Дежавю
Шрифт:
– Уважаемые телезрители, – сказал бы ведущий, – так как мы находимся во временной петле, повтор нашей передачи выйдет вчера в это же самое время.
– Дамы и господа, – заявили бы на другом канале, – из-за произошедшего сбоя в матрице я сейчас веду две передачи одновременно в 2010 и 2038 годах, так что не удивляйтесь, если буду путаться, пока наши редакторы не урегулировали расписание…
Но нет, ничего такого никто не сказал. Ничего удивительного не произнёс, всё те же новости о текущей экономике в Европе, всё те же ведущие новостей.
На
«Питер Кларк. 1962–2018».
– «5 ноября 2018 года погиб известный учёный – Питер Кларк, – читал какой-то ведущий. – Профессор был сбит на территории кампуса. За рулём спортивного автомобиля находился пьяный студент».
– Филлис, иди сюда! – крикнула Анна.
Филлис, которая и так караулила мисс Кларк, чтобы, не дай боже, та ничего с собой не сотворила, вышла из-за двери гостиной.
– Да, дорогая.
– Ты это слышишь? Слышишь, что он говорит?
Анна вцепилась в плечи домработницы ослабшими от безысходности руками, дрожащими пальцами, последней надеждой, только бы Филлис слышала и видела то же, что видела она.
– Невероятно, – продолжал ведущий, – просто немыслимо! Посмотрите на дату смерти – 2018 год! То есть Питер Кларк, тот самый профессор, который на днях разбился над Ла-Маншем, на самом деле погиб двадцать лет назад? Кто же разбился сейчас?
– Я не знаю. Похоже, это также был он…
Филлис толком не слушала и мало что понимала. Всё, что говорил этот странный человек, показалось ей таким же бредом, вот только Анна приняла этот бред всерьёз и после окончания передачи принялась обрывать телефоны. Сначала редакции «Вечерней газеты», где её переключали с одного отдела на другие, чтобы через двадцать минут сказать, что телефоны сотрудников они не дают, после телефон того самого шоу, где её приняли за обычного зрителя, то и дело переключая на отдел жалоб и предложений, но через час безуспешных поисков, она всё же нашла номер этого Керри Мильтона.
– Так вы позвоните ему? – спросила Филлис, смотря, как Анна комкает листок с записанным телефоном.
– Не знаю…
– Что-то не так?
Конечно же, Филлис знала, что было не так, но посчитала нужным не показывать виду.
– Я хочу договориться о встрече, – сказала Анна.
– Так договоритесь, – улыбнулась Филлис. Она пару раз видела людей на грани сумасшествия, её двоюродная тётка спятила совсем в юном возрасте. Так вот, в эти моменты с ними лучше во всём соглашаться, иначе последствий не избежать.
– Так позвоните, – повторила она.
– Не здесь. –
– Господи, вы куда, мисс Кларк?
– Мне нужен телефонный аппарат, Филлис, их же никто не прослушает, верно?
– Наверное, я не знаю.
Анна убрала в хвост растрёпанные волосы, одернула блузку, поправила брюки. И пусть весь мир, что был вокруг неё, казался безумием, она должна была себя удержать. Её вид, её внешность должны показать этому Мильтону, что она не безумна, она вполне себе в норме, это все вокруг посходили с ума.
– Они же где-то ещё остались?
– Таксофоны? Там же, где и были всегда, дорогая, в метро.
– Точно, в метро!
– Или на вокзале…
– Нет, до метро ближе…
Анна переписала телефонный номер на руку и выскочила за порог.
Филлис видела, как Анна пробежалась по садовым дорожкам, поправляя волосы, проверяя сумку, как вызвала такси и ждала приезда машины, смотря в горящий экран телефона.
Она вернулась в дом, лишь когда жёлтый «Фиат» с чёрными шашечками увёз с собой Анну, скрывшись за поворотом. Филлис села в то самое кресло, в котором сидел мистер Кларк, и закрыла лицо руками. Дом опустел, как и всё опустело здесь без него. Эта передача… «Как странно, что она вышла сейчас, – думала Филлис, – не может же быть таких совпадений». Она попыталась найти в программе, когда будет повтор, но так ничего не нашла.
«Питер Кларк погиб в 2018 году», – крутилось у неё в голове. И этот человек с газетой показался ей абсолютно нормальным.
И это надгробие из серого камня, эта странная дата…
Филлис пробил озноб, ей вдруг показалось, что и она видела это надгробие с этой самой датой, вот только когда?
Она попыталась вспомнить. Её разум совсем неохотно, но перенёсся на много-много лет назад…
– Брось, Филлис, это всё бред, – говорил мистер Кларк, не отрываясь от газеты.
Он сидел за столом, а Филлис суетилась возле него, наливая чай, подвинув вазу с песочным печеньем.
– Но вы были как настоящий, – говорила Филлис, – может, вам никуда не ехать сегодня?
– Ещё чего не хватало. – Мистер Кларк свернул газету и положил на стол. – А если завтра тебе приснится, что я подавлюсь и умру, мне, что же, теперь не есть? – надкусил он печенье.
– Бог с вами, мистер Кларк, – отмахнулась она.
– Хорошо, – он облокотился на спинку стула и снисходительно улыбнулся.
Филлис знала эту улыбку. Так он улыбался соседским детям и местному разносчику газет, которого считал дурачком. Эта улыбка была для детей и идиотов.
– Говори, Филлис, – продолжал он улыбаться, – как я там умер в твоём этом сне?
– Вас сбила машина, – неуверенно пролепетала она.
– На территории кампуса? – смотрел он на неё, ухмыляясь.
– Я не знаю, – замахала на него Филлис, – я только видела вас в гробу… Ох, это ужасно.
– Сны – это проекция увиденного или услышанного за день, Филлис. Ты помнишь, что было вчера?