Синие воды

Петров Дмитрий Юрьевич

– Я бы не сказал, что она чистая, - я глянул на голубоватую воду в просвете между домами.
– Но давай сходим.

Мы спустились к самой реке. Берег тут скалистый, камни усыпаны снегом. Ни причалить, ни отчалить. Видимо, раньше пустую породу сбрасывали сюда. Если посмотреть левее, то можно заметить, как очередная ее порция падает по желобу от шахты в воду. Это далеко, но отсюда видно. Ветер постоянно сдувает снег, и его слой тут не слишком большой, а то утопали бы по колено в сугробах.

Мост

высится справа, украшенный инеем и снежными лохмотьями. Снег будто слипся в какие-то плети, которые качаются на ветру. Наверное, обрывки веревок. Солнце уже клонится к закату, день зимой короткий. Ну а река... река все также несет свои синие воды.

– Как тебе место?
– спросил я, разглядывая лес на противоположном берегу.

– Вода уносит скверну. Здесь я чувствую себя лучше, - сказала Асая, сев на заснеженный камень.
– Красиво тут, да?

– Если возле реки...
– я посмотрел на мост.
– Этой заразы меньше всего... и если она берется из земли...
– вот оно, вот это хорошая мысль.
– То будет разумно, если источник этой дряни находится внутри скал. Надо будет осмотреть шахты.

Ведьма фыркнула.

– Эта мысль мне не нравится, - сказала она.
– Лучше придумай, как найти убийцу.

– По запаху, само собой, - я глянул на нее.

Все-таки, до чего дивное зрелище. В легком платье, в такой мороз, - сидит на снегу, снег не тает, но и она не мерзнет. Белые волосы колышутся на ветру, красные нити бантов дрожат, а одежда присыпана легким слоем снега. Зимняя ведьма, как она есть.

– Смотри, - Асая внезапно поднялась и указала на опору моста. Я обернулся и заметил маленькие фигурки, что прошли возле двери у основания и скрылись. Камни мешают увидеть, куда они пошли.

– Интересно, - я постучал пальцами по поле пальто.
– Надо проверить.

Хрустит снег под ногами, я поправил револьвер в кармане. Искра Искрой, но пуля надежнее, у нее нет истощения и отката. Мост проходит выше, метров на десять, а мы, получается, почти под ним. Вот и дверь. Электрификация дошла сюда, судя по плафону над ней, хотя в деревне мне лампочек видеть еще не доводилось. Я толкнул дверь и скользнул внутрь.

Маленькая комнатка, усыпанная строительным мусором. Серые бетонные стены, провода под потолком. Слева - бетонная лестница, видимо, по ней можно подняться на сам мост, а впереди - еще дверь. Свет исходит от лампочки, что висит под потолком. Асая зашла следом, принюхалась и скривилась. Кто-то, похоже, регулярно справлял тут нужду.

– Да, пахнет не скверной, но тоже не очень, - заметил я, закрывая дверь. Внутри не так уж и холодно, а я уже замерз торчать на ветру. Странный шелест раздался за следующей дверью, я достал револьвер.

– Что такое?
– спросила ведьма. Я прижал палец к губам.

Что-то снова зашуршало.

– Наверное, собака или что-то такое, - сказал я, наконец.
– Постой тут.

Я встал сбоку у следующей двери и распахнул ее. Ничего не случилось. Никто не кинулся. Я заглянул внутрь. Повеяло теплым воздухом, за дверью - такая же каморка. Очередная

лампочка крутится и разбрасывает тени - ее качнуло порывом воздуха.

Выглядит, как прибежище бродяги. Рваные тряпки скиданы в подобие кровати, старые ящики составлены в дальнем углу. Какой-то мусор на полу, крошки, кости.

– Есть, кто живой?
– спросил я громко.

Тихий шелест за ящиками. Я махнул рукой, черпая Искру, и ящики отлетели в сторону. Щелкнул взведенный револьвер, мальчик лет двенадцати закрылся руками. На нем - драная куртка, набитая льняной ватой - ее клочья торчат сквозь прорехи, и перешитые из мешка штаны. Заячья шапка сбилась набок, мальчик еще больше съежился, глядя на оружие, и она упала совсем.

– Не стреляйте, дядя колдун, - прошептал он.

Я переломил раму, снимая револьвер со взвода, Асая зашла следом, и мальчишка уставился на нее во все глаза. Ведьма закрыла дверь, я подтянул Искрой пару ящиков, и мы сели напротив. Мальчик переводит взгляд с меня на нее и обратно.

– Ну, - сказал я.
– И что ты тут делаешь?

– Прячусь, - прошептал он, глядя на ведьму.
– Не ешьте меня.

– С чего бы ей тебя есть?
– спросил я.

– Северяне едят людей, - мальчик отодвинулся еще назад, пока не уперся в стену.
– Это все знают.

Я рассмеялся и сунул револьвер в карман.

– Зачем ты тут прячешься?

– Говорят, место дурное, - снова смотрит на меня. Лицо все в грязи, глаза испуганно сверкают.
– Сюда никто не ходит. Вот и прячусь. Друзья еду приносят.

– Забавно, - сказала Асая. Он снова уставился на нее. Она улыбнулась.
– Не бойся, не буду тебя есть. Ты слишком грязный. Вот умоешься - тогда и съем.

– Он теперь вообще мыться перестанет, вшами зарастет, - ответил я.
– А ты, скажи лучше, почему сбежал-то?

– Все сошли с ума, - мальчик опустил голову.
– Это все могила проклятая. Раскопали ее, и... все плохо стало.

Интересно.

– Что за могила?
– спросил я.

– Могила в горах.

Надо будет спросить колдуна. Он нас позвал, он пусть и объясняет.

– Покажешь нам мост?

Он затряс головой.

– Там... нельзя, - сказал он.
– Там дядя с киркой, он кидается.

– А кирка чистая?
– спросил я.

– Вся в крови.

– Что ж, неплохо, - я поднялся.
– Асая, мы идем на мост.

– Не говорите никому, что я здесь.

– Не скажем, - я махнул ему рукой.

Ветер колышет одежду мертвеца. Рубашка и брюки из затертой кожи обильно покрыты засохшей кровью. Мужчина лет тридцати, умер совсем недавно. Высохшая пена на губах, желтушное бородатое лицо, шея разодрана ногтями. Окровавленная кирка валяется тут же. Асая отводит взгляд, но трупы, ей, похоже, видеть доводилось.

Мы стоим у края моста, место облома щерится неровным бетоном и тонкими прутьями арматуры. Ветер играется с обрывками проводов, покрытие занесено снегом. Река внизу шумит, разбиваясь о бетонную опору.