Гори со мной
Шрифт:
— В какой продуктовый тебе надо?
— Давай на Лимонова, — вздыхаю я, и он сворачивает в нужную сторону, без вопросов… Видимо, помнит всё в нашем родном городе… Ещё бы. Столько лет здесь учились. Лично я каждый закуток здесь знаю…
И мы реально приезжаем туда. Я уж думаю, что он просто подождёт меня, но нет… Бессонов тащится вместе со мной… Берёт для меня тележку, и мы как два придурка ходим по стеллажам, набирая то, что я собиралась купить.
— Обезжиренное? — смотрит на молоко.
—
— Чё? Да она гонит, блин… Нет ничего полезнее хорошего цельного жирного молока…
— Ага… — закатываю глаза, двигаясь дальше, и он тащится за мной.
— Она сама его не пьёт, потому что толстеет быстро, вот и всё…
— Не правда.
— Правда, ещё какая, — настаивает он, глядя на меня. — Дай-ка… — тянется ко мне руками, и у меня реально происходит паралич всего тела. Потому что Бессонов бесцеремонно отодвигает моё пальто и проталкивает свои ладони на мою талию с двух сторон, соединяя их в кольцо.
— Блин! Что ты делаешь?! — тут же верещу, вырываясь из его хватки в истерике.
— Блин, ты чё так дёргаешься-то, Рай?! Я показать хотел просто… С такой талией нихрена не жрать, только чтобы не задевать подругу… Тупо очень.
Я смотрю на него искоса и проглатываю ком. С чего он вообще взял это?
— У меня генетика просто плохая… Я не ради кого-то, а ради себя, понятно?!
— Ну-ну… — усмехается он, будто я шутку какую-то снова сказала… Вот бесит, а.
— Ты реально будешь все продукты со мной выбирать?
— Реально…
— Капец… Лёша, тебе реально нечем заняться…?
— Ну вот… Видишь, нечем…
Я вот даже сейчас не знаю, что мне с ним делать, потому что мне нужно было купить ещё и прокладки, но не делать же это при нём. Придётся потом отдельно… Хотя я уверена, что Таська бы заставила его их в руках тащить специально… Потому что она у меня такая…
В итоге, когда мы набираем полную корзину и идём к кассе я тянусь за картой, но Бессонов уже пробивает все мои покупки по своей и начинает запихивать всё в пакеты…
— Ты…
— Выдыхай.
— Лёша… Что происходит? Если ты так решил… Через меня к Тасе подкатывать, нет… Не выйдет. Я снохой быть не собираюсь… Говорить ей про тебя… Навязывать, нет! — тут же парирую, когда он толкает покупки в тележку и молча двигает её к выходу…
Иду за ним. Только и успеваю, что подскакивать позади, как раненная антилопа. Не знаю, откуда такие мысли… но ощущение реально теперь такое, будто он хочет, чтобы я их помирила… Раз так добр и проявляет излишне много внимания. А сам сказал, что мечтает её вернуть.
Сажусь в машину и жду, когда он откатит тележку обратно к магазину. А сама рассматриваю его салон. Конечно, это не моя машина. Тут всё намного круче. И да, приятно пахнет… Потому что запах Бессонова
Когда он возвращается, молча заводит машину и начинает движение, а я смотрю на него со стороны и не дышу даже.
Выезжаем с парковки, и я слышу:
— Адрес?
Называю и бросаю на него ещё один взгляд.
— Лёш…
— Ира. Лучше просто помолчи… Потому что когда ты говоришь… Ничего кроме херни из твоего рта, к сожалению, не вылетает…
Услышав это, мне становится ещё хуже прежнего… потому что таких гадостей он мне ещё не говорил… Это новый уровень просто… И я начинаю взрываться на месте.
— Знаешь что?! Останови машину! Я не собираюсь здесь с тобой сидеть! И ехать никуда не собираюсь! — выпаливаю обиженно. Бессонов вдруг бьёт по тормозам и делает резкий рывок в мою строну, заставив не только замолчать, но и слиться с сиденьем, ощущая его горячее парализующее дыхание на своей щеке. А потом его рука просто берёт ремень безопасности и пристёгивает его на мне.
— Безопасность превыше всего, детка, — цедит сквозь зубы и ведёт машину дальше… А я… Я больше не говорю ни слова, полностью погружаясь в свои мысли и опасаясь даже смотреть в его сторону, чтобы не вызвать новую бурю внутри себя…
Глава 5
Ирина Рай
— Здесь живёшь? — звучит его голос после двадцати минут обоюдного молчания. А для меня его голос всегда как выстрел, прорезающий тишину… Потому что до дрожи. Потому что прямо в сердце… И он звучит так, что заставляет меня искажать собственную реальность.
— Да, здесь, — отвечаю еле слышно себе под нос, отстёгивая ремень безопасности.
— М… — осматривает он наш дом. Это, кстати, не новостройка. Обычная старая хрущёвка, и мне плевать вообще, что он думает. Внутри там вполне круто. Ухоженно и чисто. Не все столь богатенькие, как он, разъезжающий на Майбахе… Мальчик из Малибу… — Пригласишь? — звучит следом, и я закашливаюсь, вытаращив на него свои глаза.
— Что? Нет. Конечно, нет… Об этом не может быть и речи…
— Но пакеты тяжёлые…
— А мне не привыкать таскать тяжести! — выпаливаю я, открывая дверь его внедорожника.
— А я не могу этого допустить, — идёт он за мной и нагло отрывает багажник, отталкивая меня плечом. Сам вытаскивает пакеты и смотрит на меня, пока я скрещиваю на груди руки и ответно гляжу на него.
— Не-а… Нет… Бессонов, я не шучу.
— Этаж говори, Рай… — настаивает, заставляя меня проглотить ком. Господи, вот прицепился же, а… Ну, зачем? Как я смогу это объяснить потом? — Раааай… Ща уроню… А там яйца у тебя… Разобьются…