Ягодка опять
Шрифт:
— Ну что, теперь поговорим?
Киваю, судорожно сглатывая, и плюхаюсь на взвизгнувшие пружины попутно запихивая телефон в щель между сиденьем и спинкой. Страшно. Душно. Мутит. Водички бы сейчас хоть глоточек… Чертов бывший муженек! Совсем ума лишился из-за своих проклятых денег! Достукался до уголовщины. Ну да! А кто еще-то мог все это организовать и с какой иной целью? Сейчас этот тип начнет заставлять меня отказаться от претензий на совместно нажитое имущество. Напугает меня до чертиков. Так, чтобы
— Рассказывай, что у тебя с Тургеневым?
Что?.. С каким еще?.. Мне вдруг становится так страшно, что руки и ноги леденеют. Теперь никаких сомнений! Он сумасшедший! Муж мой его не нанимал и денег ему не платил. Он просто псих, которому я случайно попалась на улице. И если так — я пропала.
— Что молчишь? Рассказывай, если жить хочешь!
— Читала в школе. И в институте тоже.
Подскакивает, наклоняется, уперев руки в полусогнутые колени, и смотрит в упор.
— Пошути у меня.
В зеркальных стеклах его очков вижу собственное отражение — в глазах страх и губы дрожат. Противно видеть себя такой.
— Я не шучу. Правда читала.
Выхватывает откуда-то сзади (из-за пояса джинсов что ли?) пистолет и упирает мне дуло в висок так, что голова моя склоняется к противоположному плечу.
— Последний раз спрашиваю: что тебя, сука, связывает с Сашкой Тургеневым! Ну?!!
До меня внезапно доходит: не великого русского писателя он имеет в виду. Но кого тогда?!! Внезапно как озарение: Сашку? Того самого Сашку, который… Тургенев, значит. Ну хоть еще и фамилию теперь буду знать.
— Тише! Тише! Успокойтесь! Вы о том человеке, который приезжал ко мне не так давно в коттеджный поселок, где я работаю?
— А про кого же еще, дура, блин?!!
— Я просто не знала его фамилию.
Внезапно расплывается в улыбке.
— Правда что ли?
— Правда. Клянусь. Нас ничего не связывает. Прошлой зимой я на даче в сугробе на машине застряла, а он мне помог выбраться…
Неожиданно перебивает, вновь тыкая мне в висок пистолетом:
— Ты же говорила, что твоя машина безопасная. Врала?! Тоже врала?!!
— Я не врала! Она безопасная, но не предназначена для езды по глубокому снегу. Вот и все! А так очень даже безопасная.
Бормочет с каждым разом все тише:
— Безопасная… Безопасная… Безопасная…
Потом снова вскидывает голову, уставляя на меня свои зеркальные очки.
— Ну, вытащил он тебя и что?
— Все. С тех пор встречались один раз. Там же на дачах. И вот недавно…
— Что ему от тебя надо было?
Все-таки принимаюсь врать. А что остается?
— Сама не поняла. Спрашивал меня про моего бывшего мужа…
— А кто у нас муж?
— Игорь Вербицкий.
Фамилия ему явно не знакома. Значит точно не мой муж его нанял. Тогда кто же? И при чем тут мой нежданный и негаданный любовник? Тип, похитивший меня, наконец-то отходит в сторону. Молчит. Решает, видно, верить ему мне или нет. Потом:
— Врешь. Отвечай: он тебя трахает, да? Куда вы уехали из поселка? Где были?
Нахожу в себе силы улыбнуться презрительно.
— Трахает? Это с чужим-то ребенком в животе?
— Вот это и не понятно. Вот это и странно…
Хватает мою сумку и вытряхивает ее содержимое на пол. Роется как собака в отбросах. Почему-то сразу понимаю, что ищет он телефон. Тот самый, который сейчас спрятан у меня за спиной.
— Где твой мобильник?
— Дома забыла.
Встает и делает шаг ко мне, небрежно переступив через кучу моего барахла.
— Отдашь сама? Или тебе помочь?
Сволочь.
— Я правда его забыла! Если бы он у меня был, я бы еще когда от вас с Чистых прудов убежать пыталась, позвонила бы кому-нибудь, а так…
— Зря не позвонила. Теперь поздно. Отсюда все равно позвонить не получится. А мобильник отдай. Не то придется тебе сделать больно.
Бесполезно. Все бесполезно… Все равно ведь найдет… Отворачиваюсь, засовываю руку себе за спину и протягиваю ему телефон.
— Умница.
Тут же начинает изучать его содержимое. Ищет телефон Саши, который оказывается Тургенев? Ну пусть ищет. Сама хотела бы его знать. И кто же он такой, черт побери? В какую историю из-за него я оказалась втянута? И как, кстати, этот тип узнал о нашей встрече за воротами поселка? Не мог же он следить за мной или за Сашей все время без перерывов и выходных?
Мужик заканчивает просматривать записную книжку и замирает в задумчивости. Потом переводит взгляд на меня. Нехороший взгляд. Тяжелый. Даже через очки это чувствуется.
— И правда телефончика его у тебя нет… Тут не соврала.
Отступает назад, продолжая разглядывать. Так, словно я мясная туша на прилавке, а он опытная хозяйка, которая выбирает кусочек получше на второе или чтобы бульон сварить…
— Красивая ты. У Сашки всегда были красивые бабы. И я всегда их трахал перед тем как убить.
Ужас вновь окатывает ледяной волной.
— Но почему? За что?
— Должен он. Сильно должен. По гроб жизни должен…
— Деньги? Из-за денег?
Размахивается и отвешивает мне хлесткую пощечину. На лице при этом — величайшее презрение.
— Дура. Что ты в этом понимать можешь?
Маньяк. Настоящий маньяк. Думала таких только в кино показывают, чтобы народ попугать. Казалось, что на самом деле такие вот экземпляры — чистой воды выдумки режиссеров и сценаристов. Оказалось нет…