Муза

Старлинг Айла

— Все эти произведения искусства... они так красивы, — я в восторге. Столько таланта на каждом шагу. Я хочу укутаться им, и вдыхать его.

— Это не единственная красивая вещь, которую я вижу здесь сегодня вечером, — говорит он и проводит рукой по лицу. — Прости, сказал не подумав.

Я поворачиваюсь и смотрю на него, видя что-то в глубине его глаз. Признательность... ко мне. Внутри я распадаюсь. Я хочу, чтобы он повторял это снова и снова. Вместо этого я застенчиво улыбаюсь.

— Спасибо, что спас меня там...

—

Не за что. Иногда она бывает очень заносчивой, особенно после нескольких коктейлей, — он морщится, на его лице отражается сожаление. — Не позволяй ей тебя расстраивать.

— Постараюсь, — я смущенно пожимаю плечами. Не хочу признавать, насколько ее слова задели мое самолюбие.

Мы подходим к следующей работе – абстрактной картине. Вихри всех оттенков синего и серого, брызги черного и белого. Рельефная текстура, как будто краска была набросана на холст, а не нанесена кистью. Картина хаотична, но при этом, кажется, сделанной такой намерено.

Он сосредоточенно смотрит на холст, сжав губы в раздумье, изучая линии и формы перед собой.

— Не думала, что ты любишь абстрактное искусство...

Он поворачивается ко мне, на его губах появляется медленная улыбка.

— А что я люблю, по твоему?

Его взгляд скользит по мне, и я сжимаюсь под его тяжестью. Внезапно я чувствую себя неловко и хочу проверить руками, нет ли складок на платье, нет ли каких-нибудь недостатков.

— Не знаю... Может, ты предпочитаешь что-то более структурированное? Реализм, например. Что-то, что следует правилам, — я ухмыляюсь.

Он смеется, качая головой, и снова смотрит на картину.

— Ты думаешь, я так люблю правила?

— Именно так ты себя и ведешь.

Он наклоняет голову, в его темных глазах мелькают озорные огоньки.

— Может, я просто люблю чувствовать, что все под контролем.

Я скрещиваю руки на груди и смотрю на картину. Пытаюсь увидеть то, что видит он. Чем дольше я смотрю, тем больше вижу. Многослойные эмоции, скрытые под текстурой, цвета, которые сталкиваются и смешиваются. Что-то прекрасное, рождающееся из хаоса.

— Раньше я думала, что абстрактное искусство бессмысленно. Как будто художник просто бросил на холст случайные краски, приклеил к нему ценник и назвал это чем-то глубоким.

— А сейчас? — спрашивает он.

Я выдыхаю, чувствуя, как что-то сжимается в груди.

— Сейчас я думаю... может быть, это самый честный вид искусства. Ничего не скрывается. Реальное отражение того, что чувствует художник. Что он действительно чувствует, в глубине души.

Он изучает меня, молча и задумчиво.

— Так и должно быть. Но люди все равно скрывают вещи на виду.

У меня пересыхает в горле. Воздух между нами меняется, наполняясь невысказанными мыслями и чувствами.

— Что тебе нравится в ней?

Его голос становится тише, низким и спокойным. По моей спине пробегает дрожь.

— Мне нравится,

что она заставляет меня чувствовать.

— И что оно заставляет тебя чувствовать? — спрашиваю я, понизив голос, чтобы соответствовать его. Разговор внезапно становится интимным и запретным. Я не должна была спрашивать его об этом. То, как он сейчас на меня смотрит... осторожно, как будто стоит на краю обрыва, готовый упасть... заставляет меня думать, что я пересекла черту.

Он выдыхает, потирая затылок.

— Как будто я не должен быть здесь и разговаривать с тобой так.

Его слова звучат как предупреждение. Но то, как он их произносит... не похоже, что он отталкивает меня. Похоже, он так же увлечен происходящим, как и я. Сердце колотится в груди, я сглатываю и опускаю взгляд.

— Может, нам стоит продолжить?

Он кивает, отступает на шаг и дает мне пространство. Я бы хотела, чтобы он этого не делал.

И все же, когда мы продолжаем идти по галерее, я чувствую это между нами. Притяжение, неоспоримое и электрическое. Как мазок кисти на холсте, беспорядочный и непреднамеренный. Но, может быть, только может быть... он превращается в нечто прекрасное.

Глава 19

Софи

Мы проводим еще два часа в галерее, переходя от одного произведения искусства к другому. Я никогда не чувствовала себя так свободно с кем-то, никогда не наслаждалась чьим-то присутствием настолько сильно, кроме с Сал. Но это другое. Он пробуждает радость в моей душе. Он заставляет меня чувствовать себя замеченной, ценимой и уважаемой.

Мы обсуждаем все: от искусства до музыки и кино... просто знакомимся друг с другом самым естественным образом. Его любовь к культовым классическим фильмам ужасов удивляет меня и заставляет любить его еще больше, так как я сама люблю кино. Правда, его музыкальный вкус, немного сомнителен. Но это можно простить.

Самое лучшее в нем – его смех. Я никогда не видела, чтобы он по-настоящему смеялся, пока не встретила его сегодня, и когда он смеется, вся комната озаряется. Это заразительно. И у него хорошее чувство юмора. В этот момент я убеждаюсь, что происходящее, наверное, сон.

Все это нереально – я здесь, с моим учителем, и провожу лучший вечер в своей жизни. Я не хочу, чтобы день заканчивался. Когда мероприятие подходит к концу, мы слышим, как кто-то зовет Тео.

— Тео, подожди!

Мы поворачиваемся и видим, как он идет к нам. Светлые волосы, худощавый, модно одет. Теплая, дружеская улыбка, на которую я быстро отвечаю такой же.

— Гэвин! Рад тебя видеть, дружище, — Тео обнимают, но на этот раз он, похоже, не против. На его лице расцветает широкая улыбка.