Летний снег

DtPrince

— Что… Что будет с Момоко?.. — сумел выдавить из себя Дзюширо.

— Мм? — вынырнул из своих мыслей нукенин, сбитый с толку вопросом. — Да ничего. Угроза ей исчезла когда вы решили сотрудничать. Я, вы не поверите, не получаю удовольствия от пыток.

— Не… верю… — хрипло согласился шиноби.

— Ваше право, — пожал плечами Хаку. — Я не намерен оправдываться. Я достигну своей цели, чего бы это не стоило.

— Тогда… я тоже… тебя… чего бы… не стоило… — сказал Дзюширо и неожиданно сильно клацнул челюстью. «Прости, Момоко…»

Раздался оглушающий взрыв.

* * *

Хаку меланхолично

наблюдал за тем, как огненные всполохи безобидно разлетаются в отражениях ледяных граней его измерения, и размышлял о настоящем и будущем.

«Камиказе? И правда, шиноби Ивы до корней.»

Хаку умел убивать. Учитель Забуза научил как. Он же научил как абстрагироваться от чувства вины и эмпатии, хотя казалось бы, откуда это было известно бессердечному Демону?

Хаку мог косить врагов десятками и не испытывать ничего. Но вот такие, персональные случаи? Когда он знал всё о жертве и знал, что она не заслуживает смерти?

Они лежали на его плечах неподъёмной ношей.

Но он сделал бы это снова, если бы понадобилось. Иногда просто нельзя иначе. Он не мог отпустить никого из его последней «команды». Не мог дать просочиться информации о себе и своих планах.

Его цель приближалась. Он чувствовал это. Уже скоро.

Он подозревал, что прекрасно знал имя последней Узумаки, владевшей секретами её клана, и которой так и не успели поставить печать самоуничтожения.

«Кушина, мм? Кажется, придётся попробовать себя в роли расхитителя могил.»

Глава 1

Снег.

Самым первым, что я увидел, был снег.

Полное снега тусклое, серое небо. Высокие сугробы на самом краю зрения. Казалось, что весь мир был снегом. Таким же белым, вездесущим и…

Холодным.

Мое тело вздрогнуло, словно просыпаясь из забвения.

Холод.

Пробирающий до самых костей, заставляющий зубы дрожать, обжигающий кожу холод.

Я закричал от внезапности нового ощущения, но голос подвел меня и из моего рта вышел лишь едва слышный хрип, за которым почти сразу последовал прерывистый, с одышкой, кашель.

Постепенно просыпавшийся разум включился, и я судорожно попытался сориентироваться.

Где я?

Как я сюда попал?

Что произошло?

И тут, словно ушат ледяной воды, еще сильнее чем холод, что я ощущал, на меня обрушилась память.

…И я вспомнил, как умирал.

НетнетнетнетнетнетнетнетнеТНЕТНЕТНЕТНЕТНЕТНЕТНЕТНЕТНЕТНЕТ!!!

Рядовой человек редко проводит связь между собой и смертью. Для обывателя смерть — это нечто, что происходит с кем-то другим. Повод для скорби, сострадания. Зачастую равнодушия. Иногда радости. Подавляющее большинство детей считает себя бессмертными, но даже взрослея многие воспринимают смерть лишь как запланированное на далекое будущее мероприятие. Настолько далекое, что оно, по сути, находится чуть ли не в другом измерении. Лишь редкие люди осознают, насколько иллюзорно такое восприятие мира. Защитный рефлекс организма будет убеждать забыть о такой возможности, и будет прав — потому что постоянное ощущение близости смерти лишь ускорит её приход.

Ты не бессмертен. Сколько, по-твоему, тебе осталось жить? Шестьдесят лет? Сорок?

Как насчёт — пять месяцев?

А

десять минут?

Многие скажут, что это невозможно. Не реалистично. Бред.

Так бы ответили и жертвы внезапных стихийных бедствий. И погибшие в результате автокатастроф.

Мир равнодушен. Он не бережет тебя от случайностей. Не предупреждает об опасности. Человек может полагаться лишь на себя, но… Он всего лишь человек, и склонен к ошибкам.

И у мира так много способов его убить…

Для каждого смерть приходит по-разному. Для некоторых она неожиданна. Некоторые ждут её неделями. А кто-то всю жизнь, день изо дня оборачивается, ожидая увидеть фигуру с косой.

Кто-то умирает мгновенно. Кто-то мучительно.

Я умирал медленно.

Я не испытывал боли, по крайней мере физической. Угасание продолжалось долгое время.

Я во всей полноте ощущал, как смерть забирает у меня всё, что у меня было.

Контроль над телом. Органы чувств. Интеллект.

Счастье. Память.

Время.

Я ненавидел это всем своим существом.

Какое право смерть имела забирать у меня всё это? Что я такого сделал, что заслужил такую участь? Я был молод! У меня была вся жизнь впереди! Я мог помочь человечеству! Мог продолжить род! Мог успеть столько всего сделать! Почему я, а не все те чудовища в обличье людей?! Почему я, а не кто-то другой?! Я не хочу перестать существовать! Не хочу, чтобы мир меня забыл, отбросил, будто ненужный мусор!

Агония длилась каждый день, каждый час, каждую минуту. Разгоравшийся глубоко во мне гнев сливался с безумным страхом, и этот жгучий коктейль со временем лишь набирал сил.

Я ненавидел это всей своей душой.

…Я не верил в бога, но отчаянно хотел верить в душу.

Но что есть душа?

Это не мозг, а значит и не память, не эмоции, не опыт и не биохимия.

Это не моральные ценности, не вкусы и не предпочтения.

Это не навыки, не память мышц и не устойчивость к боли.

Это даже не воля.

И уж точно не любовь.

У души нет глаз, чтобы видеть, нет ушей, чтобы слышать, нет мозга, чтобы анализировать и запоминать информацию, нет биохимических процессов, чтобы испытывать эмоции.

Так что же она такое?

Может быть, миф, порождённый религией? Спасательный круг живущим в страхе смерти людям, обещание, что после смерти что-то есть, что она не конец?