Уязвимость

Рам Янка

Где я успела ими посветить? Откуда ему знать, что они во мне есть? Я не могу припомнить своих «обнажений» такого рода.

Но ведь вытащил! Силой вырвал из меня то, о чем я даже не подозревала сама!

Надеваю халат, за окном еще темно. Включаю на кухне свет, чтобы сварить себе кофе.

Дотягиваюсь до лежащего на столе телефона. И с тревогой открываю сообщения.

Сообщение только от Стаса.

«Добро утро, Саша. Я был не прав… Извини.»

Звонок в дверь.

Все произошедшее вчера зашкалило степень моих

переживаний. И волнения из-за Стаса вдруг перестают казаться мне такимиуж острыми и значительными, как ранее. И я совершенно спокойно иду к двери, не парясь как обычно тем, что сейчас скажу ему, что придется выслушать, чем это закончится в очередной раз, тем, что мне опять будут «натирать» наши неопределенные отношения, а без них я буду чувствовать себя слишком «босой».

Мне просто… пофиг! Простите, но вчера какой-то маньяк наблюдал через камеру, как я ублажала себя, потом похитил меня, и я кончила от его голоса. Это мне кажется более оглушающим, чем очередные выверты Стаса!

Не глядя открываю дверь, но это не Стас…

Испуганно вглядываюсь в лицо незнакомому парню.

— Александра? — обезоруживающе улыбается он.

И это точно не тот голос, от которого я кончила вчера. Да и форма у него… бейджик…

— Да, — растеряно киваю.

— Это всё Вам! Я занесу?

В его руках большие коробки.

— А что там?… — делая шаг в сторону пропускаю его внутрь.

– По всей видимости сюрприз, — улыбнувшись парень ретируется.

Взъерошиваю волосы, рассматривая эти коробки, стоящие в прихожей.

Срываю бумагу с одной. Корзина с цветами. Белые лилии, белые розы, ромашки и много красивой зелени. Очень нежно…

Присаживаюсь, сползая по стене. Пальцем глажу бутон лилии. Открываю коробку поменьше. В красиво оформленном пластиковом контейнере круассаны с шоколадом. И черный конверт с позолотой.

Открываю его, там фотографии. Черно-белые… Завороженно листаю. На некоторых из них я без повязки на глазах… словно сплю… на некоторых уже с повязкой… На некоторых — прикосновение наших рук… всё очень нежно… никакой пошлости… откровенной эротики… только эстетика и… уязвимость.

Я зависаю на одной. Там хорошо видна его рука. Красивая, мужская рука. Со вздутыми венами, немного узловатыми костяшками пальцев. Моя кисть очень хрупко смотрится на ней. На большом пальце у него широкое стильное лаконичное кольцо.

Очень красивые фото. Профессиональные. Художественные. Все до одного. И я, словно под гипнозом, листаю их по десятому, наверное, уже кругу. Их немного штук восемь…

— Долго еще будешь любоваться?

Поднимаю глаза. Стас…

Его белые губы нервно вздрагивают.

— Дай сюда… — протягивает руку.

Мне хочется спрятать эти фотографии. Они прекрасные. Но он не оценит, к сожалению. Он найдет в них что-нибудь отвратительное и «запачкает» этим.

— Саш, дай мне эти

фото.

Ладно… Ничего отвратительного здесь нет. И я протягиваю.

Сжимая челюсти небрежно листает фотки.

— Уже и на его диване успела поспать? Класс… С ним?

— Стас… — от обиды перехватывает дыхание.

Аккуратно складывает фотографии в стопку, и не сводя своих глаз с моих, медленно разрывает пополам.

И моё лицо вздрагивает.

— Зачем? — шокированно смотрю на него.

— Мне не понравились. Бездарный фотограф. Цветы от него?

Обессиленно киваю.

— Пойду, вынесу мусор. Свари мне пока кофе, пожалуйста.

Кидает порванные фото в коробочку с круассанами, подхватывает ее и корзину. Уносит из квартиры…

Растерянно иду на кухню. Вода в турке почти вся выкипела. Доливаю. Насыпанный кофе идет пеной, заливая плиту. Мои руки дрожат. И пока вытираю плиту, обжигаюсь об накаленные огнем дуги.

Разливаю кофе по чашечкам.

Через пару минут Стас возвращается. Проходит ко мне. Садится напротив. Забирает одну из чашек.

— Ну, рассказывай… — с наигранным энтузиазмом и пытаясь скрыть яд в интонациях.

Не могу. Как я могу рассказать такое интимное запредельное вот в такой обстановке? Это будет звучать как оправдание. А за что??..

— Давай, Саш. Скажи это!

— Что?

— «У меня другой мужик»!

— Нет. Это… тот же.

— Но ведь ты сказал мне, что не знаешь его. А на фото он держал тебя за руку. Это же был он? Ты обманула.

Отрицательно кручу головой.

— Я его не знаю. Я его не видела.

Всё-таки начинаю оправдываться я.

— Как это может быть?

— Мои глаза были… завязаны.

— Ммм… — с сарказмом. — Какие у вас интересные игры!

Закрываю лицо ладонями. И делая над собой гигантское усилие рассказываю ему вчерашний день. Рассказываю не всё. Про свои ощущения рядом с тем мужчиной не рассказываю, и о том, как он говорил со мной — тоже.

Злое раздражение Стаса трансформируется во что-то другое. Но тоже очень неприятное.

– Я заберу твой ноутбук. Отдам ребятам из техобеспечения. Пусть посмотрят его.

— Нет. Там мои письма, переписки, фото… Не хочу.

Я хочу попросить этого сталкера уйти из моего ноутбука. По-человечески попросить. Человек, который делает и дарит такие вещи не может быть «глухим».

— Я сама решу с ноутбуком.

— Ладно. Чего ты ожидаешь от меня в этой ситуации?

— Ничего, — качаю головой.

— Ты же понимаешь почему она возникла, Саша? — с давлением.

— Нет. Не поэтому.

Устало закрывает глаза.

— Это исключительно твоя вина и косяк. Ты напросилась. Ты спровоцировала. Это логичный результат того, что ты делаешь. Это должно было рано или поздно случиться. И единственное, что я могу сделать для тебя в этой ситуации — забрать к себе и запретить все твои движухи с позированием. Поедешь?