Шрифт:
Вступление
Некоторые проблемы приходят тихо.
А некоторые на разрыв — с трубкой в руке и криком, перекрывающим басы ночного клуба.
У меня — как всегда второй вариант.
Я только закончил тренировку в зале, который знаю лучше, чем собственную квартиру. Зал Мечникова старшего— моего тренера с десятилетнего возраста, бывшего чемпиона, человека, который выбил из меня дурь, зашив в голову дисциплину, и ставшего тем, кем должен был стать мой отчим, но не стал.
Иван Константиныч
— Устал, Матвей? — спрашивает, не поднимая глаз.
— Нормально. Тренировка как тренировка.
— Для тебя — да. Для остальных твой темп— смерть, — фыркает он.
Усмехаюсь, вытирая шею полотенцем. Знаю что являюсь для него главным проектом и причиной для гордости, хоть в слух не признает никогда.
— Где Ким пропал, давно его не видел? — спрашиваю, хотя знаю ответ. Догадываюсь.
— Где… — дед тянет так, будто слово «клуб» он считает матом. — Там, где его никогда не должно быть.
Поднимает на меня взгляд, цедит:
— Внук мой — раздолбай каких поискать. Что из него вышло? Пшик.
— Он неплохой боец, зря ты так.
— Был. Пока не нашёл, с кем и где пить, курить.
Пальцами показывает кавычки:
— «Железо потягать». Да что он там кроме девок тягать может…
Константиныч качает головой, но не злится — просто устал за все эти годы пытаться вытянуть Кима на уровень, который сам же и хотел для него.
— А вот ты, Матвей, — дед встаёт, подаёт мне перчатки, — моя последняя надежда.
Короткая пауза.
— Хоть кто-то из внуков оказался с мозгами.
В такие моменты у меня всегда странно внутри — вроде мужчина суровый, слова лишнего не скажет, но вот это его «надежда» для меня весит больше, чем любой выигранный пояс.
Не благодарю, просто отмалчиваюсь — между нами эта вода и не нужна.
В этот то момент телефон в кармане начинает вибрировать, а потом орёт так, будто меня ищет МЧС.
«Ким», высвечивается на экране.
Жмурюсь — предчувствие уже расползается по позвоночнику ознобом. Звонит он редко, обычно все через мэссенджеры.
— Ну? — спрашивает Мечников. — Опять этот балбес тебя стращает?
Нажимаю “принять”. И на весь зал разносится пьяный рёв:
— Мот, братик! Я проебааался! Жвачка прилетает сегодня из Штатов! А я в сиську! Понимаешь? В. Сиську!
У меня рука падает. за то дед медленно поднимает бровь расплываясь в улыбке.
— Жвачка? — повторяет он глухо. — Мирослава?
Я киваю.
— Из Штатов? Сегодня?
Снова кивок.
Он шумно выдыхает так, будто только что ударил кого-то в корпус. Странно что он не в курсе. "Закончились спокойные времена", всплывает будто банер перед глазами. И где-то в воздухе уже пахнет пиздецом — густым, насыщенным, как в
Только это я еще мастаб не выкупаю.
Глава 1. Матвей
Было время, когда я позволял себе выдохнуть. Редко, дозированно, почти по графику. Не сорваться в штопор, а просто выпить. Без подвигов, как у Кима, но так, чтоб дыхание выровнять. Посидеть с младшим Мечниковым — за бухлишком и трескотнёй, до того как у него фляга свиснет и он пустится фестивалить. Иногда снимал девчонку на ночь — такую, чтоб без продвижений и обязательств. Конечно, если был не сильно заёбан на тренировках.
Два дня в неделю — формальный отдых, остальное время расписано по циклам и людям. Разные тренеры, разные спарринг-партнёры, разные задачи. Ударка: бокс и муай-тай. Борьба: грэпплинг и бжж. Силовые — не для «массы», а чтобы хватало дыхания и ног на все раунды. Кому-то в дни активного восстановления позволяли растяжку и прогулки, мне Константиныч выдавал бег по пересечёнке — без скидок и разговоров, как будто усталость существовала для кого угодно, только не для меня.
Тот вечер, когда я видел Жвачку в последний раз, должен был быть моим заслуженным отдыхом. В принципе, таким он и являлся.
Ровно до момента, пока я не решил, что можно расслабиться ещё больше обычного. Потому что показалось — режим перестал дышать в затылок. Завтра выходной — расслабляем булки.
Ага, десять раз — появилась она.
Сцену помню до мелочей. Ким, сука, мгновенно испаряется, оставляя меня разбираться в одного. Я чешу затылок, на ходу вылепливая извинения девчонке, которую планировал сегодня «выгулять», обещаю вернуться через полчаса — максимум. Мол, сейчас отвезу домой малую прилипалу, сдам её старшим под подпись и продолжим наше общение в более «выгулочной» атмосфере.
— Мот, а кто это? — спрашивает Оксана. Или Оля. Не суть.
Красивая, ухоженная, с надутыми губами и взглядом, который сразу оценивает конкуренцию. Будь я послабее — её обиженная мина сработала бы. Но вместо этого я просто держу мелкую под локоть, как проблему, которую надо срочно убрать.
— Да так. Никто. Просто младшая сестра друга.
— Ну не твоя же. Оставь её. Поехали ко мне… — тянет она, слишком уверенно зная, какой эффект производит. — Поехали ко мне… Хочу тебя, Аристов.
Я вздыхаю.
— Ей шестнадцать. Её дед — мой тренер, он с меня десять шкур сдерёт. Подожди здесь. Закажи себе что хочешь.
Закинув деньги на стол, а источник головной боли под мышку, я стартанул на выход. План был прост: избавиться от липучки, вернуться и продолжить вечер так, как он задумывался. План, как выяснилось, был говно.
Не понимаю почему, но весь наш разговор отложился на подкорке слово в слово. Стоит вспомнить — и я снова там. В том коридоре, с липким светом и её тонким запястьем у меня в руке.