Бог одержимых (сборник)
Шрифт:
Блин…
6
— Тебе бы ещё недельку отлежаться, сынок.
— Всё ок, док, спасибо за палец и вообще… что подлатали.
— Целебные свойства ладиля, парень, живая вода Лютены… а нам нужен новый председатель.
— Это точно! — соглашаюсь я, закидывая за спину новенький вещмешок. — На этот раз будьте внимательней.
— Мы рассчитывали на тебя…
— Людям свойственно ошибаться.
— Сколько бы времени не прошло, — твёрдо говорит
— Ага, — говорю уже через плечо, делая первые шаги прочь от деревни. — И назовёте улицу моим именем.
— Как хоть тебя зовут?
Я смотрю под ноги, вижу свои грязные ботинки и ухмыляюсь. Потом вспоминаю, что так и не выяснил название деревеньки. При найме на почту приходят только координаты и должность нанимателя. Вот только не это имеет значение…
Мне очень хочется остаться.
Мне стоит немалых усилий не оборачиваться.
Они ведь всем селом здесь. Провожают. Меня.
А беда в том, что я точно знаю, — оставшись, испачкаю их будущее. Я не могу оставаться здесь со своим фугасом за пазухой. Необезвреженных мин не оставляю…
На мне выстиранный и выглаженный плащ. Селяне одарили меня новеньким карабином и даже премировали контейнером с ладилем.
Это много.
Теперь я — богач.
Но думать могу только о деревеньке в двух днях пути отсюда. Там тоже на центральной улице лежит жорства. Пожалуй, туда стоит наведаться… и мои мысли возвращаются к привычной колее: нужно бы отыскать лужицу почище…
…И попытаться отмыть эти чёртовы ботинки!
Старик и дети
Потолок заискрился побегами, и Брига приказал отступать.
Замешкавшегося Имрана схватили за пояс и потянули назад. Имран не упал, развернулся и приземлился достойно: на четыре точки — колени-ладони, никого не ранил и сам не порезался о мачете, которым всего секунду назад рубил заросли.
— Кто там спотыкается?! — зашипел Брига. — Через минуту отстрел. Ходу!
— Не успеем, — сказал Ваха. — Справа, карман. Лучше там переждать.
— Надёжней, — поддержала Сашка. — До коллектора не добежим. Глянь, уже фиолетовый. Щас рванёт!
Брига, бежавший впереди, без разговоров повернул вправо. Путь преградили старые, высохшие ветви. Хруст дерева, частые удары серпа… они не прошли — вдавились в узкий проход кармана. Позади уже свистело и щёлкало.
Имран хоть и бежал последним — не оглянулся. Вот ещё! Это поначалу отстрелы корневища в диковинку: потолок набухает синим, идёт сиреневым ворсом — бахромой искрящихся змеек, а через секунду опадает стальными струнами; они вонзаются в грунт, утолщаются, пускают веточки, листья… и вот — старательно прорубленная тропа обращается в непроходимую чащу.
Попасть под отстрел — верная смерть. Аппетит молодой
Прав Старик — не воевать, но сотрудничать. Подземелье нельзя победить, но можно пережить. Хотелось бы… очень хотелось бы пережить подземелье.
Карман оказался просторной пещерой. Брига тут же перешёл на шаг. Сашка упала, Ваха перешагнул через неё и присел дальше от входа.
Имран, как и Брига, сделал ещё десяток шагов туда и обратно, чтоб восстановить дыхание, и только тогда уселся на твёрдый, прессованный сушью и временем грунт.
— Всё сначала? — с заметной одышкой спросил Ваха. — Или уже после обеда?
Но Брига не ответил — было слышно, как он ощупывает поверхность скалы.
— Что-то нашёл? — насторожилась Сашка.
— Водой пахнет, — сказал Имран. — Может, река?
Ему не ответили, но Имран был уверен, что все глянули в мрачную черноту пещеры. Он легко поднялся и подошёл к Бриге.
— Где?
Брига взял его руку и приложил ладонь к камню. На стене были выцарапаны три креста. В горле стало сухо.
— Это не наши метки, — откашлявшись, проскрипел Имран. — Мы кресты косо ставим, ромбом, а здесь они прямые, квадратом.
Ему показалось, что сказал тихо, чуть ли не шёпотом, но ребята услышали — через мгновение сгрудились возле удивительной находки.
— Выходит, врёт Старик! — выразил общее сомнение Ваха.
— Не обязательно, — заупрямился Брига. — Он может не знать.
— Здесь три креста, — сказал Имран. — Три!
Это было странно. Крест ставили рядом с коридором, в который входили. Если там был тупик или петля, по возвращении царапали второй крест. Но что значит третий?
— Покойник, — шёпотом предположил Имран. — Старик рассказывал, что Там на могилах кресты ставят.
Слово "Там" так и прозвучало, — с большой буквы.
— Нужно посмотреть, — спокойно сказал Брига. — Это может оказаться важным.
— Это может оказаться хренью! — возразила Сашка. — Например, пропастью. Или болотом. Или стаей пауков. Старик дал направление…
— Я не хочу больше слышать про Старика! — закричал Ваха. — Кто он такой? Мы о нём ничего не знаем!
— Будто мы о себе что-то знаем, — проворчал Брига.
— Старик — местный, — миролюбиво сказала Сашка. — Давно здесь. Не вижу причин ему не верить.
— Вот тебе причина, — Ваха шлёпнул ладонью по крестам. — Он нарочно составляет маршруты, чтобы мы не шли по старым меткам.
— Тебя это удивляет? — спросил Брига, отходя дальше и растворяясь в темноте. — Разумеется. Зачем ему отправлять нас по старым меткам, если его группа зашла в тупик и погибла?
— Он-то об этом помалкивает, — успокаиваясь, проворчал Ваха. — Может, они все там лежат?