Разбудить сердце
Шрифт:
— Вперёд, к любви! — заорал Артём. Машина рванула, Москва мелькала за окнами — огни, мосты, пробки. Я откинулся на спинку, закрыл глаза. Всё кружилось: виски, мысли, надежда. «Она меня простит? Или пошлёт?» — подумал я, и мир поплыл. Заснул мгновенно, как провалился в чёрную дыру.
Проснулся от толчков. Кто-то тряс меня за плечо, грубо, но по-дружески.
— Вставай, Диман, приехали! — орал Лёха, его лицо маячило перед глазами.
Я моргнул, сел, голова гудела, как после взрыва.
— Куда? — прохрипел я, растирая виски.
— В аэропорт, — усмехнулся Лёха, толкая меня к двери. — Твой самолёт уже готов. Артём
Артём вылез, обнял Машу. Они подтолкнули меня к выходу, Лёха сунул в руку паспорт и билет.
— Лети, завоёвывай её, — сказал Артём, хлопнув по спине. — И не возвращайся без неё.
Я кивнул, всё ещё в тумане, но с ясной целью. Шагнул к терминалу, мимо охраны — они узнали меня, пропустили без слов. Самолёт ждал на полосе, трап опущен. Я сел в кресло, пристегнулся. Двигатели взревели, и Москва осталась внизу. К ней. В Лондон. Наконец-то.
Глава 26
Анастасия Волкова
Лондон встретил меня дождём и туманом, как старого друга, который не меняется, несмотря на годы. Я вернулась в свою крошечную квартирку на окраине, где всё было по-прежнему: потрёпанный диван, стопки книг на полках и вид на серые крыши. Эмма ждала меня с бутылкой вина и объятиями, которые стёрли всю усталость от перелёта. «Наконец-то ты дома, подруга!» — заорала она, и мы просидели до утра, болтая обо всём, кроме Москвы. Я не хотела вспоминать. Не сразу, по крайней мере.
Прошло больше полугода, и жизнь потихоньку вошла в колею. Я устроилась в маленькую аналитическую фирму — ничего грандиозного, но стабильная зарплата, гибкий график и коллеги, которые не лезут в душу. Утром кофе в кафе напротив офиса, вечером прогулки по Темзе или сериалы с Эммой. Всё просто, без драм. Но иногда, в тишине, мысли всё равно возвращались туда — к нему. К Дмитрию.
Сегодня мы с Эммой решили устроить шопинг-терапию. Она затащила меня в Оксфорд-стрит, где толпы туристов и лондонцев сновали между витринами, а воздух пах дождём и свежими булочками из Starbucks. Эмма тащила меня от магазина к магазину, размахивая пакетами, как трофеями. «Насть, тебе нужна новая жизнь — и новые шмотки!» — объявила она, врываясь в HM. Я рассмеялась, следуя за ней. Жизнь действительно наладилась, и я чувствовала себя… свободной.
Всё изменилось в тот день, когда новости о моём отце взорвали интернет. Не то чтобы я следила — я даже не открывала российские сайты нарочно. Но они были везде: в новостных лентах, в пуш-уведомлениях, даже в разговорах коллег, которые иногда обсуждали «бизнес-драмы из России». «Дмитрий Ковалёв обанкротил Игоря Волкова!» — кричали заголовки. Разорвал все контракты, отозвал инвестиции, оставил его с долгами. Мой отец, тот самый Игорь Волков, который всегда казался неприкасаемым, теперь был никем. Банкрот, с кучей кредиторов на хвосте. Я прочитала это в кафе, за завтраком, и почувствовала… облегчение. Как будто огромный камень свалился с плеч. Больше нет давления, нет звонков с упрёками, нет этой тени над моей жизнью. Я была свободна. По-настоящему. И, чёрт возьми, я улыбнулась, глядя в экран. Спасибо, Дмитрий. Ты сделал то, о чём я даже не смела мечтать.
— Насть, ну что ты зависла? — Эмма толкнула меня локтем, выводя из мыслей. Мы стояли
Она сунула мне чёрные джинсы с высокой талией и белую блузку с кружевными рукавами. Я кивнула, заходя в кабинку, но мысли всё равно крутились вокруг него. Я не могла удержаться — следила за ним. Не нарочно, конечно. Просто… новости о нём всплывали сами. «Ковалёв строит империю: новые контракты с Китаем, рост на 40%». «Развод с Екатериной: подробности скандала». «Полный контроль над компанией — от отца к сыну».
Он сделал это. Взял всё в свои руки, разорвал цепи, которые держали его годами. Я гордилась им. Чёрт, как гордилась! Этот мужчина, который когда-то казался мне холодным боссом, оказался сильнее, чем я думала. Он не просто выжил — он победил. И каждый раз, читая о нём, я чувствовала укол в груди. Скучала. Очень скучала. По его взгляду, по его рукам, по той искре, которая зажигалась между нами. Но я не писала, не звонила. Зачем? Он выбрал свой путь, я — свой.
— Эй, выходи, покажись! — позвала Эмма, и я вышла, крутанувшись перед зеркалом. Джинсы сидели идеально, блузка добавляла лёгкости.
— Класс, — кивнула она, поправляя мне воротник. — Ты выглядишь… счастливой. Наконец-то. А помнишь, как ты приехала? Как привидение.
Я улыбнулась, но в глазах защипало. Счастливой? Почти. Но без него… чего-то не хватало.
— Да, Эм. Всё наладилось.
Эмма замерла, её глаза расширились.
— Ты всё ещё следишь за ним?
— Не слежу. Просто… новости везде. И да, я горжусь им. Но скучаю. Чёрт, как скучаю.
Она обняла меня, крепко, по-дружески.
— Может, напишешь ему?
— Нет. Прошло полгода. Он, наверное, забыл. Может женился уже второй раз.
— Если бы женился. ты узнала бы об этом первой. — она закатила глаза.
Мы вышли из магазина с пакетами, и Лондон вокруг нас казался ярче. Дождь кончился, солнце пробилось сквозь тучи. Жизнь шла дальше. Но в кармане завибрировал телефон — незнакомый номер. Уже третий раз за три дня. Я не ответила. Не отвечаю больше. После краха отца, журналисты только и делаю что звонят.
— Отметим покупки? — эм толкнула меня в бок, не больно, но это привело в чувства.
— Конечно.
Мы вернулись в мою квартиру, нагруженные пакетами, как будто только что ограбили весь Оксфорд-стрит. Эмма сразу направилась на кухню, доставая из холодильника бутылку вина — розовое, легкое, с пузырьками, которое она всегда приносила для таких вечеров. «Празднуем твою новую жизнь!» — объявила она, разливая по бокалам. Я включила музыку — старый плейлист с хитами 90-х и 2000-х, — и мы начали распаковывать покупки, примеряя их под ритм.
— Давай караоке! — завопила Эмма, хватая пульт от телевизора. Я рассмеялась, но не сопротивлялась. Мы подключили микрофон — тот самый, который она подарила мне на день рождения два года назад, — и запустили приложение. Первая песня — «Wannabe» от Spice Girls. Эмма запела первой, размахивая руками, как будто на сцене Уэмбли. Я присоединилась, фальшивя на высоких нотах, но нам было плевать. Мы орали во все горло, прыгая по гостиной, и вино лилось, добавляя хаоса. Следующая — «Umbrella» Рианны, потом «Toxic» Бритни. Квартира наполнилась нашим смехом и визгами, а соседи, наверное, уже молились о тишине.