Потерянное слово
Шрифт:
Холодная осень
Холодная осень. В саду тихо мокнут
цветы под дождём, что без устали льёт.
А голые сучья в закрытые окна
царапались робко всю ночь напролёт.
Я их не впустил, – я живу одиноко,
и в доме не слышно спешащих шагов,
нет музыки, смеха, нет песен, упрёков,
нет верных друзей и заклятых врагов.
И это ещё невысокая плата
за строчки двойные
Поэзия – путь без конца и возврата,
усталость, тоска, недовольство собой.
Неладное что-то под небом осенним,
нагнулся под бурей раскидистый клён.
Цветаева, Пушкин, Рубцов и Есенин, –
как много известных и славных имён…
2010
Огород
Кому помешал мой туман в голове?
– Я думал в окрестностях дачи…
Пойду затаюсь, как кузнечик в траве,
собою пейзаж озадачив.
Пускай меня ищут для разных работ,
мне жалко бурьян в огороде:
он буйно разросся, теперь он цветёт
и явно стремится к свободе.
Жене, чей известен безжалостный нрав,
обидно проигрывать в прятки.
Нет, только подумайте – я ведь был прав –
и снова полю эти грядки.
Бурьян насмехался, не веря в мой пыл,
он знал меня лучше, чем кто-то.
Не вспыхнув в начале, я быстро остыл,
избегнув солёного пота.
Когда руки заняты, то в голове
кипят мысли, рифмой сплетаясь.
А солнце, запутавшись в мелкой листве,
клонилось к земле, усмехаясь.
2014
Я тупая...
Я тупая, тупая, тупая…
Образ мой восемнадцати лет.
А вокруг бродит хищная стая
мужиков. Подходящего нет.
Нет ни слуг, ни друзей настоящих,
нет иллюзий и лёгких побед,
нет амбиций и писем входящих…
Как бездарно построен сюжет!
Что с того, что читаю Шекспира
на знакомом ему языке,
слышу как семиструнная лира
где-то тихо звучит вдалеке?
Я красивая (это нескромно,
но ведь ты не совсем близорук?)
Сердце бьётся спокойно и ровно
в дни свиданий и частых разлук.
Только солнце в глазах золотится
из-под острых и колких ресниц,
да улыбка неслышно таится
на губах как у раненых птиц.
Я живу пока только мечтая
в тесном круге проблем и
Только вдруг поняла – не тупая…
Нет, мужчины слепые вокруг.
2014
Печаль
Пришла внезапно с ветром стылым
любовь в пустой, холодный дом,
спросила: «Что ж ты, друг мой милый,
писал стихи всё не о том?
Забыл меня, молчал годами,
а я надеялась, звала.
Заклятье что ли между нами,
иль в сердце снежная игла…
Ты променял свиданий радость
на тихий, плюшевый уют.
Откуда страх и эта слабость?
Лишь горстку пепла вижу тут».
А я молчал и всё всплывали
виденья прошлых, лучших дней.
Вот в чем секрет моей печали:
она пришла – как сон о ней.
2012
Я застрял в этом веке...
Я застрял в этом веке – Серебряном, древнем,
где все зыбко в тумане обманчивых слов.
Пропиталась душа колдовским, сладким зельем,
но сменить старый стиль я ещё не готов.
Я читаю запоем стихи Мандельштама
до утра, в бледном свете горящей свечи.
Никогда не погаснет блаженное пламя,
пока плачет печаль в побледневшей ночи.
Мне бы вынырнуть, всплыть в век поближе – двадцатый,
почитать Кузнецова стихи иногда,
но смешались события, люди и даты,
все молчат и спешат, уходя в никуда.
Есть ещё современней и ближе поэты, –
сколько новых вокруг, неизвестных имён…
Тихо гаснет свеча, близко время рассвета,
между рифмой и сном – выбираю я сон.
2010
Беседка
Я выхожу курить во двор.
Над ним деревьев спящих ветки
ведут со мною давний спор.
Он ни о чем. Иду к беседке.
Её я спрятал в глубине,
в кустах разросшейся сирени.
Легко здесь думать в тишине
и предаваться милой лени.
Скамейка, старый круглый стол,
букет цветов, увядших впрочем.
Да, здесь бывал и слабый пол,
но с ними мир, увы, не прочен.
И, кстати – пару слов о них,
кого прекрасней нет на свете:
я посвящу им лучший стих,
а может, – пару строк в сонете,