Девочка для альфы

Небесная Алисия

Аяз рычит. По комнате прокатывается волна давления. Хочется исчезнуть. Застыть.

— Аяз, сбавь, — ворчит Амир. — Не укушу я твою гостью.

— Отвечаешь за неё, — твёрдо говорит Аяз. Он садится. Жестом указывает на место. Я сажусь. Пальцы дрожат.

— Кира, ты пока здесь. — Слова — приговор. — Я решу вопрос с ядом.

— Амир, ты за периметр, документы у меня. Возможны гости со стороны соседней стаи. — Амир кивает. Сосредоточен. Меня будто больше нет.

— Что мне тут делать? — выдыхаю. Голос чуть срывается.

—

Жить. Отдыхать. Не забывай — ты всё ещё должна мне. — Усмешка. Взгляд прожигает до костей.

— Особая охрана? — усмехается Амир.

— Пока нет, — отрезает Аяз. Встаёт. Протягивает руку. Я встаю. Он ведёт наверх. Амир уходит.

Оставшись наедине, Аяз прижимает меня к себе. Губы касаются моей шеи. Прижимает к стене. Его руки на талии. Стальные.

— Без таблеток твой запах сильнее. — Рычит. — Ты сводишь меня с ума. — Его пальцы в волосах. Поцелуй — жёсткий. Захватывающий.

Я замираю. Внутри — буря. Надо звать на помощь. Бежать. Но тело будто не моё. Оно знает, кто он. И подчиняется.

Живот урчит. Аяз замирает. Смотрит в глаза. Внимательно.

— Чёрт. Ты не ела. — В голосе — злость. На себя. Он берёт меня за руку. Уводит вниз.

На столе появляется ужин: индейка, салаты, закуски. Он сам греет еду. Движется по кухне уверенно. Я наблюдаю. Поражена.

Через пару минут — горячий ужин.

— Боже, как вкусно… — облизываю губы. Беру вилку. Первый кусочек — нежный, ароматный.

— Сам готовил? — спрашиваю.

— Нет. Прислуга, — отвечает он, садясь рядом.

Спокойствие. Тишина. И впервые — ощущение, что я не просто его пленница. А его выбор.

Глава 8

Голод утолен, и сытость разливается по телу приятной тяжестью. Но стоит Аязу приблизиться, как всё внутри напрягается. Он идёт медленно, уверенно, будто я — его цель. Инстинкт велит замереть. Сердце — будто замирает. Но внутри неожиданно спокойно. Даже слишком. Словно что-то во мне знало, ждало этого. Мой зверь проснулся. Узнал его. Захотел.

Аяз подходит ближе. Его тепло, его запах — насыщенный, пряный, терпкий — захватывает меня, заполняет лёгкие. Он тянет меня за волосы, заставляя посмотреть ему в глаза. Снизу вверх. В этом жесте всё: доминирование, собственничество, уверенность. И я дрожу не от страха — от предвкушения.

Его губы касаются моих. Поцелуй жёсткий, уверенный, захватывающий. Как будто он не спрашивает — он берёт. Я теряюсь в нём, утопаю, пока воздух не заканчивается. Его руки уже на моём теле. Они не торопятся. Он изучает, сжимает, запоминает. Волна мурашек прокатывается по коже, оседая внизу живота сладкой тягой.

— Долги платить пора, киска, — его голос шершаво касается уха. Он прижимает губы к моей шее, проводит языком по коже, оставляя за собой горячий след. Подхватывает на руки — и несёт.

Я вглядываюсь в его лицо. Не могу отвести взгляда. В его глазах — что-то дикое, притягательное,

опасное. И я понимаю: теряю контроль. Теряю себя. Остаётся только он — и всё, что он разбудил.

Он опускает меня на кресло перед своим огромным рабочим столом. Тот завален бумагами, но сейчас — нет ничего, кроме нас. Его глаза светятся в полумраке, как у хищника. Я не могу дышать. Не могу сопротивляться.

Его дыхание касается моей кожи. Ещё не прикоснулся — а я уже вся в напряжении. Его губы скользят по шее. Я отвечаю. Несмело. Неуверенно. Но с каждым касанием дрожь нарастает. Возбуждение идёт волнами, каждая сильнее, горячее, всё глубже загоняет меня внутрь себя.

Запах в комнате меняется. Он становится влажным, насыщенным, тягучим. И я чувствую — это от меня. Я больше не узнаю себя. Меня топит желание. Меня раздирает голод, которого раньше не было.

Аяз не медлит. Не спрашивает. Он действует, как будто всё уже решено. Как будто это не выбор, а необходимость. Он стаскивает с меня одежду, и я не сопротивляюсь. Не могу. Он смотрит — и я краснею под этим взглядом. Он прожигает. Он будто жаждет запомнить каждую деталь.

— Красивая, — выдыхает он. Его голос грубый, низкий. Но в нём — то самое мужское восхищение, от которого тело плавится. — Моя.

Он касается моей кожи. Медленно. Уверенно. Как художник, касающийся холста. Он будто проверяет, действительно ли я настоящая. Его руки — жаркие, внимательные. И я чувствую: он наслаждается. Каждой секундой. Мной.

— Ты будешь моей, — говорит он, не отводя взгляда. — И ничьей больше.

Он отступает. Снимает рубашку. И я не могу не смотреть. Его тело — словно выточено. Мускулы, рельеф, вены на руках, что держат крепко, как капкан. Я облизываю губы, не осознавая. И он это видит.

— Так что ты мне говорила, киска? — его пальцы фиксируют мой подбородок. Он смотрит прямо в глаза. — Не умеешь? Не знаешь? Сейчас научу.

Всё меняется за секунду. Я уже на столе. Он — передо мной, на коленях. Воздуха не хватает. Он раздвигает мне бёдра, не торопясь. Его лицо у самой моей кожи. И когда он вдыхает мой запах, я захлёбываюсь.

Он тянет бельё зубами. Шорох кружева и треск завязок — будто электрический разряд. И когда он касается меня языком — всё сжимается. Внутри. Снаружи. Я цепляюсь за край стола, чтобы не раствориться.

Он поднимает глаза, и я тону в них. Там — хитрость, удовольствие, притяжение.

— Вкусная девочка, — шепчет он. Голос по-прежнему хриплый. Но теперь в нём нежность. И это убивает.

Я задыхаюсь. Он снова касается. Медленно. Дразняще. Погружаясь всё глубже, будто изучая, как звучит моя покорность.

Всё внутри сжимается, вибрирует. Пульс отзывается везде — в животе, в бёдрах, в груди. Я почти теряю контроль.

Я извиваюсь. Пытаюсь сдержать стоны. Но с каждой секундой это всё труднее. Он доводит до грани, и снова отступает. И это сводит с ума.