…
– Да я же пошутила!
– Поняла! – уже бегу вниз. – Опаздываю! До свидания!
Она что-то ещё ворчит в подъезде, но я уже вылетаю на улицу и несусь сломя голову на пары… Я обычно не опаздываю. Если богатенькие детки могут себе позволить, то я нет… Там уже и Оля с Аней строчат мне сообщения одно за другим.
Уткнувшись в телефон, уже поднимаюсь по крыльцу и вдруг резко совершенно по-тупому врезаюсь в какую-то тёмную фигуру, выронив и сумку, и телефон из рук… А потом застываю…
– Ой… – вырывается непроизвольно. Чернов стоит и смотрит на меня как на идиотку. Оно и понятно. Я, кажется, такая и есть… В его глазах уж точно. – Извини, я совсем не хотела… – тут же опускаюсь вниз, отряхиваю сумку от грязи, а он опускается следом за мной, и поднимает с асфальта телефон.
– Спасибо… – хочу забрать, но он уводит руку в сторону. – Ты что? Отдай! – и снова то же самое, пока я не вырываю его у него из рук, встречаясь с его усмешкой. Чёрные жестокие глаза прожигают во мне дыру.