Мой февраль
Шрифт:
Мне кружит голову град Париж.
Волнуясь, слышу я
Прононс, с которым ты говоришь, -
Есть благо высшее.
Фурье, Роден, Шарль Азнавур -
Бессмертья станции.
А ты – в какой-то там Сингапур…
Не смей – во Францию!!!
Летит мой голос по февралю
На всю империю:
"Я больше жизни Париж люблю
За… парфюмерию!"
Первый отпуск – лучший праздник!
От труда отдохновенье.
Южный
Но еще чуть-чуть терпенья
И лазоревое море,
Что всю жизнь целует сушу,
Обласкает взгляд твой вскоре,
Твое тело, твою душу…
Противится природа
Отъезду твоему
Испортилась погода.
Льет дождь в сплошную тьму.
И лунный диск не виден
За тучей грозовой…
Не хмурься, солнце выйдет
И путь осветит твой.
С тобою расставаться
Немного грустно, жаль.
Стараюсь улыбаться…
Раз хочешь – уезжай.
Уезжай – тройка подана.
Только голос внутри
Заклинает:
"Поводья разлук не бери…"
Ты знаешь, кто такой Нарцисс?
Самовлюбленный эгоист,
Который у реки сидел
И в воду на себя глядел.
Печален той судьбы удел:
Глядел, пока не поседел.
Бог долго созерцать не мог
И превратил его в цветок.
Погиб поэт, мечтатель, фантазер,
Застыли на губах обрывки фраз…
Погиб – нещадным выстрелом в упор
Из равнодушья так любимых глаз.
А может быть, хотел он умереть?
(Его не полюбили б все равно.)
Жизнь без любви – медлительная смерть –
С самоубийством ходит заодно.
МУЗЕ
Не прилетай ко мне, Муза моя,
В белом обличии журавля.
Больше стихов не хочу я писать -
Времени нет у кумира читать.
Не обессудь, их нелепая роль -
Сердцу чинить незаслуженно боль.
Не прилетай ко мне, Муза моя,
Не отнимай одиночества яд.
Который день спускаюсь я за почтой,
(Хоть ящик пуст – предчувствую сама.)
А почтальон, как будто бы нарочно,
Мне не приносит важного письма.
Нетерпеливый колокольчик уха
Не вздрогнет от желанного звонка.
Кому нужна ты, древняя старуха?
Не позвонят тебе наверняка.
Моя
Хотя лицо морщинками покрыто.
Я не грущу о прожитых годах,
Поскольку ничего не позабыто.
В ужасный миг апатии своей
Я памяти воздам хвалу без меры
За то, что сердце, словно соловей,
Опять поет, надеется и верит…
Какая холодность в груди
В дни беспросветного ненастья!
Остались где-то позади
Любовь и молодость, и счастье.
К кому-то, может, и приходит
Забвение минувших дней,
Но при душевной непогоде
Всё резче в памяти моей:
И миг, что Богом был отпущен,
И аромат духов "Эссе",
И голос, бархатом влекущий,
С чуть-чуть французским рrоnоnsе…
Я больше не пишу стихов,
Прекрасных слов не говорю я
И о прошедшем не горюю…
Сойдя с высоких облаков,
Бреду… Походка нелегка.
Вулкан души моей остужен.
Поэт, ты никому не нужен…
– Подайте ж руку, облака!
Мне лес верхушками кивает,
Сверкая позолотой дня.
Никто меня не понимает
И нет поддержки у меня.
Лишь лес. В него обиды спрячу
На незавидную судьбу,
Невозвращенную удачу
И на нелепую борьбу
За жизнь…
ОТЗЫВ О ПРОЧИТАННОМ
Этот скромный томик стихов надолго приковал мое внимание. Я с упоением читала стихи снова и снова. Мне жаль было расставаться с ними. Меня поразила зрелость стиха. И я была крайне удивлена, что это только "проба пера".
Стихи отличаются лаконичностью мысли. В их немногословии остро ощущаешь чувства одиночества, надежды и любви тревожной души любящей женщины и настроение кратковременных встреч. Это так близко и понятно каждой любившей и любящей женщине.
Я надеюсь, что этот скромный томик стихов будет началом большого поэтического будущего автора.
Валентина МАСЫЧЕВА
Стихи мне понравились, в каждом произведении есть большая лирика, тонкость и чуткость слов, мыслей, грёз.
А главное, как мне кажется, стихи написаны искренне, то есть от души.
Я считаю, что стихи достойны внимания широкого круга читателей.
Александр ПЕТРОВ-ЧИРШЕВ, поэт