Плачущая
Шрифт:
– Гиблое? Почему это?
– перевожу на него взгляд заинтересовавшись разговором.
– Лес на ягоды и грибы богат, но проклятым считается. Вокруг поселка люди частенько пропадают. Грибники особенно. Кого-то находят со временем или сами к поселку выходят, так каждый одно и тоже повторяет, мол леший водил и выйти не давал. Но и пропавших без вести не мало… Я в эту чертовщину не верю, даже пару раз ездил к ним в сезон, но как в лес попадаешь сразу не по себе становится.
Чертовщина. Проклятый лес. Гиблое место.
Еще
Считаю, что верить в лешего за гранью адекватного в наше то время. Естественно люди теряются, это нормально, особенно если лес густой. Удивлена, что люди еще приписывают подобному мистические проявления.
– Вы будьте аккуратнее. Лучше без надобности в леса наши не соваться.
– улавливаю в его предупреждении страх.
– Еще и легенда эта…
– Какая легенда?
– внимательно слежу за пальцами водителя, он нервно постукивает ими по рулю.
– Не важно, просто сплетни, не забивайте голову. А вот и вокзал, билеты с обратной стороны здания продают!
– возвращает первоначальный легкий тон.
– Спасибо. И за предупреждение тоже.
– благодарю с улыбкой и открываю дверь.
Вокзал встречает запахом дешевого кофе и жирной выпечки. То и дело ловлю на себе косые взгляды. Я единственная с чемоданом, еще и ярко-желтым, и видимо это вызывает интерес. Бросаюсь в глаза с любого ракурса. Быстро покупаю билеты и занимаю свободное место, до автобуса еще три часа и мне остается только ждать. Как-то бесцельно шататься по городу желания нет, а поэтому решаю залипнуть в интернете и узнать побольше об этом месте.
Глава 2
Поднимаю телефон над головой, но связи нет. Теперь понятно почему дедуля и соседка не отвечают. Чем ближе приближаюсь к поселку, тем бесполезнее становится телефон. О вышках 4G в этой глуше не слышали, надеюсь в поселке будет хоть какой-то проводной интернет, иначе придется попрощаться с работой.
От города до поселка чуть больше часа, автобус ходит всего три раза в день, но очередей на него не наблюдала. Оставалось не мало пустых мест, а сейчас и вовсе три человека включая меня. Поселок Мирный конечная остановка, многие вышли задолго до нее.
– Простите! Мужчина!
– обращаюсь к щуплому лысоватому мужчине на несколько рядов впереди.
– Мужчина!
– А? Ты мне?
– оборачивается, чтобы взглянуть.
– А вы не знаете, что со связью?
– стараюсь покорить его милой улыбкой.
– Так дождь сильный был, линию повредило. Завтра уже починят. Наверное.
– бросает взгляд на чемодан и хмурит брови.
– Не местная, что ли?
– Нет. В гости приехала.
– Редко у нас новые люди бывают. Ну, с прибытием, что ли.
– Спасибо!
Не желая продолжать разговор отворачивается и как-то напрягает плечи. Не особо дружелюбно, но хотя бы ответил на вопрос. Крепче сжимаю переноску, когда автобус начинает потряхивать. Он сам по себе старый, так еще и дорога
Всматриваюсь в плотные заросли леса и становится слегка тревожно. В детстве меня не пугала мысль провести все лето вдали от города, в месте подобном этому. А сейчас включается беспокойство. Мирный - самая настоящая глушь, поселок со всех сторон окруженный лесом. И мне привыкшей к шуму и ритму большого города уже не по себе.
– Мирный. Конечная.
– выкрикивает водитель и автобус останавливается.
С удивлением рассматриваю обшарпанную покосившуюся остановку, за которой виднеется широкая не заасфальтированная тропа. Пассажиры поднимаются, а вот я не спешу.
– Эм… Простите, а вы не заезжаете в поселок?
На такое не рассчитывала. Он собирается высадить нас на трассе. Поселок намного дальше. Еще примерно двадцать минут вглубь леса пешком.
– Давно уже нет. Дорого никчёмная. Не задерживайте меня, выходите.
– нервно огрызается водитель.
Выбора нет. Крепче сжимаю переноску, в другой руке чемодан и просовываюсь к выходу. Стоит ступить на землю, как водитель тут же захлопывает ржавые двери и вдавливает педаль. Автобус кряхтя и оставляя за собой клубы черного дыма разворачивается в обратную сторону.
– Эй, девушка!
– слышу выкрик и разворачиваюсь на него.
В нескольких метрах от остановки потерто-синие жигули. Мужчина, с котором говорила в автобусе, уже занял место на заднем сиденье, а вот женщина средних лет уставилась на меня. Она тоже ехала с нами, но рядом с водителем.
– Давай с нами, после дождя земля еще сырая, тяжело будет пешком.
– Огромное спасибо!
– от такого предложения глупо отказываться.
– Я Варя!
– Таисия Васильевна.
– женщина открывает багажник.
– А ты к кому приехала? Не видела тебя раньше.
– К Степану Олеговичу Булкину, я его внучка.
– Ты?
– удивленно рассматривает меня.
– Вот это новости, как же ты выросла, Варя!
– растягивает губы в широкой улыбке.
– А я соседка твоего деда, это я маме твоей звонила, не думала, что Машка тебя пришлет. Вот это да! Наверное, не помнишь меня?
– Простите, но нет.
– градус неловкости растет.
– И не удивительно, ты совсем крохой была, когда виделись последний раз. Ну, садись скорее, по дороге поболтаем! Это кстати, Гришка, - указывает на хмурого мужчину, рядом с которым буду сидеть.
– а это муж мой, Петр Аркадьевич.
– указывает на молчаливого водителя.
– Приятно познакомиться!
В ответ получаю едва уловимые кивки, сразу ясно, мужчинам говорить не хочется. Обхожу машину и сажусь назад, уместив переноску на коленях. Крендель забивается к задней стенке и недовольно шипит, впервые за всю поездку. Просовываю руку внутрь через небольшое отверстие, чтобы успокоить.