Дневник дикаря
Шрифт:
Тьфу! Тьфу! Тьфу! Не к ночи будь помянута!
Глянь-ка, в бутылке ещё что-то есть…
Тридцать капель – и спать…
26 июня
Не понедельник.
Вторник.
Но день всё равно мерзкий…
Совещания… заседания… без начала…. без конца… без смысла… без толку…
Говоришь – боишься, молчишь – тоже боишься…
Может, закрыть глаза и начать новую жизнь?!
Ага! В гробу! … Там глаза обязательно закроешь…
И не сам! Найдутся доброжелатели,
Кто за кого?! Кто против кого?! И все за себя…
И ошибиться нельзя…
Измаялся…
Похмельем маяться легче…
Как там у Маяковского?! Прозаседавшиеся?!
Сколько ж нас?!
Скучно всё это, господа! Скучно!
Лето в разгаре. Отпуск у большинства на носу. Опять Мальдивы да Кипры?! Дорвались?! Больше говорить не о чем?!
Здесь и вслух – не о чем.
Кулуары, мать их…
В печёнках сидят. Надоели до тошноты! Чего я забыл в этих Новых Зеландиях и иже с ними?!
Всё одно и то же. Круговерть…
… государственных мужей…
В смысле, кто больше у государства оттяпал, тот и наверху.
Настоящих дел нет, зато страх настоящий: в дерьме все, кто больше, кто меньше, и не факт, что уцелеет более чистый.
Праведников среди нас точно нет, а иуды и одного хватит, чтобы утопить всех остальных скопом и поодиночке.
И ведь попят! Топят друг друга оптом и в розницу! Торопятся!
Не министерство – котел с кипящей смолой, где одни уже варятся, а другие в топку дровишек подбрасывают…
Наивные! Надеются, что их минует чаша сия…
Увы и ах!
В других министерствах и кабинетах власти не лучше: приказы и распоряжения противоречат друг другу, везде раздрай…
Одно хорошо: что ни приказывай, ничего не выполняется; так что можно не страдать, лишь бы кнопочку не нажали в заветном чемоданчике по пьяни…
Разболтался… Сна нет… Что за жизнь?!
Кто или что придёт по мою душу?!.. Хорошо, если изжога…
И не дай Бог, – сердечный приступ… А то ведь и снайпера можно дождаться, как лучшего помощника старухи с косой.
Или импровизированную гильотину в подворотне: тяп – и нет башки!
Грош цена человеческой жизни. Жалкий грошик. И даже меньше…
И чем дальше, тем дешевле…
Где там свет в конце тоннеля?!
Тупик на выходе, господа-товарищи! Тупик! Тупичище!!!
Приехали! Разворачивайся!
И на Мальдивах нас не ждут, своего дерьма полно…
И виски в баре к концу….
27 июня
Что за утро?!
Рожа в зеркале мятая, за свою признавать не хочется, но придётся.
Голова трещит… А лицо… словно шилом брился… всё в каких-то пятнах и вмятинах… но моё… кажется…
Эх, зеркало! Ты шуткуешь так, да?! Развлекаешься?! Или издеваешься… с тонким намеком на хитрой зеркальной роже?
Из слов у меня сегодня – только
Дорога – на автопилоте…
Вроде ехал, но где, как и сколько не припомню…
До кабинета держусь: кивок вправо, кивок влево, взгляд сосредоточенный, шаг уверенный, вид деловой.
Закрыл за собой дверь и – сдулся… как воздушный шарик, из которого выпустили воздух.
Нет, с баром надо завязывать. Истребить под корень как вражий элемент. Сделать квартиру в этом плане экологически чистой…
Что за день?!
Мерзкий, гаже понедельника, а ещё среда называется.
Голова трещит. Мир – тоже. Трещит, расползается по швам.
Приклеенные улыбки вызывают дрожь даже у зеркала.
Ну что за день?!
Знали же, что голова N слетит! Знали, ждали, были готовы. Пристроят, не бросят (у нас своих не сдают – знают много), но… показательно высекли, от кормушки отлучили, народу кость бросили, СМИ порадовали, лягушек в болоте слегка всполошили: кто следующий?
И не важно, пил вчера или на трезвую трясся, рожи у всех перекошены страхом.
Мерзко…
Какая там работа?!
САМ нигде не показывается, все понимающе переглядываются, тихо так, воровато, и быстро глаза прячут.
А каков будет преемник?! Говорят: вот-вот объявит, а кого – неведомо…
Слухов много ходит… Поди – проверь….
Хуже нет – ждать… ждать у моря погоды, когда точно известно, что надвигается тайфун…
И обрыдло всё, и страшно, и соскочить хочется, но…
Кто ж по доброй воле из пещеры Али Бабы просто так уйдёт?!
И я! Я! Признаюсь: слаб в коленках.
А с другой стороны, кому нужны сокровища на том свете?! Наоборот, с награбленным добром на этом желательно задержаться подольше.
Так что…
С работы – домой.
Быстро. Но … с оглядкой.
Пакости чую за версту. Даже раньше… когда они ещё за горизонтом…
А что делать?! Что?! Где выход?!
Там же, где и вход… Остряки… Вас бы на моё место… И ужиком… ужиком… чтоб крылья ползать мешали…
Брюхо нам мешает, а крыльев и зачатков нету.
Зачем нам крылья?! В небе далеко видно. А мне бы сейчас в тень. Густую. Плотную… непроницаемую для чужого глаза… В норку…
А я и спешу в норку. Домой.
Семь замков-запоров, а внутри всё равно – дрожь противная. Мелкая. Как и сам.
Шлёпнут?! Не шлёпнут?!
Бизнес-элита бежит из страны. «Мозги» утекают. Этим можно.
А мне?!
Мне куда?!
Где спрятаться?!
Негде.
К оппозиции переметнуться?! Старых клоунов не трогают – нужны пока … как отвлекающий фактор. К молодым примыкать гадко: по головам лезут, чтобы кусок урвать. Уж больно жадны. Жадны, как голодные клопы; наглы, как мартышки, что у зевак в парках сумки из рук вырывают.