Клякса бифуркации
Шрифт:
Стоит только владельцам «колбасных лавок», в результате какой-нибудь очередной «гросс-депрессии» - слегка подрастрясти жирок, как они тут же голосуют за какого-нибудь Адольфа Алоизовича - за его твёрдую руку и наведённый ею железный порядок.
Бытие определяет сознание, а базис – надстройку и, никак иначе - быть просто не может!
Вот в этом, Гегель и Маркс - были правы.
До Второй мировой войны, во всех «построссийских» странах: Польше, Финляндии, Прибалтике – существовала если не явная, так скрытая
Нет пророков в своём Отечестве?
Пожалуйста, примеры Португалии, Испании, Турции – вам в помощь!
Особо не напрягая память, могу также приплюсовать сюда до кучи уже послевоенную Греции, где очень долго - «ничего не было», кроме «Чёрных полковников»… Южную Корею с Паком Чонхи и Чун Ду Хваном… Наконец, Чили с её Пиночетом.
Все эти страны объединяет одно: диктатор пришёл и сделав своё дело ушёл - когда настал его час, оставив после себя развивающуюся многоукладную экономику, молодую демократию и либеральные ценности.
Но со сталинской моделью у меня есть два различия: она не тоталитарная в плане экономики и, не имеет стремление как стригущий лишай - распространиться на всю территорию СССР и за его пределы. Чтоб потом, не имея внутривидовой конкуренции – сгнить морально и натурально и рассыпаться гнилой трухой.
Это – всего лишь партийная мафия и на большее она не претендует!
А, это подразумевает существование других мафий – вследствие чего члены моего клана - всегда будут с сухим тренированным телом, крепко сжатыми «булками» и, в состоянии перманентной «вздрюченности». Чтоб в любую минуту - в бескомпромиссной подковёрной схватке с московскими, питерскими, украинскими и прочими «бульдогами» - быть готовыми отстоять своё право быть элитой…
Пусть даже и, всего лишь регионального уровня.
***
«Бабушка заболела зпт просит срочно выслать лекарство тчк Миша тчк».
Срочный вызов от Барона пришёл незадолго до Нового, 1926 года.
Чертыхнувшись вслух, что до сих про не обзавёлся собственной авиацией - хватаю «дежурный чемоданчик», целую на бегу свою Королеву и, с двумя телохранителями - наскоро подготовленных Фрицем из самых надёжных вагнеровцев, прыгаю на «Форд» и жму на «тапку» - пока не оказался в Первопрестольной.
Зима, согласен!
Но слава Марксу - мороз особо не донимал, да и толкать застрявшую в сугробах «Жестянку» без печки - приходилось довольно часто, поэтому не замёрзли.
Лобовое стекло?
Да, обледеневало, не спорю…
А русская смекалка на што?
Купили побольше водки и периодические его ею протирали. Духан в салоне стоял… Это хорошо, что зловредные большевики «гайцов» ещё не выдумали – иначе, до Москвы доехали в одних трусах! Мои «секьюрити» надышавшись атмосферы в салоне - под конец путешествия заметно пошатывались и общались исключительно междометиями.
Короче,
Выслушав краткий доклад, ненадолго задумавшись, я:
– Барон… Нам нужен труп!
– Тот, с показной бравадой:
– Да, хоть счас! Кого валим в этот раз?
– Нет, нам нужен уже «готовый» труп. Где ты его прошлый раз «под дядю Яшу» брал?
Я имел в виду симуляцию смерти бывшего белогвардейского генерала Слащёва, который ныне преподаёт дойчемову в Ульяновске, да возится с моими юными вояками.
– Известное дело где… В морге! Не на кладбище же его выкапывать, согласись.
– Согласен – земля сверху подмёрзла… Тогда в морг!
***
Мда… С детства мне внушили: уважение к покойникам - непременное условие цивилизованности, в обществах не практикующих людоедство. То, что я увидел в морге при медицинском институте, ввергло меня в шок и разом сбило все «установки» насчёт цивилизованности и человечности:
Как были мы дикарями-каннибалами – так ими и остались!
Только представьте: в белом кафельном анатомическом зале у столов с расчленёнными трупами, как пожирающие человеческую плоть мутировавшие черви-опарыши из Чернобыля - копошатся студенты в белых халатах…
А как смердит!
В первый раз, за уже две жизни я понял истинную сущность этого понятия – «смердеть».
Врач, командовавший студентами, после мельком предъявленной Мишкой ксивы, охотно проинформировал:
– Если вам нужен свежий труп, товарищи – вам нужно обратиться Ивану Ипатичу из мастерской по изготовлению скелетов. Это в подвале.
Казалось, мы попали в кладовую маньяка!
Если в анатомическом зале просто смердело, то здесь…
Смердело просто адски!
Ещё не превращённые в скелеты мертвецы всех видов, в большом количестве лежат на скамьях… В больших чанах, под крышками – вымачиваются части мёртвых тел, чтоб мясо легче отделялось от костей… Затем, кости сушат и отбеляют хлором, после чего они попадают на верстак в мастерской Ивана Ипатича, где их собирают в готовое «изделие» - для продажи школам, институтам и просто желающим приобрести молчаливого друга.
От нехер делать, интересуюсь:
– И сколько скелетов Вы изготавливаете в год? Если не секрет, конечно…
«У меня секретов нет,
Слушайте детишки…»!
Главный менеджер предприятия – сухонький старичок с добродушными глазами, охотно отвечает:
– Когда как! Бывает и по двести.
– А сколько лет работаете?
Скосив взгляд на потолок:
– Да как бы уже не лет тридцать.
Про то, нравится ли ему такая работа – спрашивать не стал. И так всё понятно: с нелюбимой женой ещё можно прожить тридцать лет – если готовит вкусно и общие дети имеются, а вот со смердячими трупами без любви…