Дневник

Загвоздина Наталья Александровна

Усталость

Не придумаю, не – сотворю — назову и устрою раёк… Рай бумажный, словесный – свою эмиграцию… Скажут – «Враньё!» — и освоят «получше район»… Заблужденье. В словесных садах повстречаю любой из плодов — там пасётся счастливый Адам — перстяная овца… И «платок» из смоковницы вовсе не нужен, где Отца есть и очи, и уши… Мы ж безумцы. Нам мало любви. Всё бы пробовать это и это, и ловить вместо Голоса

эхо, безымянное… Может ли быть Рай Творца – хуже нашего сада, где на всякой дорожке засада? 23 ноября

Меж жизнью и почти…

С. Гандлевскому

Из-под прикрытых век он смотрит бездыханно, как кажется – почти. Вперёд, в былое, вверх? Молчанье. Бездна ада за «шторами»… Прочти, почти вот так, вслепую… За маскою – быльё… (Мираж, погасший тон… что целым не слеплю я…) Полночный мотылёк, подвижности и гриму полдневному – не в масть. И чудится, готов, без шёпота и крика, почти в безмолвье впасть. 26 ноября

Досказанное

Эней Дидоне мир, она ему – Дидона. Эней Дидоне жизнь, она ему – глоток. Эней Дидоне дом, она – убранство дома. Эней – Дидоне в грудь, она ему – в глазок. Герою на глазок не попадись, царица! Пусть сводный хор богов и грозен, и певуч — ты выстоишь, любя Единого. Сторицей аукнется… Вода прольётся из-под туч живая, смыв огонь. Не упадёт твой город. Ты будешь не жена – Невеста и Раба. Он, радостью покрыв исчерпанное горе из чаши, до глотка последнего, укором не сделает тебя – мне, что спешу роптать… 29 ноября

30 Ноября

Когда отпустит миф, когда ноябрь собьётся в единое «вчера», чем будущность возьмёт? Теченьем, чередой, избранностью, соборно? И встретимся ли, и – достойно иль зазорно, во благо иль во зло? Назначена и пред-назначена другому (не бодрствованью), ночь подталкивает с ног в чуть сладкое и чуть солёное, что сном покажется едва, и тут же – как рукою… Так вяжешь колоски, невызревшие, в сноп… Кто скажет: «Брось, усни», – и усыпит тем паче? Свечных огарков горсть, горбатая постель… Сей зреет, тот поспел, покажется… Но спеть попробуй на свету акафистом и плачем…

Необозначенное

Сознанье шлёт покой. Бесстрастие – границы разводит до «не быть». Гармонии пора. В ней новое живёт и старое хранится. Совместное – в ладу. Ты только не порань… Ты только не порань рождённого осколком… Молчанье дарит штиль, двойную глубину вселенной – вверх и вниз, что вижу – ни за сколько трудов не почерпнуть, до капельки, вину. 30 ноября

Канун

Мне

друга жаль, а недруга – вдвойне. Одно лицо. Двуликая походка. Такая ненадёжная погодка бывает положительно в твоей землице. Не посеешь, не пожнёшь в открытую – то там, то тут подмочит… Но голову поднимешь – небо шлёт спасительное вёдро на подмогу… …А ты как перст. Как дурень без перста Создателя, младенчиком проспавший досюда, до упора… Неспроста призванный на Отеческую пашню. Мне друга жаль и недруга его, в одном лице вытаптывавших поле. За бренностью, не сердцем – рукавом коснувшись живоносного… По воле — своей – не закладной – ни у кого. 3 декабря, Введение

Введение во храм

…Не девочка гуляет по доске, яичной, деревянной… Входит Дева ступенями в Святая. Потускнев, доска преображалась, частью тела единого собора становясь. И сердце замирало от причастья вхожденью, был рассудок на посту. И малою очищенною частью, сливаясь, узнавали – боль и счастье едины, и не взяты – на посул. 3 декабря

Из вечера

Я потопталась, но… Но около, окольным путём пришла к вратам, в ограду не вместив (в игольное ушко) себя, поклажу… Сколько опару ни меси, не выпечешь без сил Подателя. С того стою у переправы. Совместно. Вместе с тем, раздельно. На один. С руки в другую и – обратно – ложь и правду перелагая, бьюсь – за душу, и найти так пробую пути. 3 декабря

Декабрьское

Черно и честно. Числа посчитать — получится почти зима… Россия… Так не было отроду, почитай, — не выпало ни маковой росинки, ни снежной крупки… Крупно, хорошо, но хочется ещё… Чего-то… Пусто поодаль и вблизи… Как порошок рассыпан звёздный сор… Я только путник, декабрьский, под солёною луной… Оглянешься – и идол соляной. 4 декабря

В праздник

Здесь быть. И здесь лежать. О чём меж тем хлопочем? Пасись, но не ходи, свободная овца, от Пастыря – там тать. И зреющая почка, и вызревшая порча, и весточка конца… Меж тем так сладко жить в саду… Нагорий, скудных сезонною травой, бежать… Куда, скажи?! Ответ известен – стой, и не жалея уды, не бегай всё равно. Декабрь. Введенье. Дождь. Грядущий день безвестен. Колеблясь, как трава, бесцветная уже, стихаю… Полдень тощ, обветренный… В душе — и сад, и Божий луг. С искателями вместе… 4 декабря, Введение