Ты моя проблема
Шрифт:
— Ваша паста, — голос официантки и неожиданно поставленная передо мной тарелка заставляют вернуться мыслями за стол.
— Спасибо, — сконфуженно улыбаюсь, начиная наматывать на вилку спагетти в сливочном соусе, посыпанные сыром и дроблеными креветками. — Я тебя поняла, — говорю, прожевав. — А что делать мне?
— Все то же, что и делаешь сейчас, — Денис откидывается на спинку стула, лениво улыбается.
— Ты издеваешься, да?
— Нет. У тебя свитер в соусе.
— Что? — опускаю голову, замечая
— Выходишь — и сразу направо.
— Спасибо.
Торопливо вылезаю из-за стола.
Крис… Крис… Крис… Да чтоб она провалилась. Почему ее вдруг стало так много в моей жизни?!
У раковины замываю свитер. Руки почему-то дрожат. Не слушаются. Это надо было так… Делаю воду погорячее и продолжаю растирать пятно. Непохоже, что я его вообще замываю.
Движения дерганые, рваные. Я даже не слышу, как открывается дверь. Денис останавливается за спиной. Перекидывает мои волосы на левое плечо. Его теплая ладонь касается шеи, а пальцы затылка.
Вторая рука останавливает мои несуразные попытки избавиться от следов конфуза с соусом. Губы прижимаются к виску.
— Что ты делаешь? — смотрю на него через отражение в зеркале.
— Ты слишком нервничаешь из-за пустяков.
Надеюсь, что он это про пятно…
Соколов разжимает захват, выпуская мое запястье. Проводит по голой коже до закатанного рукава, а после резко разворачивает к себе лицом. Приподнимает над полом, усаживая на край глянцевой столешницы, в которую встроена раковина. Сам замирает между моих разведенных в стороны коленей.
Надавливает пальцами на подбородок и просто прижимается губами к губам. Влажная ткань, которую я тут замывала, от давления его тела соприкасается с моей кожей теснее.
— Мокро, — морщу нос, слегка отклоняясь назад.
Соколов игнорирует. Подтягивает к себе, медленно проводит кончиком носа по моей щеке до мочки уха, а потом шепчет:
— Ты мне доверяешь?
— Не знаю, — шепчу в ответ. Мои ладони на его плечах, ногти слегка впиваются в ткань футболки.
— Подними руки.
— Зачем?
Вместо ответа чувствую, как его зубы прикусывают кожу на шее.
Делаю так, как он говорит. Вытягиваю руки вверх, а Денис поддевает мой свитер снизу, по краям. Мягкая ткань скользит по телу, освобождает. Я с ног до головы покрываюсь мурашками.
38
Денис гладит мою спину, целует в губы. Без напора или подтекста. Скорее, его действия внушают некую уверенность, успокаивают, я остро чувствую, что небезразлична ему. Чувствую, но…
Внутри все равно зарождается протест. Он еще совсем мизерный, едва ощутимый. Но я не могу принять происходящее. Еще минуту
Дверь позади нас снова хлопает. Сжимаюсь в комок. Прячусь за Дениса. Не хочу, чтобы кто-то меня увидел. Видок тот еще. В одном бра-топе и джинсах. Свитер смиренно лежит рядом, а на шее проступает красное пятнышко.
— Выйди.
У Соколова грубый и слегка резковатый бас. Заглянувшая в помещение девушка мгновенно захлопывает дверь, вновь оставляя нас одних.
Стыдно так, что щеки горят.
Практически стекаю с места, на котором сижу, и торопливо натягиваю свитер. Денис помогает, когда я путаюсь в рукавах. Мне жарко, кожа немного влажная, поэтому ткань слегка буксует.
— Я тебе все объяснил, — Денис наблюдает за моими движениями, — решение за тобой.
Решения… решения… Откуда же мне знать, как правильно поступить в этой ситуации? Насколько рисково пробовать? А если ничего не выйдет? Я же сгорю. Расплавлюсь от переполняющих чувств и его безразличия. Если он решит уйти, то он сделает это жестко. Обрубит все канаты одним махом.
Несколько долгих секунд полирую взглядом глянцевый пол, а после медленно перевожу внимание к Денису.
— Хорошо. Я готова к, скажем так, некоторым неудобствам первое время.
Соколов как-то странно улыбается и подталкивает меня к двери.
— А если там кто-то есть? — пугаюсь одной только мысли, что буду замеченной, как выхожу из женского туалета в компании мужчины.
— Все только тебя и ждут, пошли.
Он тянет меня за руку. Мы возвращаемся за столик. Еда больше не лезет.
— Я хочу уйти, — нервно постукиваю пальцами по столу. Денис, конечно, не оставляет это без внимания.
— Ладно. Счет принесите, — просит официантку.
В гардеробе Соколов подает мне куртку, а когда подходим к машине, достает из багажника бумажный пакет.
— Это что?
— Твое пальто.
— Точно, спасибо.
В ресторан, где я его оставила в день рождения Катюши, так до сих пор и не заглядывала.
— Поговорила с отцом? — Денис спрашивает это очень обыденно. Смотрит в лобовое стекло, внимательно наблюдая за дорогой.
Сцепляю пальцы в замок.
— Нет. Не решилась пока. Хотела, но, знаешь, мне кажется, он расстроится.
— Так и будет.
— Группа поддержки из тебя не очень, — вздыхаю.
— Смотри на вещи проще. Сказать все равно придется. Так смысл ждать? Думать об этом постоянно. Просто расскажи им, послушай объяснения, перевари и живи дальше.
— Так не бывает. Так легко.
— Если ты сама этого хочешь — бывает.
Смысла спорить не вижу. В чем-то Денис, конечно, прав. Я сама себя накручиваю. Раздуваю ситуацию до библейских масштабов, вместо того чтобы уже спокойно сесть, поговорить и все выяснить.