Дневник дикаря
Шрифт:
Трезв как стеклышко. Аж противно… Отвык. А голова болит.
Сколько парней положили ни за что за последние несколько лет?!.
Не наши сыновья, но и у них есть родители.
Сколько боли кругом!
Мать звонила. У моего бывшего однокашника сын погиб… потому что папа во власть не попал, остался там, внизу… а низы всегда отдуваются за ошибки и беспомощность верхов. Закон жизни…
Вот тебе и мирное время! Кругом война!
Десять лет за одной партой! Он мне как брат был. Мать ревёт…
А я?!…
Поздно реветь… Не вернуть парня….
Не усидеть президенту в кресле. Это любому дураку теперь ясно. А ведь по телеку далеко не всё показывают. И журналисты, даже самые желтые, разузнать и разведать могут лишь малую толику.
Если б правду узнали, что в верхах творится, нас бы линчевали всех и сразу. Без раздумий! Без суда и следствия.
Шуму и криков, разборок и поисков виновных (на словах) сколько угодно; толку вот только ни на грош…
Эх, жизнь наша жестянка, а ну её в болото!
И чего я до сих пор до бара не дошел?!
На сухую думать о себе сегодняшнем и о стране, которая тонет, на глазах погружаясь в пучину небытия, невозможно. Зубами скрипишь от бессилия так, что пора за вставными челюстями идти – свои разрушены…
Что ж такое с этим двадцатым веком?! Начался с разрухи и заканчивается так же.
Век за веком идёт, а люди всё дураки дураками!
Что за судьба у человечества?!
Америка возникла как государство нынешнее потому, что туда всякие отбросы плыли! Австралию каторжниками заселяли! А Сибирь и Сахалин?! А сколько ещё мест типа Беломорско – Балтийского канала, по берегам которого не только косточки человеческие, но и отбросы общества, выжившая около лагерей шваль, оставившая потомство. Это их потомки до сих пор пополняют ряды современных люмпенов.
И почему так: лучшие погибают первыми?!
А нормальные люди на Земле есть?!
Или мы потому внепланетные разумы и цивилизации ищем, что у самих ни того и ни другого?!
Пойду головную боль лечить… Рюмочку… только рюмочку… и в болото забвения…
25 июня ( не скажу какого года)
Понедельник.
Мерзкий день.
И вообще…
Достала меня цивилизация. Так называемая … человеческая…
Слово есть, а наполнения нет. Пустой звук.
Достала меня такая цивилизация.
До печёнок. До колик. До внутренней истерии и внешней шизофрении.
День за днём, год за годом… словно белка в колесе.
Всё протокольное: речь, манеры, одежда, образ жизни… И морда! Морда – тоже протокольная…
Мир – из окна кабинета, машины или (дьявол его забери!) самолёта… Ненавижу летать…
А ВЫлетать – ещё больше!
А ведь вылечу скоро… Ей-ей вылечу… отовсюду: из постылого, но престижного министерства, из роскошного кабинета, из мест выдачи бутербродов с красной икрой по цене кильки в томате… из избранной верхушки, живущей в своё удовольствие под
Вылечу из ЖИЗНИ, где всё есть!
Хотя…
Мир из окна кабинета нам враждебен, и мы это чувствуем, поэтому отгораживаемся всем и всеми: пропусками, охранниками, секретарями…
Всё время в напряжении.
Сауна – это уже тоже не мир, это глухие стены со скрытыми камерами. Удовольствие – близко к нулю…
Что за жизнь, если поразмыслить?! За что я цепляюсь с упорством обреченного?!
Утром – в пробках, днём – в мыле (а бывает и в чём похуже), вечером – снова в пробках.
Вокруг – такие же морды протокольные: среднего пола, высокого достатка, низкого достоинства…
Подсиживают… Подгаживают… Подзуживают…
Разговоры на публику – про народ…
Да кому он нужен – этот народ?! Что это вообще за слово такое?
Наивные людишки прорываются в приёмные, что-то ищут, что-то просят: фермер – трактор в лизинг, кооператор – подпись под нужной бумажкой, новоявленные бизнесмены – лазейку в законе.
Не перевелись ещё на Руси чудаки! Всё во что-то верят, на что-то надеются.
А закон?! Закон – давно уже одна большая лазейка для нужных и посвящённых.
Писаки достали: народ замордован!
А я?! Я не замордован?!
Кому сейчас есть дело до чужих проблем?!
Чиновники – давно уже отдельное государство, а все остальные – чужеродное тело, до которого нам нет никакого дела.
Тут у самих…
Подсиживают… Подгаживают… Под монастырь подводят… и того гляди – подведут…
Ждёшь то отставки, то ограбления, то снайпера… который стоит гроши, а найти его ничего не стоит…
«Мир спасёт красота…» Держите карман шире!
Этот мир не спасёт уже ничто: бомба заложена и давно тикает. Не откупишься!
Кругом одни уроды!
Достало!
Всё достало!
До печёнок. До колик…
Повторяюсь… но зато высказался! От души!
Пригодился дневник!
Что за жизнь?!
Несешь кусок ко рту, а в мыслях: не последний ли?!
Пристрелили кого-то из-за угла, а ты сна лишился: не я ли следующий в очереди?!
Бумажку подписываешь – рука дрожит! Хорошо, что чернила в прошлом, а то у нас бы у всех на месте подписи стояли кляксы!
Такое государство рухнуло! Завалили его верхи и не вздрогнули! Сколько можно сидеть на награбленном, которое потратить нельзя?!
Низы и вздохнуть не успели, а уже обобраны. Это тебе не карманники! Тут люди серьезные работали! Теперь убирают лишних свидетелей!
Правильно! И делиться не надо и отмыться проще!
А мне что делать?!
Такое место у меня: не захочешь – измажешься, иначе не усидишь.
А я столько лет… И не безгрешен… увы!
Нюхом чую, что пуля для меня уже отлита. Маленькая такая пулька, от которой не увернешься…